DE LOS VENEZOLANOS

Autor : Andrés Simón Moreno Arrecheprofesor, periodista, publicista norteamericano-venezolano.

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Estoy en la tercera edad y no me dí cuenta de ello hastaque una hermosa mulata, probablemente de Bobures, con aquella sensual piel canela nocturna, sus ojos miel y una escultural figura, tal vez heredada de una lejana abuela bantú, desplegó sus contorneadas piernas de nogal y … ¡Me cedió su puesto en el Metro de Maracaibo!

Al principio me negué rotundamenteesgrimiendo mi caballerosidad concualquier clase de argumentos, perola chica, que tenía una dulce disposición

a prueba de falsos machismos, y como quince centímetros másalta alta que yo, me desarmó las voluntades cuando al pararse ami lado me tomó gentilmente del brazo, se inclinó con la flexiónde rodillas que hicieran famosas a las conejitas de Play boy y me dijo “Abuelo, siéntate aquí, que yo me bajo en la próxima estación”

Me senté justo cuando el vagón reducía la velocidad inicial y la voz digital anunciaba la próxima parada.

La vi caminar hasta la puerta pero me ruboricé cuando ella volteó para decirme “Chao abuelo”.Me regaló una hermosa sonrisa de dientes perfectos y labios encarnados que me parecieron los de cualquiera de las Mises que Venezuela exporta, con aromas de triunfos, a los concursos internacionales, y me quedé sentado, viéndola desplegar sus encantos y su atrevida minifalda mientras de desplazaba como una gacela por la Estación Urdaneta.

Le dije adiós con la mirada y un susurro, y me sumergí en los símbolos que rodeaban el acontecimiento, tal vez banal o transitorio para algunos, pero que para mi representaron la explicación de lo que enfrentamos los ciudadanos de la tercera edad, en estos aciagos tiempos venezolanos de un proto- comunismo totalitario, encarnado por un militar mandón, sin compañera o esposa que le atempere sus fuegos y calme sus angustias, tal vez por ello, aferrado morbosamente a un poder que la Constitución vigente en Venezuela asume como representativo, democrático y alternativo pero que el sujeto, mas enfermo de mente que de cuerpo, entiende como personalísimo y suyo hasta el final de los tiempos.

El ritmo acompasado del vagón celestineó mi ensimismamiento.Me apoyé en el palo de vera “encabuyao” que me sirve de bastóny medité en mis hijos y en mis nietos, la mayoría de ellos viviendofuera de su país.

Unos, consolidando un futuro estable y promisorio para sus hijosen USA ; otros estrenando su primer invierno canadiense que lesresulta demasiado frío, aunque novedoso y a contrapelo del solradiante de esta Maracaibo mía, curiosamente “mía” para unciudadano estadounidense como yo, veterano de Vietnam,rabiosamente republicano y liberal, que ha vivido sus mas recientes40 años de vida por estos trópicos petroleros.

Aquel “Chao abuelo” que me regaló la mulata trajo a mi menteotras despedidas, tal vez mas tristes y mas trascendentes para mí,como la de mis hijos, sus cónyuges y la de mis nietos, frente a lapuerta de embarque en el Aeropuerto Internacional “La Chinita”de Maracaibo.

A pesar de la nostalgia que produce la ausencia de los hijosy de la necesaria presencia, bullanguera y escandalosa de losnietos, no me arrepiento en haberles ayudado a emigrar deldesesperanzador entorno de este ex-país, uno que apenas 13años atrás era conocido internacionalmente como Repúblicade Venezuela, pero que ahora se ha vuelto un Estado forajido,aliado de los regímenes mas oprobiosos del planeta, estimuladorpasivo del narcotráfico, impulsador de un postmoderno aparheidsocial y político con la mitad de los ciudadanos adversarios delrégimen e impulsador por omisión de gestión política efectiva,del genocidio de su población.

Se trata del gobierno mas corrupto de la historia republicana deesta nación, de un Poder Ejecutivo que ha conculcado los demásPoderes del Estado y con ello las libertades individuales y los máselementales Derechos Humanos de los ciudadanos.

Mis tres hijos (Andrés, Anna y Lilianna) son profesionalesuniversitarios. Sus cónyuges también.

Para subsistir han tenido que vivir en nuestra casa, que reúneel espacio y el confort necesarios para que todos vivamos cómodos,pero aún con la mediana tranquilidad de un techo y el apoyo denosotros, sus padres, han tenido que trabajar dos turnos diarios,de lunes a sábados, en actividades mal pagadas y la mayoría delas veces, alejadas de sus respectivas profesiones.

El esfuerzo que acometieron fue titánico pero las expectativassociales y políticas del país nunca lo justificaron.

¿Cómo pedirle a dos excelentes periodistas de televisión - mi hijoAndrés y su esposa María José - que continúen en este ex-país,cuando decenas de sus colegas son perseguidos, apresados yasesinados por las hordas del régimen, por el único delito demostrar la verdad de los hechos y disentir?

¿Con qué cara se le pide a una Licenciada en Administración -mi hija Anna - y a un excelente Economista - mi yerno Carlos - que sacrifiquen su futuro y el de sus hijos, si todos sabemos que la barbarie económica del régimen comunista no se podrá revertirsino dentro de 20 años, en el más optimista de los escenarios?

¿Cuáles argumentos puedo esgrimir ante mi hija Lilianna -Arquitecto - y su esposo Desman - Ingeniero y ciudadanoestadounidense - para que construyan sus destinos en unaVenezuela en la que la vida, como la propiedad privada no vale nada, en un país donde el Gobierno se apropiailegítimamente de las empresas privadas, e interviene groseramente en la economía y destruye todo el aparato productivo de la nación?

Me bajo en la última estación de la única ruta del Metrode Maracaibo y me abrasa un sol intenso y sofocante.

Más allá, en la esquina, un trío de soldados con innecesariosuniformes de camuflaje y un armamento excesivamenteostentoso, hacen que patrullan la periferia del mercado mientrascientos de ancianos, todos más viejos y quejumbrosos que yo,se apilan de uno en fondo en una sucia pared a la espera de queel banco del gobierno abra sus puertas dentro de tres horas,para cobrar una mísera pensión que apenas les alcanzará parala comida de la semana.

El mercado reverbera con ventas ambulantes, con el aromaintenso de las fritangas y con las multicolores tolderías quese han levantado desde la madrugada más allá de la veredaprincipal del mercado. De entre tantas gentes que pasan y lasque vociferan sus mercancías y potingues identifico una cara que me parece familiar. Me le acerco, nos reconocemos y en silencio nos abrazamos.

Es uno de mis ex-alumnos, uno de los más brillantes quetuve mientras fui profesor en la Universidad del Zulia.Me lleva de la mano con la alegría y el orgullo de los muchachos que quieren mostrar sus mejores juguetes, hacia su punto deventa y me introduce por entre el abigarrado y serpenteante camino de los toldos hasta llegar a su puesto, en la sección del mercado que en Maracaibo llaman “ El Callejón de los Pobres”.Allí me muestra, orgulloso, su venta de jeans y franelas quetrae cada 45 días desde Colombia, me invita a sentar en sutaburete, el único que tiene, y coloca amablemente el ventiladorhacia mí.Mi sorpresa es más que evidente. Se transforma en una bateríade preguntas que le hago sin pronunciar pero que él me responde.

Me dice que él y su esposa vivieron “en el norte” durante tresaños. Les fue bien hasta que los deportaron a ambos. En Floridatrabajó en Macy´s y llegó a ser Gerente de Piso. Me asegura queallí conoció a muchos representantes de maquiladoras de Panamáy México, uno de ellos es quien le provee de mercancía.

Al cabo de un par de horas que han pasados sin que ningunode los dos las note, le digo que debo marcharme, que voy acobrar mi pensión del Seguro Social venezolano y al ConsuladoAmericano para buscar el depósito de mi pensión como veterano,pero me obsequia con otro “guarapo de papelón” - el tercero -y me pide que espere unos minutos más. Que su esposa va allegar dentro de poco y quiere presentármela.Acepto y la conversación discurre como sacada de su resumenprofesional : Obtuvo dos Maestrías en la misma universidad donde se graduó de Comunicador Social.

Una de ellas la hizo con Carmen, la esposa que aún no llega yque luego de gestionar inútilmente trabajos acorde a la jerarquíaprofesional decidieron partir hacia Florida con los ahorros de toda la vida de sus padres.Que el retorno fue más traumático de los imaginado pues ellavenía embarazada y no lo sabía. Que abortó la criatura sinproponérselo y que ahora viven en una pensión en unas de lasbarriadas pobres más próximas a la ruta del Metro.

Intento prestarle toda mi atención pero la riada de marchantescasi me arrolla y el vendedor contiguo vocifera las bondades de su mercancía- unos relojes “de marca” que son imitacionesmalas de los originales- con la misma intensidad de voz de los vendedores de camellos de los aljerifes de Marruecos.

Cuando me levanto para despedirme definitivamente llega la esposa de mi ex- alumno. La miro con detenimiento. Ella me mira con sorpresa y los dos nos sonreímos sin que Carlos Julio entienda por qué.

Ella me da un cálido abrazo que yo le respondo con la parquedadnecesaria y aquel reencuentro con la hermosa y sensual mulata,piel de canela y ojos miel me ancló de nuevo en el taburete porotra hora más mientras ambos intentamos explicarle al aturdidomuchacho que la coincidencia de nuestro encuentro previo fueun presagio que el destino nos arroja para mostrarle, a quien sedetenga a mirar con detenimiento, que la diáspora del mejor talentovenezolano es una realidad con muchísimos matices.

Cada uno con una pequeña historia que contar, pero todascon un mismo epicentro común : la desarticulación políticay económica de un país que hasta hace apenas 13 años, fueconocido como una República petrolera y próspera, en la quelos jóvenes disfrutaban de un futuro posible y deseable, acorde con el esfuerzo individual de cada quién.

POR EL RETORNO DE TODOS, ESTE 07 OCTUBRE 2012…

Edit. Ccas. Jul./ 12 - MOG Saludos, MariO