A ese que de canas sobra

Pues si esta marcaran los años

Y los años marcaran la experiencia

O tal vez la extraña locura

Tanta tenía

Como la nieve tiene su blanca capa

A ese que cobra

A la filosofía golpes y araños

Dejando poca y escasa la ciencia

Y dando a los gritos hermosura

A él se le debía

Y se le debe estas palabras que tapa

Por así decirlo, mi sequía:

Llevo para mí y para mi tumba

Que no llegará ni antes de ella ni después

nadie gloría alguna no porque su entusiasmo

Sea renegado ni pobre como se piensa

Del que tal sufriera,

Si no porque veo a lo lejos

Mendigando la parca por la que una vez fue

La ilustre gloria de los hombres ya muertos.

Y que el color de que se viste el paisaje

Se ve cubierto del casi incoloro reflejo de lo mediocre

Los árboles están decorados de las mismas hojas,

Y estas a la vez están de la misma firma tachada

Aniquilada mi infantil esperanzan de algún desvío atajo o salida

Al menos en el intelectual mundo siempre hecho aparte

Por la distintas edades que lo acunaron

Pero ¿ Qué desvarío llegaría, teniéndote al frente

Mi cruel enemigo?

El que firmo todas las hojas con su triste rubrica,

Me dejaste solo despojos de lo que ha sido

Un impublicado incendio

De bibliotecas, de viejo libros y ejemplos a seguir

Voraz fuego, como un niño

Tomaste este juego

Yerto dejaste los campos y secos los ríos

Cargare con un muerto en mis espaldas

Llevándolo al común cementerio

Que cuida de nosotros después de muertos,

Veré al pasar en el sombrío dintel,

Que se encuentra al refugio de su penumbra

Los atlantes que sostienen sobre sus cabezas tus libros.

Y cuando me pregunte si he hecho mi trabajo

Afablemente te responderé

Si señor he cumplido con sus enseñanzas.