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De palabras a Sentimientos
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Recopilacion de poemas
Transcript of De palabras a Sentimientos
Dedicado a todas aquellas personas amantes de la gran poesía , y a los que estuvieron conmigo en todo momento
para poder realizar esta excelsa edición de poemas.
Edición especial para Literato, S.A. de C.V
@2013 por Literato Guadalupe # 103 zona Centro
C.P 3400 Durango, Dgo., MéxicoTel: (618) 8 28 26 61
Fax: (618) e-mail: [email protected]
www.depasee.es
ISBN: 01-05199-03-1Publicado digital ISSU
Todos los derechos reservados. Bajo las sanciones estableidas en las leyes, queda rigurosamente prohibida, sin autorización escrita de los titularesdel copryrigth, la reproducción total o
parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento.
1Mario Benedetti
6
Es una lástima que no estés conmigoCuando miro el reloj y
son las cuatroY acabo la planilla y pienso diez minutosY estiro las piernas como to-das las tardesY hago así con los hombros para aflojar la espaldaY me doblo los dedos y les saco mentiras.
Es una lástima que no estés conmigoCuando miro el reloj y son las cincoY soy una manija que calcula intereses
O dos manos que saltan so-bre cuarenta teclasO un oído que escucha cómo ladra el teléfonoO un tipo que hace números y les saca verdades.
Es una lástima que no estés conmigoCuando miro el reloj y son las seis.Podrías acercarte por sor-presaY decirme “¿Qué tal?”, y quedaríamosYo con la mancha roja de tus labiosTú con el tizne azul de mi carbónico.
Amor, de tarde
7
Aquí te amo.En los oscuros pinos se desenreda el vien-
to.Fosforece la luna sobre las aguas errantes.Andan días iguales persi-guiéndose.
Se desciñe la niebla en dan-zantes figuras.Una gaviota de plata se des-cuelga del ocaso.A veces una vela. Altas, altas estrellas.
O la cruz negra de un barco. Solo.A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.Suena, resuena el mar leja-no.Este es un puerto.Aquí te amo.
Aquí te amo y en vano te
oculta el horizonte.Te estoy amando aún entre estas frías cosas.A veces van mis besos en esos barcos graves,Que corren por el mar hacia donde no llegan.
Ya me veo olvidado como es-tas viejas anclas.Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.
Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.Pero la noche llega y comien-za a cantarme.La luna hace girar su rodaje de sueño.
Me miran con tus ojos las es-trellas más grandes.
Aquí te amo
8
Como un milagro
La linda parejita que transcurrePor el viejo teclado de baldosas
Sabe y no sabe de su amor a términoO de las marcas que impondrán los días
La linda parejita en su burbujaNo quiere saber nada de cenizasNi de cuevas ajenas ni de fobias
Sólo pide quererse a encontronazos
Asume su pasión como una ergástulaNada de libertad condicionada
Con sus dos soledades basta y sobraCon sus dos cuerpos y sus cuatro manos
Tiene razón la linda parejitaNo es fácil instalarse en la excepción
El plazo del amor es un instanteY hay que hacerlo durar como un milagro.
9
Cuando el no ser queda en suspenso
Se abre la vida ese paréntesisCon un vagido universal de
hambre
Somos hambrientos desde el vamos
Y lo seremos hasta el vámo-nos
Después de mucho descubrirY brevemente amar y acos-
tumbrarnosA la fallida eternidad
La vida se clausura en vidaLa vida ese paréntesis
También se cierra incurreEn un vagido universal
El último
Y entonces sólo entoncesEl no ser sigue para siempre.
La vida, ese paréntesis
10
Laberintos
De todos los laberintos el mejorEs el que no conduce
a nadaY ni siquiera va sembrando indiciosYa que aquellos otrosEsos pocos que llevan a algu-na parteSiempre terminan en la fosa común
Así que lo mejor es continuar vagandoEntre ángulos rectos y mixti-líneosPasadizos curvos o sinuososMeandros existenciales / doctrinas en zigzagRemansos del amor / veredas del desquiteEn obstinada búsqueda de lo
inhallable
Y si en algún momento se avizoraLa salida prevista o imprevis-taLo más aconsejable es retro-cederY meterse de nuevo y de llenoEn el dédalo que es nuestro refugio
Después de todo el laberinto esUna forma relativamente amenaDe aplazar cualquier postri-mería
El laberinto / además de tri-llada metáforaFrecuentada por Borges y otros aventajados
11
Discípulos y acólitos del rey MinosEs simplemente eso / un labe-rinto /Cortázar se quejaba / entre otras cosas /De que ya no hubiera laberin-tosPero qué sino un laberintoEs su rayuela descreída y fér-til
Forzado a elegir entre los más renombradosDigamos los laberintos de creta Samos y FayumMe quedo con el de los cuen-tos de mi abuelaQue no dejaba vislumbrar ninguna escapatoria
En verdad en verdad os digo que la única fórmulaPara arrendar la esquiva eter-
nidadEs no salir jamás del laberin-toO sea seguir dudando y bifur-cándose y titubeando
O más bien simulando dudas bifurcaciones y titubeosA fin de que los leviatanes se confundan
Así y todo el laberinto es ta-bla de salvaciónPara aquellos que tienen vo-cación de inmortalesEl único inconveniente es que la eternidad /Como bien deben saberlo el Padre eternoY su cohorte de canonizados /Suele ser mortalmente abu-rrida.
12
Cuando uno se enamora las cuadrillasDel tiempo hacen escala en el olvido
La desdicha se llena de milagrosEl miedo se convierte en osadíaY la muerte no sale de su cueva
Enamorarse es un presagio gratisUna ventana abierta al árbol nuevo
Una proeza de los sentimientosUna bonanza casi insoportable
Y un ejercicio contra el infortunio
Por el contrario desenamorarseEs ver el cuerpo como es y no
Como la otra mirada lo inventabaEs regresar más pobre al viejo enigma
Y dar con la tristeza en el espejo.
Enamorarse y no
13
Hoy tu tiempo es real, nadie lo inventaY aunque otros olviden tus festejosLas noches sin amos quedaron lejos
Y lejos el pesar que desalienta.
Tu edad de otras edades se alimentaNo importa lo que digan los espejos
Tus ojos todavía no están viejosY miran, sin mirar, más de la cuenta.
Tu esperanza ya sabe su tamañoY por eso no habrá quién la destruya
Ya no te sentirás solo ni extraño.
Vida tuya tendrás y muerte tuyaHa pasado otro año y otro año
Les has ganado a tus sombras, aleluya.
Hoy tu tiempo es real
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A vecesPor supuestoUsted sonríe
Y no importa lo lindaO lo feaLo viejaO lo jovenLo muchoO lo pocoQue usted realmenteSea
SonríeCual si fueseUna revelaciónY su sonrisa anulaTodas las anterioresCaducan al instanteSus rostros como máscarasSus ojos durosFrágilesComo espejos en óvaloSu boca de morderSu mentón de caprichoSus pómulos fragantesSus párpados
Su miedo
SonríeY usted naceAsume el mundoMiraSin mirarIndefensaDesnudaTransparente
Y a lo mejorSi la sonrisa vieneDe muyDe muy adentroUsted puede llorarSencillamenteSin desgarrarseSin desesperarseSin convocar la muerteNi sentirse vacía
LlorarSólo llorar
Entonces su sonrisaSi todavía existeSe vuelve un arco iris.
Arco Iris
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Es decir la miraba por-que ellaSe ocultó tras el biom-
bo de nubesY todo porque muchos amantes de este mundoLe dieron sutilmente el olivo
Con su brillo reticente la lunaDurante siglos consiguió transformarEl vientre amor en garufa cursilíneaLa injusticia terrestre en do-lor lapizlázuli
Cuando los amantes ricos la mirabanDesde sus tedios y sus pabe-llonesSatelizaba de lo lindo y oíaQue la luna era un fenómeno cultural
Pero si los amantes pobres la contemplabanDesde su ansiedad o desde sus hambrunasEntonces la menguante en-tornaba los ojosPorque tanta miseria no era para ella
Hasta que una noche casual-mente de lunaCon murciélagos suaves con fantasmas y todoEsos amantes pobres se mi-raron a dúoDijeron no va más al carajo Selene
Se fueron a su cama de sába-nas gastadasCon acre olor a sexo deslu-nadoSu camanido de crujiente vaivén
Hombre que mira a la luna
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La noche fácil y aparen-temente sagradaO mejor dicho el abis-
mo de la nocheNo es como otros abismosTiene fondo.
Su tálamo de niebla o relente o fangoAcoge escarabajos desampa-radosRonquidos de mal tiempoSobornables insomniosLabios absueltos que se re-concilian.
Todas las resonancias del silencioY las noticias de la lóbregaTodas las alegrías inoportu-nas
Y los presagios confirmadosCaen como gotas de sudor o rocíoEn el abismo con fondo de la noche.
Son demasiados alumbrones y furias
Por esta sola vez el abismo tieneNo sólo fondo sino espesas modorras así que aprovecho el bostezo universalPara instalarme en sus fauces y sentirCómo la niebla el relente o el fangoPasan sobre mis párpadosLos borran.
Nocturno cero
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La manzana es un manzanoY el manzano es un vitralEl vitral es un ensueñoY el ensueño un ojaláOjalá siembra futuroY el futuro es un imánEl imán es una patriaPatria es humanidad
El dolor es un ensayoDe la muerte que vendráY la muerte es el motivoDe nacer y continuarY nacer es un atajoQue conduce hasta el azarLos azares son mi patriaPatria es humanidad
Mi memoria son tus ojosY tus ojos son mi pazMi paz es la de los otrosY no se si la querrán
Esos otros y nosotrosY los otros muchos másTodos somos una patriaPatria es humanidad
Una mesa es una casaY la casa un ventanalLas ventanas tienen nubesPero sólo en el cristalEl cristal empaña el cieloCuando el cielo es de verdadLa verdad es una patriaPatria es humanidad
Yo con mis manos de huesoVos con tu vientre de panYo con mi germen de gloriaVos con tu tierra ferazVos con tus pechos borealesYo con mi caricia australInventamos una patriaPatria es humanidad.
Patria es humanidad
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No sé hasta dónde irán los pacifica-dores con su ruido metálico de paz
Pero hay ciertos corredores de segu-ros que ya colocan pólizas contra la
pacificaciónY hay quienes reclaman la pena del garrote para los que no quieren ser
pacificados
Cuando los pacificadores apuntan por supuesto tiran a pacificar
Y a veces hasta pacifican dos pájaros de un tiro
Es claro que siempre hay algún necio que se niega a ser pacificado por la
espaldaO algún estúpido que resiste la pacifi-
cación a fuego lentoEn realidad somos un país tan pecu-
liarQue quien pacifique a los pacificado-
res un buen pacificador será.
Oda a la pacificación
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Ignorante del mundo y de sí mismoDeja el recién nacido su cavernaLejos y cerca de la piel materna
Inaugura el candor de su egoísmo
Mira en su entorno y es un espejismo /
La apenas asumida vida externaNo es todavía despiadada o tiernaPero ya muestra señas del abismo
Aprenderá sin duda ese paisajeQue poco a poco en niebla se convier-
teY empezará a enterarse del mensaje
Donde estará la clave de su suerte /Ya ha reservado sitio para el viajeSutil e inexorable hacia la muerte.
Recién nacido
20
Soñamos juntosJuntos despertamosEl tiempo hace o des-
haceMientras tantoNo le importan tu sueñoNi mi sueñoSomos torpesO demasiado cautosPensamos que no caeEsa gaviotaCreemos que es eternoEste conjuroQue la batalla es nuestraO de ningunoJuntos vivimosSucumbimos juntosPero esa destrucciónEs una broma
Un detalle una ráfagaUn vestigioUn abrirse y cerrarseEl paraísoYa nuestra intimidadEs tan inmensaQue la muerte la escondeEn su vacíoQuiero que me relatesEl duelo que te callasPor mi parte te ofrezcoMi última confianzaEstás solaEstoy soloPero a vecesPuede la soledadSerUna llama.
Soñamos juntos
21
Cómo voy a creer / dijo el fulanoQue el mundo se que-
dó sin utopías
Cómo voy a creerQue la esperanza es un olvi-doO que el placer una tristeza
Cómo voy a creer / dijo el fulanoQue el universo es una ruinaAunque lo seaO que la muerte es el silen-cioAunque lo sea
Cómo voy a creerQue el horizonte es la fron-teraQue el mar es nadieQue la noche es nada
Cómo voy a creer / dijo el fu-lanoQue tu cuerpo / menganaNo es algo más que lo que pal-poO que tu amor
Ese remoto amor que me des-tinasNo es el desnudo de tus ojosLa parsimonia de tus manos
Cómo voy a creer / mengana australQue sos tan sólo lo que miroAcaricio o penetro
Cómo voy a creer / dijo el fu-lanoQue la utopía ya no existeSi vos / mengana dulceOsada / eternaSi vos / sois mi utopía.
Utopías
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AmigaLa calle de sol tem-pranero
Se transforma de prontoEn atajo bordeado de muros vegetalesEl rascacielos da la visión despiadadaDe un acantilado de poderLos colectivos pasan raudosComo benignos rinocerontesY en un remoto bastidor de cieloLas nubes son sencillamente nubes
La muchacha cargada de paquetesEs una hormiga demasiado
obviaY en consecuencia la descartoPero el lisiado de noble rostroÉse sí avanza como un cangrejoLa monjita joven de mejillas ardientesCrece como un hongo sin per-misoEl hollín va siendo lentamente rocíoY el olor a petróleo se convierte en jazmín
Y todo eso por quéSencillamente porqueEn la primera líneaPensé en vosAmiga.
Vaya uno a saber
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Con tu puedo y con mi quieroVamos juntos compa-
ñero
Compañero te desvelaLa misma suerte que a míPrometiste y prometíEncender esta candela
Con tu puedo y con mi quie-roVamos juntos compañero
La muerte mata y escuchaLa vida viene despuésLa unidad que sirve esLa que nos une en la lucha
Con tu puedo y con mi quie-roVamos juntos compañero
La historia tañe sonoraSu lección como campana
Para gozar el mañanaHay que pelear el ahora
Con tu puedo y con mi quie-roVamos juntos compañero
Ya no somos inocentesNi en la mala ni en la buenaCada cual en su faenaPorque en esto no hay su-plentes
Con tu puedo y con mi quie-roVamos juntos compañero
Algunos cantan victoriaPorque el pueblo paga vidasPero esas muertes queridasVan escribiendo la historia
Con tu puedo y con mi quie-roVamos juntos compañero.
Vamos juntos
“El verdadero poeta es el que inspira”Paul Valery
2Oscar Wilde
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No puedo escribir majestuoso proemio
Como preludio a mi canción,De poeta a poema,
Me atrevería a decir.Pues si de estos pétalos caídos
Uno te pareciera bello,Irá el amor por el aire
Hasta detenerse en tu cabello.Y cuando el viento e invierno
endurezcanToda la tierra sin amor,
Dirá un susurro algo del jardínY tú lo entenderás.
A mi mujer
27
El cielo está manchado con espas-mos de rojo,Huyen las brumas envolventes y las sombras;El alba se levanta desde el marComo una blanca dama de su lecho.
Y caen flechas melladas, insolentesA través de las plumas de la noche,Y una ola larga de luz gualdaRompe en silencio sobre torre y casa,
Y extendiéndose amplia sobre el campo incultoUn batir de alas que despiertan al vuelo,Castaños que se agitan en la copaY ramas con estrías de oro.
El cuarto movimiento. Le Réveillon
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¿Es tu voluntad que yo crezca y decline?Trueca mi paño de oro por la gris estameña
Y teje a tu antojo esa tela de angustiaCuya hebra más brillante es día malgastado.
¿Es tu voluntad -Amor que tanto amo-Que la Casa de mi Alma sea lugar atormen-
tadoDonde deban morar, cual malvados amantes,La llama inextinguible y el gusano inmortal?
Si tal es tu voluntad la he de sobrellevarY venderé ambición en el mercado,
Y dejaré que el gris fracaso sea mi pelajeY que en mi corazón cave el dolor su tumba.
Tal vez sea mejor así -al menosNo hice de mi corazón algo de piedra,
Ni privé a mi juventud de su pródigo festín,Ni caminé donde lo Bello es ignorado.
El cuarto movimiento. Apología
29
Sus manos de marfil en el teclado
Extraviadas en pasmo de fantasía;Así los álamos agitan sus plateadas hojasLánguidas y pálidas.Como la espuma a la deriva en el mar inquietoCuando muestran las olas los dientes a la brisa.
Cayó un muro de oro: su pelo dorado.Delicado tul cuya maraña se hilaEn el disco bruñido de las maravillas.Girasol que se vuelve para
encontrar el solCuando pasaron las sombras de la noche negraY la lanza del lirio está aureo-lada.
Y sus dulces labios rojos en estos labios míosArdieron como fuego de rubíes engarzadosEn el móvil candil de la capilla granaO en sangrantes heridas de granadas,O en el corazón del loto anega-doEn la sangre vertida del vino rojo.
En el salón dorado: una armonía
30
Con cada pasión a la deriva hasta que mi alma
Sea un laúd en cuyas cuerdas todos los vientos tañen.
¿Para esto renunciéA mi sabiduría antigua ya mi austero
control?Mi vida es un palimpsesto
Garabateado en alguna vacación de mu-chacho
Con canciones ociosas para flauta y ron-dó
Que solamente ocultan el secreto del todo.
Por cierto que hubo un tiempo cuando osé pisar
Las alturas soleadas y de las disonancias de la vida
Logré claros acordes para llegar al oído de Dios.
¿Está muerto ese tiempo? Mirad, con mi pequeña vara
Apenas toqué la miel del romance,¿Y debo yo perder la herencia de un
alma?
¡Hélas!
31
Era un mar de zafiro y el cieloArdía en el aire como ópalo candente;Izamos nuestra vela; soplaba bien el
vientoHacia tierras azules situadas en el Este.
Desde mi proa alta divisé a Zakynthos:Cada bosque de olivos, cada cala,
Las escarpas de Ithaca, el blanco pico de Lycaon,
Y flores esparcidas en colinas de Arca-dia.
El batir de la vela contra el mástil,El rumor de las olas contra el casco,Rumor de risas jóvenes en la popa,
Todo lo que se oía, al comenzar a arder el Oeste.
Y un rojo sol cabalgó por los mares.Pisaba, al fin, el suelo griego.
Impression de voyage
32
Amor, no te culpo; la culpa fue mía, no hubiera yo sido de
arcilla comúnhabría escalado alturas más altas aún no alcanzadas, vis-to aire más lleno, y día más pleno.
Desde mi locura de pasión gastada habría tañido más clara canción,encendido luz más luminosa, libertad más libre, luchado con malas cabezas de hidra.
Hubieran mis labios sido doblegados hasta hacerse música por besos que sólo hicieran sangrar,habrías caminado con Bice y los ángeles en el prado verde y esmaltado.
Si hubiera seguido el camino en que Dante viera los siete
círculos brillantes,¡Ay!, tal vez observara los cielos abrirse, como se abrie-ran para el florentino.
Y las poderosas naciones me habrían coronado, a mí que no tengo nombre ni corona;y un alba oriental me halla-ría postrado al umbral de la Casa de la Fama.
Me habría sentado en el círculo de mármol donde el más viejo bardo es como el más joven,y la flauta siempre produce su miel, y cuerdas de lira están siempre prestas.
Hubiera Keats sacado sus rizos himeneos del vino con adormidera,habría besado mi frente con boca de ambrosía, tomado la mano del noble amor en la mía.
Flor de Amor
33
Y en primavera, cuando flor de manzano acaricia un pe-cho bruñido de paloma,dos jóvenes amantes yacien-do en la huerta habrían leído nuestra historia de amor.
Habrían leído la leyenda de mi pasión, conocido el amar-go secreto de mi corazón,habrían besado igual que nosotros, sin estar destinados por siempre a separarse.
Pues la roja flor de nuestra vida es roída por el gusano de la verdady ninguna mano puede reco-ger los restos caídos: pétalos de rosa juventud.
Sin embargo, no lamento haberte amado -¡ah, qué más podía hacer un muchacho,cuando el diente del tiempo devora y los silenciosos años persiguen!
Sin timón, vamos a la deriva en la tempestad y cuando la tor-menta de juventud ha pasado,sin lira, sin laúd ni coro, la Muerte, el piloto silencioso, arriba al fin.
Y en la tumba no hay placer, pues el ciego gusano se ceba en la raíz,y el Deseo tiembla hasta tor-narse ceniza, y el árbol de la pasión ya no tiene fruto.
¡Ah!, qué más debía hacer sino amarte; aún la madre de Dios me era menos querida,y menos querida la elevación citérea desde el mar como un lirio argénteo.
He elegido, he vivido mis poe-mas y, aunque la juventud se fuera en días perdidos,hallé mejor la corona de mirto del amante que la de laurel del poeta.
34
La silenciosa estancia, la pesada sombra avanzando furtiva,
Los muertos inmóviles viajando, la puerta que se abre,
El hermano asesinado que levita a través del piso,
Los blancos dedos del fantasma posados en tus hombros
Y luego, el duelo solitario en el valle,Las rotas espadas, el ahogado grito, la sangre,Tus magníficos ojos vengativos cuando todo
ha pasado.Están bien esas cosas; ¡pero tú fuiste hecho
Para más augustas creaciones! Lear enloque-cido
Debería a tu arbitrio vagar por el brezal na-tivo
Con el tonto ruidoso que se mofa; RomeoPor ti atraería su amor, y el miedo desespe-
radoSacaría de su vaina la daga cobarde de Ricar-
do.¡Tú, presto instrumento al soplo de los labios
de Shakespeare!
Fabien dei Franchi
35
Hay paz para los sentidos,Una paz soñadora en cada mano,
Y profundo silencio en la tierra fan-tasmal,
Profundo silencio donde las sombras cesan.
Sólo el grito que el eco hace chillidoDe algún ave desconsolada y solita-
ria;La codorniz que llama a su pareja;
La respuesta desde la colina en bru-mas.
Y súbitamente, la luna retiraSu hoz de los cielos centelleantes
Y vuela hacia sus cavernas sombríasCubierta en velo de gasa gualda.
La fuga de la luna
36
Libre de la injusticia del mundo y su dolor,Descansa al fin bajo el velo azul de Dios:
Arrebatado a la vida cuando vida y amor eran nuevos,
El mártir más joven yace aquí,Justo cual Sebastián y tan temprano muerto.
Ningún ciprés ensombrece su tumba, ni tejo fu-neral,
Sino amables violetas con el rocío llorandoSobre sus huesos tejen cadena de perenne flora-
ción.¡Oh altivo corazón que destruyó el dolor!
¡Oh los labios más dulces desde los de Mitilene!¡Oh pintor-poeta de nuestra tierra inglesa!
Tu nombre inscribióse en el agua; y habrá de perdurar:
Lágrimas como las mías conservarán tu memoria verde,
Como el pote de albahaca Isabella.
La tumba de Keats
37
Como antorchas apagadas junto al lecho de un en-fermo
Macilentos cipreses rodean la piedra blanquecina;Allí, el búho nocturno construye su trono
Y el delgado lagarto exhibe su testa enjoyada.Allí, donde los cálices de las amapolas se encienden
de rojo,En la serena cámara de aquella Pirámide
Seguramente alguna Esfinge antiguaSe oculta en la penumbra,
Torva guardiana de este jardín de la muerte.
¡Ah! Realmente es dulce descansar dentro del úteroDe la Tierra, gran madre del sueño eterno
Pero es más dulce para ti una tumba agitadaEn la caverna azul de un abismo con eco
Allí donde los altos barcos zozobran en la nocheContra los escollos de las olas bravías.
La tumba de Shelley
38
Qué vano y qué tedioso nuestro mun-do ordinario parecerá
A alguien Como tú, que en FlorenciaHabrías conversado con Mirandola, o
caminadoEntre los frescos olivares de Acade-
mos:Habrías recogido cañas de la verde
corrientePara la aguda flauta de Pan, pies de
cabrito,Y tocado con las blancas niñas en el
valle ReacioDonde el grave Odiseo de su profun-
do sueño despertara.
¡Ah!, en verdad, una urna de ática arcilla
Guardó tu polvo pálido, y has venido otra vez
A este mundo ordinario, tedioso y vano,
Fatigada de los días sin sol,De campos rebosantes de asfódelos
insípidos,De labios sin amor, con que besan los
hombres en el Infierno.
Phedre
39
Poco me maravilla la osadía de Ba-sanio
De arriesgar todo lo que tenía al plomo,
O que el orgulloso Aragón bajara la cabeza,
O que Marroquí de corazón en lla-mas se enfriara:
Pues en ese atavío de oro batidoQue es más dorado que el dorado
sol,Ninguna mujer que Veronese mi-
raraEra tan bella como tú a quien con-
templo.Aún más bella cuando con la sabi-
duría por escudoAl vestir la toga severa del jurista
Y no permitieras que las leyes de Venecia cedieran
El corazón de Antonio a ese judío maldito.
¡Oh Portia!, toma mi corazón: es tu debido pago;
No he de objetar a ese aval.
Portia
40
Dentro de este inquieto, apresu-rado y moderno mundo,
Arrancamos todo el placer de nuestros corazones, tu y yo.
Ahora, las blancas velas de nues-tra nave ondean firmes,
Pero ha pasado el momento del embarque.
Mis mejillas se han marchitado antes de tiempo,
Tanto fue el llanto que la alegría ha huido de mi,
El Dolor ha pintado de blanco mis labios,
Y la Ruina baila en las cortinas de mi lecho.
Pero toda esta tumultuosa vida ha sido para ti
No más que una lira, un luto,Un sutil hechizo musical,
O tal vez la melodía de un océa-no que duerme,
La repetición de un eco.
Mi voz
41
Los dioses han muerto. ¡Ya no ofreceremos
coronas de olivo a Palas de los ojos grises!
El hijo de Démeter no recibe el pago de nuestras
gavillas, y al mediodía can-tan los pastores sin miedo
porque Pan ha muerto, y no existen ocultos amores
por los claros del bosque ni en las tortuosas guaridas:
El joven Hylas no busca ya en los manantiales,
el Gran Pan ha muerto, y el
hijo de María es Rey
y sin embargo, acaso en esta isla en éxtasis
mantenida ante el mar, algún dios
masticando el amargo fruto del recuerdo,
permanezca oculto entre los asfodelos.
Oh Amor, si así fuera obraría-mos prudentemente
huyéndo de su cólera: niégalo pero mira,
las hojas se agitan: permanez-camos un instante observando.
Santa Decca
42
Pisa ligeramente, ella está cerca,Bajo la nieve;
Habla suavemente, ella puede oírCrecer las margaritas.
Toda su brillante cabellera doradaEstá empañada por la herrumbre;
Ella que era joven y bella;Se ha convertido en polvo.
Semejante al lirio, blanca como la nieve,
Apenas sabíaQue era mujer,
Tan dulcemente había crecido.
Las tablas del ataúd y una pesada losa
Se apoyan sobre su pecho;Mi solitario corazón está afligido;
Ella descansa en paz.
Silencio, silencio, ella no puede oírLa lira o el soneto;
Toda mi vida está enterrada aquí,Amontonad tierra sobre ella.
Requiescat
43
Matar mi juventud con dagas impa-cientes; ostentar
La librea extravagante de esta edad mezquina;
Dejar que cada mano vil se hunda en mi tesoro;
Trenzar mi alma al cabello de una mujer
Y ser sólo lacayo de Fortuna. Lo juro,¡No me agrada! Todo eso es menos
para míQue la delgada espuma que se inquie-
ta en el mar,Menos que el vilano sin semilla
En el aire estival. Mejor permanecer alejado
De esos necios que con calumnias se mofan de mi vida,
Aunque no me conocen. Mejor el más humilde techo
Para abrigar al peón más abatidoQue volver a esa cueva oscura de ri-
ñas,Donde mi alma blanca besó por vez
primera la boca del pecado.
Taedium vital
“La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la
mano”
3Pablo Neruda
46
Matilde, nombre de planta o piedra o vino,De lo que nace de la tierra y dura,Palabra en cuyo crecimiento amanece,En cuyo estío estalla la luz de los limo-nes.
En ese nombre corren navíos de maderaRodeados por enjambres de fuego azul marino,Y esas letras son el agua de un ríoQue desemboca en mi corazón calcinado.
Oh nombre descubierto bajo una enreda-deraComo la puerta de un túnel desconocidoQue comunica con la fragancia del mun-do!
Oh invádeme con tu boca abrasadora,Indágame, si quieres, con tus ojos noc-turnos,Pero en tu nombre déjame navegar y dormir.
Soneto I. Matilde, nombre de planta
o piedra o vino
47
Cuerpo de mujer
Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
Te pareces al mundo en tu actitud de entrega.Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
Y hace saltar al hijo del fondo de la tierra.
Fui sólo como un túnel. De mí huían los pája-ros,
Y en mí la noche entraba en su invasión pode-rosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,Como una flecha en mi arco, como una piedra
en mi honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te amo.Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y fir-
me.¡Ah los vasos del pecho! ¡Ah los ojos de ausen-
cia!¡Ah las rosas del pubis! ¡ Ah tu voz lenta y tris-
te!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,Y la fatiga sigue y el dolor infinito
48
Para que tu me oigas
Para que tú me oigasMis palabrasSe adelgazan a veces
Como las huellas de las ga-viotas en las playas.
Collar, cascabel ebrioPara tus manos suaves como las uvas.
Y las miro lejanas mis pala-bras.Más que mías son tuyas.Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.
Ellas trepan así por las pare-des húmedas.Eres tú la culpable de este juego sangriento.
Ellas están huyendo de mi guarida oscura.Todo lo llenas tú, todo lo llenas.
Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,Y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.
Ahora quiero que digan lo que quiero decirtePara que tú las oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar.Huracanes de sueños aún a veces las tumban.
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.Llanto de viejas bocas, san-gre de viejas súplicas.Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
49
Te recuerdo como eras en el último otoño
Te recuerdo como eras en el último otoño.Eras la boina gris y el
corazón en calma.En tus ojos peleaban las lla-mas del crepúsculo.Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,Las hojas recogían tu voz lenta y en calma.Hoguera de estupor en que mi sed ardía.Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es dis-tante el otoño:Boina gris, voz de pájaro y co-razón de casaHacia donde emigraban mis profundos anhelosY caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma,Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.Hojas secas de otoño giraban en tu alma.
50
Para mi corazón basta tu pecho,Para tu libertad bastan
mis alas.Desde mi boca llegará hasta el cieloLo que estaba dormido sobre tu alma.
Es en ti la ilusión de cada día.Llegas como el rocío a las corolas.Socavas el horizonte con tu ausencia,Eternamente en fuga como la ola.
He dicho que cantabas en el vientoComo los pinos y como los mástiles.Como ellos eres alta y tacitur-na.Y entristeces de pronto, como un viaje.
Acogedora como un viejo ca-mino.Te pueblan ecos y voces nostál-gicas.Yo desperté y a veces emigran y huyenPájaros que dormían en tu alma.
Para mi corazón basta tu pecho
51
Mi niña morena y ágil
Niña morena y ágil, el sol que hace las frutas,
El que cuaja los trigos, el que tuerce las algas,Hizo tu cuerpo alegre, tus luminosos ojosY tu boca que tiene la sonri-sa del agua.
Un sol negro y ansioso se te arrolla en las hebrasDe la negra melena, cuando estiras los brazos.Tú juegas con el sol como con un esteroY él te deja en los ojos dos oscuros remansos.
Niña morena y ágil, nada hacia ti me acerca.Todo de ti me aleja, como del mediodía.Eres la delirante juventud de la abeja,La embriaguez de la ola, la fuerza de la espiga.
Mi corazón sombrío te busca, sin embargo,Y amo tu cuerpo alegre, tu voz suelta y delgada.Mariposa morena dulce y defi-nitivaComo el trigal y el sol, la ama-pola y el agua.
52
Bella
Bella,Como en la piedra frescaDel manantial, el aguaAbre un ancho relámpago de espuma,Así es la sonrisa en tu rostro,Bella.
Bella,De finas manos y delgados piesComo un caballito de plata,Andando, flor del mundo,Así te veo,Bella.
Bella,Con un nido de cobre enma-rañadoEn tu cabeza, un nidoColor de miel sombríaDonde mi corazón arde y reposa,
Bella.
Bella,No te caben los ojos en la cara,No te caben los ojos en la tierra.Hay países, hay ríosEn tus ojos,Mi patria está en tus ojos,Yo camino por ellos,Ellos dan luz al mundoPor donde yo camino,Bella.
Bella,Tus senos son como dos pa-nes hechosDe tierra cereal y luna de oro,Bella.
Bella,
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Tu cinturaLa hizo mi brazo como un río cuandoPasó mil años por tu dulce cuerpo,Bella.
Bella,No hay nada como tus cade-ras,Tal vez la tierra tieneEn algún sitio ocultoLa curva y el aroma de tu cuerpo,Tal vez en algún sitio,Bella.
Bella, mi bella,Tu voz, tu piel, tus uñas,Bella, mi bella,Tu ser, tu luz, tu sombra,Bella,Todo eso es mío, bella,
Todo eso es mío, mía,Cuando andas o reposas,Cuando cantas o duermes,Cuando sufres o sueñas,Siempre,Cuando estás cerca o lejos,Siempre,Eres mía, mi bella,Siempre.
54
El Amor
¿Qué tienes, qué tenemos,Qué nos pasa?Ay, nuestro amor es una cuerda duraQue nos amarra hiriéndonosY si queremosSalir de nuestra herida,Separarnos,Nos hace un nuevo nudo y nos condenaA desangramos y quemarnos juntos.
¿Qué tienes? Yo te miroY no hallo nada en ti sino dos ojosComo todos los ojos, una bocaPerdida entre mil bocas que besé, más hermosas,Un cuerpo igual a los que resbalaronBajo mi cuerpo sin dejar
memoria.
Y qué vacía por el mundo ibasComo una jarra de color de trigo¡Sin aire, sin sonido, sin substancia!Yo busqué en vano en tiProfundidad para mis brazosQue excavan, sin cesar, bajo la tierra:Bajo tu piel, bajo tus ojosNada,Bajo tu doble pecho levan-tadoApenasUna corriente de orden cris-talinoQue no sabe por qué corre cantando.Por qué, por qué, por qué,amor mío, ¿por qué?
55
Yo soy el cóndor, vueloSobre ti que caminas
Y de pronto en un ruedoDe viento, pluma, garras,
Te asalto y te levantoEn un ciclón silbanteDe huracanado frío.
Y a mi torre de nieve,A mi guarida negra
Te llevo y sola vives,Y te llenas de plumas
Y vuelas sobre el mundo,Inmóvil, en la altura.
Hembra cóndor, saltemosSobre esta presa roja,Desgarremos la vidaQue pasa palpitandoY levantemos juntos
Nuestro vuelo salvaje.
El Condor
56
Amor, llegado que hayas a mi fuente lejana,
Cuida de no morderme con tu voz de ilusión:Que mi dolor oscuro no se muera en tus alas,Que en tu garganta de oro no se ahogue mi voz.
Amor —llegado que hayasA mi fuente lejana,Sé turbión que desuella,Sé rompiente que clava.
Amor, deshace el ritmoDe mis aguas tranquilas:Sabe ser el dolor que retiem-bla y que sufre,
Sábeme ser la angustia que se retuerce y grita.
No me des el olvido.No me des la ilusión.Porque todas las hojas que a la tierra han caídoMe tienen amarillo de oro el corazón.
Amor —llegado que hayasA mi fuente lejana,Tuérceme las vertientes,Críspame las entrañas.
Y así una tarde —amor de manos crueles—,Arrodillado, te daré las gracias.
Grita
57
Yo te he nombrado reina.Hay más altas que tú, más altas.
Hay más puras que tú, más puras.Hay más bellas que tú, hay más
bellas.Pero tú eres la reina.
Cuando vas por las callesNadie te reconoce.
Nadie ve tu corona de cristal, na-die mira
La alfombra de oro rojoQue pisas donde pasas,
La alfombra que no existe.
Y cuando asomasSuenan todos los ríos
En mi cuerpo, sacudenEl cielo las campanas,
Y un himno llena el mundo.
Sólo tú y yo,Sólo tú y yo, amor mío,
Lo escuchamos.
La Reina
58
Ay, ¡qué incómoda a vecesTe siento
Conmigo, vencedor entre los hombres!Porque no sabes
Que conmigo vencieronMiles de rostros que no puedes ver,
Miles de pies y pechos que marcharon conmigo,Que no soy,
Que no existo,Que sólo soy la frente de los que van conmigo,
Que soy más fuertePorque llevo en mí
No mi pequeña vidaSino todas las vidas,
Y ando seguro hacia delantePorque tengo mil ojos,
Golpeo con peso de piedraPorque tengo mil manos
Y mi voz se oye en las orillasDe todas las tierras
Porque es la voz de todosLos que no hablaron,
De los que no cantaronY cantan hoy con esta boca
Que a ti te besa.
Las Vidas
59
Maestranzas de noche
Hierro negro que duerme, fierro negro que gime,Por cada poro un grito de desconsolación.
Las cenizas ardidas sobre la tierra triste,Los caldos en que el bronce derritió su dolor.
¿Aves de qué lejano país desventuradoGraznaron en la noche do-lorosa y sin fin?
Y el grito se me crispa como un nervio enroscadoO como la cuerda rota de un violín.
Cada máquina tiene una pu-pila abiertaPara mirarme a mí.
En las paredes cuelgan las interrogaciones,Florece en las bigornias el alma de los broncesY hay un temblor de pasos en los cuartos desiertos.
Y entre la noche negra —des-esperadas— correnY sollozan las almas de los obreros muertos.
60
El pie del niño aún no sabe que es pie,Y quiere ser mariposa o manzana.
Pero luego los vidrios y las piedras,Las calles, las escaleras,
Y los caminos de la tierra duraVan enseñando al pie que no puede vo-
lar,Que no puede ser fruto redondo en una
rama.El pie del niño entonces
Fue derrotado, cayóEn la batalla,
Fue prisionero,Condenado a vivir en un zapato.
Poco a poco sin luzFue conociendo el mundo a su manera,
Sin conocer el otro pie, encerrado,Explorando la vida como un ciego.
Aquellas suaves uñasDe cuarzo, de racimo,
Se endurecieron, se mudaron
A pies desde su niño
61
En opaca substancia, en cuerno duro,Y los pequeños pétalos del niñoSe aplastaron, se desequili-braron,Tomaron formas de reptil sin ojos,Cabezas triangulares de gusano.Y luego encallecieron,Se cubrieronCon mínimos volcanes de la muerte,Inaceptables endurecimien-tos.
Pero este ciego anduvoSin tregua, sin pararHora tras hora,El pie y el otro pie,Ahora de hombreO de mujer,Arriba,Abajo,Por los campos, las minas,Los almacenes y tos minis-terios,
Atrás,Afuera, adentro,Adelante,Este pie trabajó con su zapa-to,Apenas tuvo tiempoDe estar desnudo en el amor o el sueño,Caminó, caminaronHasta que el hombre entero se detuvo.
Y entonces a la tierraBajó y no supo nada,Porque allí todo y todo esta-ba oscuroNo supo que había dejado de ser pie,Si lo enterraban para que volaraO para que pudieraSer manzana.
62
Rodando a goterones solos,A gotas como dientes,
A espesos goterones de mermelada y san-gre,
Rodando a goteronesCae el agua,
Como una espada en gotas,Como un desgarrador río de vidrio,
Cae mordiendo,Golpeando el eje de la simetría, pegando
en las costuras del alma,Rompiendo cosas abandonadas, empa-
pando lo oscuro.
Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
Un líquido, un sudor, un aceite sin nom-bre,
Un movimiento agudo,Haciéndose, espesándose,
Cae el agua,A goterones lentos,
Hacia su mar, hacia su seco océano,
Agua sexual
63
Hacia su ola sin agua.
Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,Bodegas, cigarras,Poblaciones, estímulos,Habitaciones, niñasDurmiendo con las manos en el corazón,Soñando con bandidos, con incendios,Veo barcos,Veo árboles de médulaErizados como gatos rabio-sos,Veo sangre, puñales y me-dias de mujer,Y pelos de hombre,Veo camas, veo corredores donde grita una virgen,Veo frazadas y órganos y hoteles.
Veo los sueños sigilosos,Admito los postreros días,Y también los orígenes, y también los recuerdos,Como un párpado atrozmen-te levantado a la fuerzaEstoy mirando.
Y entonces hay este sonido:Un ruido rojo de huesos,Un pegarse de carne,Y piernas amarillas como espi-gas juntándose.Yo escucho entre el disparo de los besos,Escucho, sacudido entre respi-raciones y sollozos.
Estoy mirando, oyendo,Con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,Y con las dos mitades del alma miro el mundo.
Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,Veo caer agua sorda,A goterones sordos.Es como un huracán de gelati-na,Como una catarata de espermas y medusas.Veo correr un arco iris turbio.Veo pasar sus aguas a través de los huesos.
“La naturaleza es mi inspiración”
4Octavio Paz
66
Doblo la página del día,Escribo lo que me
dictaEl movimiento de tus pesta-ñas.
Mis manosAbren las cortinas de tu serTe visten con otra desnudezDescubren los cuerpos de tu cuerpoMis manosInventan otro cuerpo a tu cuerpo.
Entro en ti,Veracidad de la tiniebla.Quiero las evidencias de lo oscuro,Beber el vino negro:
Toma mis ojos y reviéntalos.
Una gota de nocheSobre la punta de tus senos:Enigmas del clavel.
Al cerrar los ojosLos abro dentro de tus ojos.
En su lecho granateSiempre está despiertaY húmeda tu lengua.
Hay fuentesEn el jardín de tus arterias.
Con una máscara de sangreAtravieso tu pensamiento en blanco:Desmemoria me guíaHacia el reverso de la vida.
A través
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En el silencio transparenteEl día reposaba:
La transparencia del espacioEra la transparencia del silencio.La inmóvil luz del cielo sosegaba
El crecimiento de las yerbas.Los bichos de la tierra, entre las piedras,
Bajo la luz idéntica, eran piedras.El tiempo en el minuto se saciaba.
En la quietud absortaSe consumaba el mediodía.
Y un pájaro cantó, delgada flecha.Pecho de plata herido vibró el cielo,
Se movieron las hojas,Las yerbas despertaron...
Y sentí que la muerte era una flechaQue no se sabe quién dispara
Y en un abrir los ojos nos morimos.
El pájaro
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Entre irse y quedarse duda el día,Enamorado de su transparencia.
La tarde circular es ya bahía:En su quieto vaivén se mece el mundo.
Todo es visible y todo es elusivo,Todo está cerca y todo es intocable.
Los papeles, el libro, el vaso, el lápizReposan a la sombra de sus nombres.
Latir del tiempo que en mi sien repiteLa misma terca sílaba de sangre.
La luz hace del muro indiferenteUn espectral teatro de reflejos.
En el centro de un ojo me descubro;No me mira, me miro en su mirada.
Se disipa el instante. Sin moverme,Yo me quedo y me voy: soy una pausa.
Entre irse y quedarse
69
La tinta verde crea jardines, selvas, prados,Follajes donde cantan las letras,
Palabras que son árboles,Frases que son verdes constelaciones.
Deja que mis palabras, oh blanca, descien-dan y te cubran
Como una lluvia de hojas a un campo de nieve,
Como la yedra a la estatua,Como la tinta a esta página.
Brazos, cintura, cuello, senos,La frente pura como el mar,La nuca de bosque en otoño,
Los dientes que muerden una brizna de yerba.
Tu cuerpo se constela de signos verdesComo el cuerpo del árbol de renuevos.
No te importe tanta pequeña cicatriz lumi-nosa:
Mira al cielo y su verde tatuaje de estrellas.
Escrito con tinta verde
70
Hay una noche,Un tiempo hueco, sin testigos,
Una noche de uñas y silen-cio,Páramo sin orillas,Isla de hielo entre los días;Una noche sin nadieSino su soledad multiplica-da.
Se regresa de unos labiosNocturnos, fluviales,Lentas orillas de coral y savia,De un deseo, erguidoComo la flor bajo la lluvia, insomneCollar de fuego al cuello de la noche,O se regresa de uno mismo a uno mismo,Y entre espejos impávidos un rostroMe repite a mi rostro, un rostro
Que enmascara a mi rostro.
Frente a los juegos fatuos del espejoMi ser es pira y es ceniza,Respira y es ceniza,Y ardo y me quemo y res-plandezco y mientoUn yo que empuña, muerto,Una daga de humo que le fingeLa evidencia de sangre de la herida,Y un yo, mi yo penúltimo,Que sólo pide olvido, som-bra, nada,Final mentira que lo encien-de y quema.
De una máscara a otraHay siempre un yo penúlti-mo que pide.Y me hundo en mí mismo y no me toco.
Espejo
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Delgada y sinuosaComo la cuerda mágica.
Rubia y rauda:Dardo y milano.
Pero también inexorable rompehielos.Senos de niña, ojos de esmalte.
Bailó en todas las terrazas y sótanos,Contempló un atardecer en San José, Costa
Rica,
Durmió en las rodillas de los Himalayas,Fatigó los bares y las sabanas de áfrica.
A los veinte dejó a su maridoPor una alemana;
A los veintiuno dejó a la alemanaPor un afgano;
A los cuarenta y cincoVive en Proserpina Court, int. 2, Bombay.
Cada mes, en los días rituales,Llueven sapos y culebras en la casa,Los criados maldicen a la demoniaY su amante parsi apaga el fuego.
Tempestad en seco.El buitre blanco
Picotea su sombra.
Golden lotuses
72
Arquitecturas instan-táneasSobre una pausa sus-
pendidas,Apariciones no llamadasNi pensadas, formas de vien-to,Insubstanciales como tiempoY como tiempo disipadas.
Hechas de tiempo, no son tiempo;Son la hendedura, el inters-ticio,El breve vértigo del entreDonde se abre la flor diáfa-na:
Alta en el tallo de un reflejoSe desvanece mientras gira.
Nunca tocadas, claridadesCon los ojos cerrados vistas:El nacimiento transparenteY la caída cristalinaEn este instante de este ins-tante,
Interminable todavía.Tras la ventana: desoladasAzoteas y nubes rápidas.El día se apaga, se enciendeLa ciudad, próxima y remo-ta.Hora sin peso. Yo respiroEl instante vacío, eterno.
Intervalo
73
Nubes a la deriva, continentesSonámbulos, países
sin substanciaNi peso, geografías dibuja-dasPor el sol y borradas por el viento.
Cuatro muros de adobe. Buganvillas:En sus llamas pacíficas mis ojosSe bañan. Pasa el viento entre alabanzasDe follajes y yerbas de rodi-llas.
El heliotropo con morados pasosCruza envuelto en su aroma. Hay un profeta:El fresno –y un meditabun-do: el pino.El jardín es pequeño, el cielo inmenso.
Verdor sobreviviente en mis escombros:En mis ojos te miras y te tocas,Te conoces en mí y en mí te piensas,En mí duras y en mí te des-vaneces.
Jardín
74
Enorme y sólidaPero oscilante,
Golpeada por el vientoPero encadenada,
Rumor de un millón de hojasContra mi ventana.Motín de árboles,
Oleaje de sonidos verdinegros.La arboleda,
Quieta de pronto,Es un tejido de ramas y frondas.
Hay claros llameantes.Caída en esas redes
Se revuelve,Respira
Una materia violenta y resplande-ciente,
Un animal iracundo y rápido,Cuerpo de lumbre entre las hojas:
El día.A la izquierda del macizo,
Más idea que color,Poco cielo y muchas nubes,
El azuleo de una cuencaRodeada de peñones en demolición,
La arboleda
75
Arena precipitadaEn el embudo de la arboleda.
En la región centralGruesas gotas de tinta
EsparcidasSobre un papel que el poniente inflama,
Negro casi enteramente allá,En el extremo sudeste,
Donde se derrumba el horizonte.La enramada,
Vuelta cobre, relumbra.Tres mirlos
Atraviesan la hoguera y reaparecenIlesos,
En una zona vacía: ni luz ni sombra.Nubes
En marcha hacia su disolución.
Encienden luces en las casas.El cielo se acumula en la ventana.
El patio,Encerrado en sus cuatro muros,
Se aísla más y más.Así perfecciona su realidad.
El bote de basura,La maceta sin planta,
Ya no son,Sobre el opaco cemento,Sino sacos de sombras.
Sobre sí mismoEl espacioSe cierra
Poco a poco se petrifican los nombres.
76
La poesía
Llegas, silenciosa, secreta,Y despiertas los furores, los goces,Y esta angustiaQue enciende lo que tocaY engendra en cada cosaUna avidez sombría.
El mundo cede y se desplo-maComo metal al fuego.Entre mis ruinas me levanto,Solo, desnudo, despojado,Sobre la roca inmensa del silencio,Como un solitario comba-tiente.
Verdad abrasadora,¿A qué me empujas?No quiero tu verdad,Tu insensata pregunta.¿A qué esta lucha estéril?No es el hombre criatura capaz de contenerte,
Avidez que sólo en la sed se sacia,Llama que todos los labios consume,Espíritu que no vive en nin-guna formaMas hace arder todas las formas contra invisibles huestes.
Subes desde lo más hondo de mí,Desde el centro innombrable de mi ser,Ejército, marea.Creces, tu sed me ahoga,Expulsando, tiránica,Aquello que no cedeA tu espada frenética.
Ya sólo tú me habitas,Tú, sin nombre, furiosa substancia,Avidez subterránea, deliran-te.
77
Golpean mi pecho tus fan-tasmas,Despiertas a mi tacto,Hielas mi frente,Abres mis ojos.
Percibo el mundo y te toco,Substancia intocable,Unidad de mi alma y de mi cuerpo,Y contemplo el combate que combatoY mis bodas de tierra.
Nublan mis ojos imágenes opuestas,Y a las mismas imágenesOtras, más profundas, las niegan,Ardiente balbuceo,Aguas que anega un agua más oculta y densa.En su húmeda tiniebla vida y muerte,Quietud y movimiento, son lo mismo.
Insiste, vencedora,Porque tan solo existo por-que existes,Y mi boca y mi lengua se formaron
Para decir tan solo tu existen-ciaY tus secretas sílabas, palabraImpalpable y despótica,Substancia de mi alma.
Eres tan solo un sueño,Pero en ti sueña el mundoY su mudez habla con tus pala-bras.Rozo al tocar tu pechoLa eléctrica frontera de la vida,La tiniebla de sangreDonde pacta la boca cruel y enamorada,Ávida aún de destruir lo que amaY revivir lo que destruye,Con el mundo, impasibleY siempre idéntico a sí mismo,Porque no se detiene en ningu-na formaNi se demora sobre lo que en-gendra.
Llévame, solitaria,Llévame entre los sueños,Llévame, madre mía,Despiértame del todo,Hazme soñar tu sueño,Unta mis ojos con aceite,Para que al conocerte me co-nozca.
78
Contra la noche sin cuerpoSe desgarra y se abra-
zaLa pena sola.
Negro pensar y encendida semillaPena de fuego amargo y agua dulceLa pena en guerra.
Claridad de latidos secretosPlanta de talle transparenteVela la pena.
Calla en el día, canta en la noche
Habla conmigo y habla sola
Alegre pena.
Ojos de sed, pechos de salEntra en mi cama y entra en mi sueñoAmarga pena.
Bebe mi sangre la pena pá-jaroPuebla la espera mata la nocheLa pena viva.
Sortija de la ausenciaGirasol de la espera y amor en velaTorre de pena.
Contra la noche la sed y la ausenciaGran puñado de vidaFuente de pena
Lámpara
79
Oye la palpitación del espacioSon los pasos de la estación en celo
Sobre las brasas del año
Rumor de alas y de crótalosTambores lejanos del chubascoCrepitación y jadeo de la tierra
Bajo su vestidura de insectos y raíces
La sed despierta y construyeSus grandes jaulas de vidrio
Donde tu desnudez es agua encadenadaAgua que canta y se desencadena
Armada con las armas del veranoEntras en mi cuarto entras en mi frente
Y desatas el río del lenguajeMírate en esas rápidas palabras
El día se quema poco a pocoSobre el paisaje abolido
Tu sombra es un país de pájarosQue el sol disipa con un gesto.
Las armas del verano
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Sobre las aguas,Sobre el desierto de las horas
Pobladas sólo por el sol sin nombre y la noche sin ros-tro,Van los maderos tristes,Van los hierros, la sal y los carbones,La flor del fuego, los aceites.Con los maderos sollozantes,Con los despojos turbios y las verdes espumas,Van los hombres.
Los hombres con su tos, sus venenos lentísimosY su sangre en destierroDe ese lugar de pinos, agua y rocasDesde su nacimiento seña-ladoComo sepulcro suyo por la muerte.
Van los hombres partidos por la guerra,Empujados de sus tierras a otras,Hombres que sólo llevan ya a la muerte su diminuta muerte,Vagos semblantes semente-ras,Deslavadas colinas y descua-jados árboles.La guerra los avienta,Campesinos de voces de naranja,Pechos de piedra, arroyos, torrenteras,Viejos hermosos como el silencio de altas torres,Torres aún en pie,Indefensa ternura hundida en las bodegas.
Al terrón cejijunto lo ablan-daron sus manos,Sus anchos pies danzantes
Los viejos
81
Alzaron los sonidos nupcia-les del viñedo,La tierra estremecida bajo sus pies cantabaComo tambor o vientre deli-rante,Tal la pradera bajo los toros ciegos y violentos,De huracanado luto rodea-dos.
A la borda acodados,Por los pasillos, la cubierta,Sacos de huesos o racimos negros.No dicen nada, callan,Oyen a sus mujeres (brujasDe afiladas miradas alfileres,Llenas de secretos ya secos como añosos armarios,Historias que se sacan del pecho entre suspiros)Contar con voz rugosaLas minucias terribles de la guerra.
Los hombres son la espuma de la tierra,La flor del llanto, el fruto de la sangre;Hijos de la ternura son de
llanto,Son de piedra y estrella, son de sol,Son planetas que cantan mientras viven.¿No hay agua, llanto, oh ramoDe soles apagados?
Los hombres son la espuma de la tierra.Hijos de la ternura son de llantoY renacen del llanto, diluvia-les,Y se esparcen por siglos como campos.
Bebe del agua de la muerte,Bebe del agua sin memoria, deja tu nombre,Olvídate de ti, bebe del agua,El agua de los muertos ya sin nombre,El agua de los pobres.En esas aguas sin faccionesTambién está tu rostro.Allí te reconoces y recobras,Allí pierdes tu nombre,Allí ganas tu nombreY el poder de nombrarlos con su nombre más cierto
82
Pulsas, palpas el cuerpo de la noche,Verano que te bañas en los ríos,
Soplo en el que se ahogan las estrellas,Aliento de una boca,
De unos labios de tierra.
Tierra de labios, bocaDonde un infierno agónico jadea,
Labios en donde el cielo llueveY el agua canta y nacen paraísos.
Se incendia el árbol de la nocheY sus astillas son estrellas,Son pupilas, son pájaros.Fluyen ríos sonámbulos.
Lenguas de sal incandescenteContra una playa oscura.
Todo respira, vive, fluye:La luz en su temblor,El ojo en el espacio,
El corazón en su latido,La noche en su infinito.
Un nacimiento oscuro, sin orillas,Nace en la noche de verano,
En tu pupila nace todo el cielo.
Noche de verano
83
Otoño
En llamas, en otoños incendiadas,Arde a veces mi corazón,
Puro y solo. El viento lo despierta,Toca su centro y lo suspendeEn luz que sonríe para nadie:
¡Cuánta belleza suelta!
Busco unas manos,Una presencia, un cuerpo,Lo que rompe los muros
Y hace nacer las formas embriagadas,Un roce, un son, un giro, un ala apenas,
Celestes frutos de luz desnuda.
Busco dentro mí,Huesos, violines intocados,
Vértebras delicadas y sombrías,Labios que sueñan labios,
Manos que sueñan pájaros...
Y algo que no se sabe y dice “nunca”Cae del cielo,
De ti, mi Dios y mi adversario.
“La pintura es poesía muda; la poesía pintura ciega”
Leonardo Da vi-inci
5Jaime Sabines
86
Bajo mis manos crece, dulce, todas las noches.
Tu vientre manso, suave, infinito.Bajo mis manos que pasan y repasan mi-
diéndolo, besándolo;Bajo mis ojos que lo quedan viendo toda
la noche.
Me doy cuenta de que tus pechos crecen también,
Llenos de ti, redondos y cayendo.Tú tienes algo. Ríes, miras distinto, le-
jos.
Mi hijo te está haciendo más dulce, te hace frágil.
Suenas como la pata de la paloma al que-brarse.
Guardadora, te amparo contra todos los fantasmas;
Te abrazo para que madures en paz.
Bajo mis manos crece
87
En la sombra estaban sus ojosY sus ojos estaban
vacíosY asustados y dulces y bue-nosY fríos.
Allí estaban sus ojos y esta-banEn su rostro callado y senci-lloY su rostro tenía sus ojosTranquilos.
No miraban, miraban, qué solosY qué tiernos de espanto, qué míos,Me dejaban su boca en los labiosY lloraban un aire perdidoY sin llanto y abiertos y au-sentesY distantes, distantes y he-
ridosEn la sombra en que estaban, estabanCallados, vacíos.
Y una niña en sus ojos sin nadieSe asomaba sin nada a los míosY callaba y miraba y callabaY sus ojos abiertos y limpios,Piedra de agua, me estaban mirandoMás allá de mis ojos sin niñosY qué solos estaban, qué tristes,Qué limpios.
Y en la sombra en que esta-ban sus ojosY en el aire sin nadie, afligi-do,Allí estaban sus ojos y esta-banVacíos.
En la sombra estaban tus ojos
88
La luna se puede tomar a cucharadasO como una cápsula
cada dos horas.Es buena como hipnótico y sedanteY también aliviaA los que se han intoxicado de filosofía.Un pedazo de luna en el bolsilloEs mejor amuleto que la pata de conejo:Sirve para encontrar a quien se ama,Para ser rico sin que lo sepa nadieY para alejar a los médicos y las clínicas.Se puede dar de postre a los niñosCuando no se han dormido,
Y unas gotas de luna en los ojos de los ancianosAyudan a bien morir.
Pon una hoja tierna de la lunaDebajo de tu almohadaY mirarás lo que quieras ver.Lleva siempre un frasquito del aire de la lunaPara cuando te ahogues,Y dale la llave de la lunaA los presos y a los desen-cantados.Para los condenados a muer-teY para los condenados a vidaNo hay mejor estimulante que la lunaEn dosis precisas y contro-ladas.
La Luna
89
Lento, amargo animalQue soy, que he sido,Amargo desde el nudo de polvo y agua y vientoQue en la primera gene-ración del hombre pedía a Dios.
Amargo como esos minera-les amargosQue en las noches de exacta soledad-Maldita y arruinada soledadSin uno mismo-Trepan a la gargantaY, costras de silencio,Asfixian, matan, resucitan.
Amargo como esa voz amar-gaPrenatal, presubstancial, que dijo
Nuestra palabra, que anduvo nuestro camino,Que murió nuestra muerte,Y que en todo momento descu-brimos.
Amargo desde dentro,Desde lo que no soy,-Mi piel como mi lengua-Desde el primer viviente,Anuncio y profecía.
Lento desde hace siglos,Remoto -nada hay detrás-,Lejano, lejos, desconocido.
Lento, amargo animalQue soy, que he sido.
Lento, amargo animal
90
Los amorosos callan.El amor es el silencio más fino,
El más tembloroso, el más insoportable.Los amorosos buscan,Los amorosos son los que abandonan,Son los que cambian, los que olvidan.Su corazón les dice que nun-ca han de encontrar,No encuentran, buscan.Los amorosos andan como locosPorque están solos, solos, solos,Entregándose, dándose a cada rato,Llorando porque no salvan al amor.Les preocupa el amor. Los amorososViven al día, no pueden ha-
cer más, no saben.Siempre se están yendo,Siempre, hacia alguna parte.Esperan,No esperan nada, pero espe-ran.Saben que nunca han de encontrar.El amor es la prórroga per-petua,Siempre el paso siguiente, el otro, el otro.Los amorosos son los insa-ciables,Los que siempre “¡qué bue-no!”, han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.Tienen serpientes en lugar de brazos.Las venas del cuello se les hinchan
Los amorosos
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También como serpientes para asfixiarlos.Los amorosos no pueden dormirPorque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojosY les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábanaY su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,Sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevasTemblorosos, hambrientos,A cazar fantasmas.Se ríen de las gentes que lo saben todo,De las que aman a perpetui-dad, verídicamente,De las que creen en el amor como en una lámparaDe inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,A tatuar el humo, a no irse.Juegan el largo, el triste jue-go del amor.Nadie ha de resignarse.Dicen que nadie ha de resig-narse.Los amorosos se avergüen-zan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,La muerte les fermenta de-trás de los ojos,Y ellos caminan, lloran hasta la madrugadaEn que trenes y gallos se des-piden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,A mujeres que duermen con la mano en el sexo, compla-cidas,A arroyos de agua tierna y a cocinas.Los amorosos se ponen a cantar entre labiosUna canción no aprendidaY se van llorando, llorandoLa hermosa vida.
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Me doy cuenta de que me faltasY de que te busco
entre las gentes, en el ruido,Pero todo es inútil.Cuando me quedo soloMe quedo más soloSolo por todas partes y por ti y por mí.No hago sino esperar.Esperar todo el día hasta que no llegas.Hasta que me duermoY no estás y no has llegadoY me quedo dormidoY terriblemente cansadoPreguntando.
Amor, todos los días.Aquí a mi lado, junto a mí, haces falta.Puedes empezar a leer estoY cuando llegues aquí empezar de nuevo.Cierra estas palabras como un círculo,Como un aro, échalo a rodar, enciéndelo.Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas,En mi garganta como moscas en un frasco.Yo estoy arruinado.Estoy arruinado de mis huesos,Todo es pesadumbre.
Me doy cuenta de que me faltas
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Me dueles.Mansamente, inso-portablemente, me
dueles.Toma mi cabeza, córtame el cuello.Nada queda de mí después de este amor.
Entre los escombros de mi alma búscame,Escúchame.En algún sitio mi voz, sobre-viviente, llama,Pide tu asombro,Tu iluminado silencio.
Atravesando muros, atmós-feras, edades,Tu rostro (tu rostro que pa-rece que fuera cierto)Viene desde la muerte, desde
antesDel primer día que desperta-ra al mundo.
¡Qué claridad tu rostro, qué ternuraDe luz ensimismada,Qué dibujo de miel sobre hojas de agua!
Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.Soy como el hijo de tus ojos,Como una gota de tus ojos soy.Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,Del suelo, de la sombra que pisas,Del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.Levántame. Porque he caído de tus manosY quiero vivir, vivir, vivir.
Me dueles
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Morir es retirarse, hacerse a un lado,Ocultarse un momento, estarse quieto,
Pasar el aire de una orilla a nadoY estar en todas partes en secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,Refugiarse desnudo en el discreto
Calor de Dios, y en su cerradoPuño, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajoHacia el humo y el hueso y la calizaY hacerse tierra y tierra con trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisaTomar la eternidad como a destajo
Y repartir el alma en la ceniza.
Morir es retirarse, hacerse a un lado
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No es nada de tu cuer-po,Ni tu piel, ni tus
ojos, ni tu vientre,Ni ese lugar secreto que los dos conocemos,Fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.No es tu boca -tu bocaQue es igual que tu sexo-,Ni la reunión exacta de tus pechos,Ni tu espalda dulcísima y suave,Ni tu ombligo, en que bebo.Ni son tus muslos duros como el día,Ni tus rodillas de marfil al fuego,Ni tus pies diminutos y san-grantes,Ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-Triste luz descarriada, paz sin dueño,Ni el álbum de tu oído, ni tus voces,Ni las ojeras que te deja el sueño.Ni es tu lengua de víbora tampoco,Flecha de avispas en el aire ciego,Ni la humedad caliente de tu asfixiaQue sostiene tu beso.No es nada de tu cuerpo,Ni una brizna, ni un pétalo,Ni una gota, ni un gramo, ni un momento:
Es sólo este lugar donde es-tuviste,Estos mis brazos tercos.
No es nada de tu cuerpo
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Tu cuerpo está a mi ladoFácil, dulce, callado.
Tu cabeza en mi pecho se arrepienteCon los ojos cerradosY yo te miro y fumoY acaricio tu pelo, enamora-do.Esta mortal ternura con que calloTe está abrazando a ti mien-tras yo tengoInmóviles mis brazos.Miro mi cuerpo, el musloEn que descansa tu cansan-cio,Tu blando seno oculto y
apretadoY el bajo y suave respirar de tu vientreSin mis labios.Te digo a media vozCosas que invento a cada ratoY me pongo de veras triste y soloY te beso como si fueras tu retrato.Tú, sin hablar, me mirasY te aprietas a mí y haces tu llantoSin lágrimas, sin ojos, sin es-panto.Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosasSe ponen a escuchar lo que no hablamos.
Tu cuerpo está a mi lado
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Trato de escribir en la oscuridad tu nombre,
De escribir que te amo.Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,Que nadie me mire a las tres
De la mañana paseando de un ladoA otro de la estancia,
Loco, lleno de ti, enamorado.Iluminado, ciego,
Lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silen-cio de la noche,
Lo grita mi corazón amordazado.Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,Lo digo incansablemente, y estoy
seguroQue habrá de amanecer.
Trato de escribir en la oscuridad tu nombre
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Muero de ti, amor, de amor de ti,De urgencia mía de mi piel de ti,
De mi alma de ti y de mi bocaY del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mí, muero de ambos,De nosotros, de ese,Desgarrado, partido,
Me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
En mi cama en que faltas,En la calle donde mi brazo va vacío,En el cine y los parques, los tranvías,
Los lugares donde mi hombro acos-tumbra tu cabeza
Y mi mano tu manoY todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
Para que estés fuera de mí,Y en el lugar en que el aire se acaba
Cuando te echo mi piel encima
No es que muera de amor, muero de ti
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Y nos conocemos en nosotros, separa-dos del mundo,
Dichosa, penetrada, y cierto, intermi-nable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
Entre los dos, ahora, separados,Del uno al otro, diariamente,
Cayéndonos en múltiples estatuas,En gestos que no vemos,
En nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vien-tre
Que no muerdo ni beso,En tus muslos dulcísimos y vivos,
En tu carne sin fin, muero de máscaras,De triángulos obscuros e incesantes.Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
De nuestra muerte, amor, muero, mo-rimos.
En el pozo de amor a todas horas,Inconsolable, a gritos,
Dentro de mí, quiero decir, te llamo,Te llaman los que nacen, los que vienen
De atrás, de ti, los que a ti llegan.Nos morimos, amor, y nada hacemos
Sino morirnos más, hora tras hora,Y escribirnos y hablarnos y morirnos.
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Mi corazón empren-de de mi cuerpo a tu
cuerpo último viaje.Retoño de la luz,agua de las edades que en ti, perdida, nace.Ven a mi sed. Ahora.Después de todo. Antes.Ven a mi larga sed entrete-nidaen bocas, escasos manantia-les.quiero esa arpa honda que en tu vientrearrulla niños salvajes.Quiero esa tensa humedad que te palpita,esa humedad de agua que te arde.Mujer, músculo suave.La piel de un beso entre tus senosde oscurecido oleajeme navega en la boca
y mide sangre.Tú también. Y no es tarde.Aún podemos morirnos uno en otro:es tuyo y mío ese lugar de na-die.Mujer, ternura de odio, antigua madre,quiero entrar, penetrarte,veneno, llama, ausencia,mar amargo y amargo, atrave-sarte.Cada célula es hembra, tierra abierta,agua abierta, cosa que se abre.Yo nací para entrarte.Soy la flecha en el lomo de la gacela agonizante.Por conocerte estoy,grano de angustia en corazón de ave.Yo estaré sobre ti, y todas las mujerestendrán un hombre encima en todas partes.
Mi corazón emprende
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Pequeña del amor, tú no lo sabes,tú no puedes saberlo toda-vía,no me conmueve tu vozni el ángel de tu boca fría,ni tus reacciones de sándaloen que perfumas y expiras,ni tu mirada de virgencrucificada y ardida.
No me conmueve tu angus-tiatan bien dicha,ni tu sollozar calladoy sin salida.
No me conmueven tus ges-tos
de melancolía,ni tu anhelar, ni tu espera,ni la heridade que me hablas afligida.
Me conmueves toda túrepresentando tu vidacon esa pasión tan torpey tan limpia,como el que quiere matarsepara contar: soy suicida.
Hoja que apenas se mueveya se siente desprendida:voy a seguirte queriendotodo el día.
Pequeña del amo, tú no lo sabes...
102
Sólo en sueños,sólo en el otro mundo del sueño te consigo,
a ciertas horas, cuando cierro puertasdetrás de mí.
¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,y ahora estoy preso en su sortilegio,
atrapado en su red!¡Con qué morboso deleite te introduzco
en la casa abandonada, y te amo mil vecesde la misma manera distinta!
Esos sitios que tú y yo conocemosnos esperan todas las noches
como una vieja camay hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.
Me gusta decirte lo de siemprey mis manos adoran tu pelo
y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,
y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.A veces lo recuerdo. A veces
sólo el cuerpo cansado me lo dice.Al duro amanecer estás desvaneciéndotey entre mis brazos sólo queda tu sombra.
Sólo en sueños
103
Vamos a guardar este díaentre las horas, para
siempre,el cuarto a oscuras, Debussy y la lluvia,tú a mi lado, descansando de amar.Tu cabellera en que el humo de mi cigarrilloflotaba densamente, imanta-do, como una manoacariciando.Tu espalda como una llanura en el silencioy el declive inmóvil de tu costadoen que trataban de levantar-se, como de un sueño, mis be-sos.
La atmósfera pesada de encierro, de amor, de fati-
ga,Con tu corazón de virgen odiándome y odiándote.todo ese malestar del sexo ahíto,esa convalecencia en que nos buscaban los ojosa través de la sombra para reconciliarnos.Tu gesto de mujer de piedra,última máscara en que a pe-sar de ti te refugiabas,domesticabas tu soledad.Los dos, nuevos en el alma, preguntando por qué.Y más tarde tu mano apre-tando la mía,cayéndose tu cabeza blanda-mente en mi pecho,y mis dedos diciéndole no sé qué cosas a tu cuello.Vamos a guardar este díaentre las horas para siempre.
Vamos a guardar este día
“La música, cuando va acompañada de una idea placentera, es poesía”
Índice
Mario Benedetti
Oscar Wilde
Pablo Neruda
Octavio Paz
Jaimes Sabines
5
25
45
65
85
De palabras a sentimientos
En este libro podras encontrar a cinco de los mejores poetas que han existido, te transportaras a un mundo no conven-cional con cada palabra plasmada que llegara a tus sentimientos.
