...La UNICA y verdadera publicación

literaria de León.

Núme

ro 12

- A

ño 2

.Parr

oquia

de

León

, Juli

o-Ag

osto

del

2007

.

Escalera para conversar con los pájaros.

(Un proyecto de los últimos 4 alcaldes de León.

Ubicación: Puente de Guadalupe).

Esta

Obra

Maestraes culpa de:

Michele Mimmo

Omar Elvir

Daniel Pulido

Douglas Téllez

Publicación

bimestral

Número de

ejemplares :

según los billetes.

Maquinados en la

parroquia de León.

Agradecemos a:

Roberto Colombi

por la versión PDF

y la web provisional,

también a la

Casa de Cultura

de León por

patrocinar sin

censurar.

WEB PROVISIONAL: www.colnet.ch/robi/deshonoriscausa

EDITORIALLlegamos al segundo año de publicar el Des Honoris. Se dice fácil, pero implica trabajo de equipo y persistencia; no es chiche pero ahí vamos. En esta ocasión contamos con invitados especiales: hemos seleccionado unos poemas e ilustraciones de escritores/as y artistas de Estelí y Pueblo Nuevo, quienes nos han hecho llegar una buena cantidad de material.

Insistimos también con nuestra campaña de promover el turismo; esta vez, aparte del proyecto de arte contemporáneo realizado por los últimos cuatro alcaldes de León, (ver por-tada) les regalamos un “Mapa Anti Higiénico de León”. Para que después no digan que no nos preocupamos por atraer la inversión turística a esta parroquia.

Además, en la sección “LAS BALAS PER-DIDAS” traemos nuestro primer sondeo de opinión, esperando obviamente, un alud de respuestas sin pelos en las teclas del internet.

Finalmente, agradecemos a la Asociación Cul-tural Leonesa (ACL), quienes, a través de la Casa de Cultura de León nos ha apoyado, incondi-cionalmente y desde el inicio ,con los reales para reproducir nuestra publicación; igualmente a todos los que, por cuenta propia, han reprodu-cido y difundido el Des Honoris.

No dejen de escribirnos, a deshcausa@yahoo.es, aunque si no lo hacen, no importa, seguiremos publicando.

EL POETA QUE AMABA UNA FLORa J. M. R.

Lo que hace una musa,una poeta vino fermentado.En la casa, el sueño del ángel,hablaba: había musas y poetas.Atisbó historias, fotografías, verbos.Allí Blanca, Negra, Naranja... la nochefrente a los poetas y sus jolgorios.El poeta puro se acurrucaba bajo el alade una musa bella, en la luna de diciembre.Allá, Gloria, el piano, la risa de las fotos.El poeta llenaba el vaso de ilusiones y limón.Las elocuencias, a veces, parecían estupideces.El poeta entregó la fl or, olorosa; ella, suspirando colocó el perfume en su pelo.Él besó juntos, el pelo, la rosa, la noche, la amada.La fl or cayó al suelo. El poeta, más por poetaque por cortés, subió la fuente, lavó la rosapara devolverla iluminada. ¡Ay, el amor, las rosas,las musas, la noche. Lo que hace una musa,una poeta que es buen vino, fermentado.El poeta quebró la fuente y cayó desbocado,pero en su poesía, no soltó la rosa limpia.En su mirada, el héroe se levantaba, galgo. De su rostro brotaba sangre, vergüenza, alcohol, amor y lágrimas, que hoy recojoen este poema. La fuente llora esperandoun albañil. Ella, el poeta y su sal.

Pedro Alfonso MORALES(Poeta de Telica).

Y VI Y MIREN

Un plato en mi mesa coronado de espinascon mi hambre saciando su vacío.Crucifi cado el paladar en la nadacomo el trozo modernode algún mártir despedidoque sube al centro de la ciudady lambrisco implora el pesode viejo fulgor de altares católicos,clandestino y sin dueño.

Junta las manosfi nge apresar con las palmasel pájaro sin alas de una fe desleíday agradece porque al menosfaltas tú en alguna esquina.

José Luis Pererira es leonés, pertenece al grupo “ESPJO”.

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.José Luis PEREIRA

Mecker MOLLERD

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FENIX

Ella bajando la cabeza,camina en silencio,esquivando las miradas,escondiendo entre sus cabellosel rostro.

Mecker Moller es matagalpina, radicada en Estados Unidos.

Su cuerpo estáde colores lleno,azules, verdes,y amarillos

incontables yapor los golpes recibidos.

Lo párpados hinchandosen otra noche de llantos,de un alma atormentada.

Fénix escada mañana, girando en círculos en esta su vida sin meridianos.

Todos callan,incluso ella.

Quisiera correr...no hay dónde,no hay quién, no hay cómo.

Hoy ella amaneció muerta,mientras él se termina el último trago de la botella.

Dany

Ler

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July

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fía)

ESTOY SEGURA...

estoy segura que si me paro a coger un librose me caerán los ovarios al suelo saldrán rodandode mi cuarto hacia el jardínno pararán hasta recostarse contra el pinodonde los encontrarán mis perrosy se pondrán a jugar con ellosestoy segura que cuando baje de tu carrovoy a patear mi cabeza lejos mis piespreferirán quedarse fuera de la casapues es muy largoel camino hasta mi cuartoy el brazo derechoquedará colgando del llavero

Dalmacia Ruiz Rosas: Lima, 1957. Ha publicado Secuestro en el jardín de las

rosas (1998).

Dalmacia RUIZ ROSAS

Valérie Velin (Francia) Bodybuilder II (Fotografía).

Montserrat ÁLVAREZ

O COMO MIERDA SE LLAME

A veces me gustaría ser una buena muchachabonachona, campechana, gorda,capaz de sentarme bajo el sol en mi pielrica en melanina, en calor y en colorTomar una gaseosa provinciana cuidandode no manchar con nada mi ancha faldaTener un corazón enorme y puro como el de un caballoLavar la ropa de todos con mis ásperas manosO, si no,ser alguna de aquellas mujercitassiempre sentaditas, inclinaditassobre su tejido, y haciendo punto,calceta, o como mierda se llame.

. Montserrat Álvarez.Peruana, nacida en Zaragoza, Es-paña, 1969. Ha publicado Zona dark (1991).

Ron Mueck (Alemania). A girl (Escultura).

DE LOS QUEBRANTOS DE CARPANTA

“El elefante se deja acariciar,

el piojo no.”

(Maldoror 2:9.)

No tenia nombre ni familia. Se le cerraban todas puertas, aun algunas calles Deambulaba por las avenidas de la capital, entre la basura, buscando algo de panY era más dura su mirada al contemplar de lejos “las colinas”. Andaba con las manos crispadas, con el vestido roto, dando vueltas y vueltas por la plaza vacíaSe sentaba en la banca de algún parque a ver caer las hojas y los días. Y un “buen día,el pobre se inventó unas alas. También quiso volar como un moderno Ícaro hasta el sol. Creyó, por un momento, que podía evadirse de su proletaria condición. Miraba fi jamente la torre de color terroso de la catedral, alzándose como falo acechante, sobre el himen ileso de cielo, una tarde de abril. Y terminó arrollado por un coche.Fue a parar a la morgue, y luego a un nicho temporal del viejo cementerio, sin identifi car, pues no cargaba ni la obligada cedula de identidad, que acaso habría quedado fl otando sobre el disputado andamio de los días del hambre.

Marvin CHAMORRO

Poeta nicaragüense,radicado en Managua.

Celia Eugenia CUESTAS

CARTA DE MUERTE

Carta de muerte,En ésta que te escriboCon el alma de vidaMirando las estrellas.

Ten cuento gran amor, que vivo,Que crezco, que anochezco,

Evitando los segundos de verte,Y nadie pueda ni mida.

Ni quieran imaginar que yo parezco,En mi carta de muerteDirigida a mí misma,Leída por mí misma,

Cantada a mí tan sólo,

Para que sea puesta con sangreEn epitafi os,

Para que te recuerdeCómo elegí mi funeral

Fulgente,Lúcida

Entre amigos.

Celia Eugenia Cuestas pertenece al grupo “Plumas Ligeras” , de Estelí.

Dib

ujo

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J:C

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.

GOBERNADOS POR CUERVOS

En mi país gobiernan cuervos,descansan y roncan

en sus sillas mecedoras.Los cuervos de mi paísson parientes cercanosde las aves de rapiña

que guían otras naciones.Los cuervos gobiernan mi país

aunque el ave nacionales el Guardabarranco.

Yulio CALERO

Yulio Calero, actor de teatro. Es de Pueblo Nuevo.

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ujo

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LA TRAMPA CICLICA

Cuando el verano eleva su grito de cigarray la savia, de pronto eufórica,hierve y retumba en la entraña de los árboles;cuando las libélulas se anidan como lazos de vidrioen el aire diáfano;cuando los arroyos ensayan otra vozy un dejo de lujuria atilda su garganta;cuando se escucha entre los juncos temblorososel reclamo del severo sapo;cuando los nidos se atestan de cariciasy no es el viento el que hace vibrar las ramas;cuando la mano tiembla y transpiraal más leve contacto de otra mano;cuando las serpientes se enroscan al tobilloy olvidan el veneno que impacienta sus glándulas;cuando en las entrañas de la tierra jugueteanlas raíces de los árboles;cuando el alcaraván corretea como un locoen busca de la huidiza alcaravana;cuando el pájaro nocturno deja el nidosin esperar el aviso del ocaso;cuando es la misma premura la que invadeal toro, al cisne y la tarántula;cuando zumban los oídos y en las venasno sabe hacia dónde discurrir la sangre;cuando en el crisol del corazón se mezclaun vino que perturba hasta las lágrimas;cuando cada nube tiene en el espaciola sugerente forma de una sábana;cuando está hecho de senos y de muslosy de suaves curvaturas el paisaje;entonces es cuando embellecen las mujeres,las culebras, las ovejas y las ranasy recordamos de pronto, conmovidosnuestra real naturaleza de animales.Ra

món

BAR

REDA

(Poe

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stel

í).

Dibujo de Hilario Valenzuela

MAPA ANTI HIGIENICO DE LEON.

UNA CORTESIA DE LA OFICINA DE

PATRI-CIDIO HISTORICO DE LEON.

: PON PON PUBLICO.

“Cada quien carga

con su Dios a cuestas”.

Viendo que ya todo estaba hecho: sol, luz, luna, estrellas, océano,

tierra y animales que en ella habitan; el hombre y la mujer, apabul-

lados ante tanta inmensidad, tomaron entre sus manos un poco de

arcilla húmeda, modelaron una fi gura a su imagen y semejanza,

le infundieron su soplo mortal y le dijeron: - Henos aquí, de

ahora en adelante te llamaremos Dios, serás el símbolo mayor de

nuestra efímera y torpe condición humana.

Desde entonces, cada vez que alguien muere, muere también

un Dios.

Dib

ujo

de

Bay

ardo

Gám

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Daniel PULIDO

...Y LA PRIMERA

MENSTRUACION DE EVA,

SE TRANSFORMO EN MANZANA.

“Le juro que en mi vida había visto ese talco blanco. Verdad Matías,

aclárale al señor policía.” Decía angustiado Leocadio. “Decile Matías, que

nada tenemos que ver con esos paquetes negros, repletos con ese polvo

blanco.” “Hablá vos, a ver, que decís.” Inquirió el guardia fronterizo a

Matías. Este se encogió de hombros y balbuceó intimidado “nosotros

nada tenemos que ver con eso ofi cial. Sólo queríamos alcanzar la otra

orilla, no somos vagos, ni maleantes. Somos gente honrada, que anda

buscando la vida, mejor suerte.” El ofi cial lo vio de pies a cabeza, “eso

dicen todos”. Matías intentaba demostrar que eran inocentes. “Mire

señor ofi cial, nosotros le pagamos al coyote para que nos llevara a una

bananera. El nos prometió eso señor y ya ve, con que nos salió.” El

policía se quito la gorra, la sacudió contra su pierna y se la volvió a

colocar en su cabeza rapada. “¿Y dónde esta el hombre, cómo se llama

pues?” Preguntó el guardia. “¡Hablá Matías, vos hiciste el trato con el

hombre ese.!” Exclamó agobiado Leocadio. Matías clavó la mirada en

el suelo. Contempló las caravanas de hormigas, que iban de un lugar a

otro, cargando pequeños trozos de hierba. Escupió sobre el suelo, con

la punta desgatada de su viejo zapato, removió la saliva hasta mezclarla

con la tierra. Alzó su rostro y miró directamente a la cara del ofi cial y los

tres guardias que los custodiaban. “Mire ofi cial el coyote no me dio sus

señas, solo nos pidió la plata y nos rejuró que nos llevaría a Heredia o

Alajuela. Ahí nos colocaría en una hacienda. Hasta nos prometió permiso

de trabajo y cédula tica.” “¿Pero cómo se llamaba, cómo era el hombre?”

Preguntó el ofi cial con ese tono marcial y autoritario de los militares

de baja jerarquía. “El hombre es chele, chaparrito, requeneto, ojitos

zarcos, pelo chuzo. Habla todo cantadito como usted.” El ofi cial y los

tres guardias escuchaban, solo por escuchar. El nos montó en esa panga

para cruzar el río. “El nos trajo hasta esta trocha y cuando se dio cuenta

que ustedes nos seguían, salió como alma que se la lleva el diablo

Douglas TELLEZ

FRONTERA SUR

y se nos perdió monte adentro y nos dejo aquí, como ve a la buena de

dios. Qué íbamos a saber que andaba metido en esa vaina de drogas.”

“Se miraba correcto ofi cial”…desesperado intervino Leocadio, para

reafi rmar las palabras de Matías. “Si ofi cial, el hombre se miraba legal,

pero cara vemos”… El ofi cial lo miró de pies a cabeza, soltó un grito

“¡cállese pendejo! ¿no ve que su compañero está hablando?”. Leocadio

se encogió todo y se refugió en la caparazón de su miedo, como una

tortuga asustada, como un caracol. “Disculpe ofi cial” balbuceó Leoca-

dio invadido por un sentimiento de impotencia, ira y vergüenza. “A ver

usted siga”, ordenó el ofi cial a Matías. Qué decir ahora, si ya todo estaba

dicho. Dijo lo primero que se le cruzó por la mente. “Viera señor ofi cial,

el sacrifi cio que hicimos para hacer este viaje. Empeñamos la casita y las

cositas de valor. La cosa está dura. Uno viene aquí a las buenas a buscar

un trabajito, para ganarse unos centavos y ayudar a los que se quedaron

allá, masticando piedras, respirando sueños. ¡Créanos ofi cial nosotros

somos inocentes!” Imploraba Matías al borde del llanto, tenía los ojos

rojos, las pupilas liquidas y transparentes. “¡Verdad! Leocadio, se lo juro

por mi madrecita.” Dijo Matías haciendo la señal de la cruz y llevándose

la mano a los labios. Besando aquel símbolo de honestidad y franqueza.

“¡Júraselo! Vos también Leocadio.” El otro hizo el mismo gesto, mientras

Matías insistía frente al ofi cial. “El coyote nos jugó una pasada, nosotros

nada tenemos que ver con esa cosa, con esa vaina de coca.” El ofi cial y

los guardias soltaron unas risitas irónicas, se sentían importantes, con el

poder de decidir el destino de aquel par de diablos. Uno de los guardias

dijo irónico. “Ahora se hacen los tontos” Matías deshecho en llanto se

tiró al suelo, jurando una y otra vez: “Por mi madrecita señor, nosotros

somos inocentes, solo queríamos cruzar la frontera sur. Llegar a Heredia

o Alhajuelas y buscar un trabajito. ¡Verdad Leocadio!” “Sí señor ofi cial

Matías le está diciendo la purita verdad. Nosotros somos inocentes.

Nuestro único delito es querer trabajar…”El ofi cial emitió una orden

lapidaria “¡Urrutia llévese a este par de pelados, enciérrelos. Que se ar-

reglen con el juez a mí ya me aburrieron con sus cuentos y lloriqueos.”

Matías se incorporó, quedó quieto como un ídolo derrotado, viendo las

hormigas que cruzaban de un lado a otro la trocha. Ya casi anochecía,

las sombras se fundían al infi nito manto negro y cantaban las chicharras.

Matías caminó delante de Leocadio que iba custodiado por los tres guar-

dias y atrás caminaba el ofi cial tarareando una canción de la sonora.

Dibujo de Hilario Valenzuela

Michele MIMMO

A LA ESPERA DE LA RUTA QUE TARDA

Algo aburrido, espero en la parada universitaria, en las afueras de

la UNAN la ruta que tarda. De todo pasa por ahí, menos mi ruta

atrasada.

A unos metros un pito repetido me permite enterarme que desde

tu carrito me estás llamando. “¿Dónde vas?” me preguntas con tu

ancha y radiante sonrisa cuando me acerco a tu ventanilla. “A la

terminal” contesto con tono de desánimo. “Entrá entonces que te

voy a dejar” me dices abriéndome puerta. Y mientras arrancamos,

me pides por favor tener un poco de paciencia que debes pararte

un ratito en tu casa.

Sin embargo, avanzando, el paisaje va cambiando, y el entorno

se transforma en un ambiente friolento totalmente diferente. Es

como haber entrado en un país del norte de Europa, tipo Suecia

o Finlandia. Ahí nomás, te paras a la orilla de tu casa en medio

de un campo blanqueado de nieve. Muertos de frío, dices que en-

tremos para “encender nada más el fuego en la chimenea porque

más noche cuando venga a acostarme prefi ero encontrar el hogar

calientito”.

Cuando veo que tu intento de dar fuego a esa leña no logra tener

éxito, me activo para ayudarte a dar vida a ese fuego necesario. En

un cerrar de párpados, tu chimenea se llena de múltiples lenguas

de fuego. Frente a esa llamas chispeantes tú pareces hechizada, y

en cosa de segundos comienzas a desvestirte.

“Hombre, ¿no sentís el gran calor que hay en esta casa? “ preguntas

mientras tu falda y tu blusa ya caen al suelo, y sin darme el tiempo

de decir media palabra, que tomas mis manos (muy frías compara-

das con las tuyas) y te las metes entre tus piernas a la altura de tu

sexo. “Tus manos quedan mejor protegidas en este sitio” agregas

con tu voz entrecortada de emoción y placer. Y sigues apretán-

dolas y frotándolas como si en medio de tus piernas incandes-

centes estuviese mi pene endurecido. Después, sacas mis manos

ya quemadas por tu lava, y quitándote calzón y sostén, te tiras en

el sofá invocando a piernas abiertas que te entrara de inmediato y

te hiciera todo lo que yo quisiera. Sin perder un segundo, te caigo

encima y te penetro con mi sexo crecido, mientras con mi lengua

voy por tu cuello, mejilla y oreja.

Los gritos de gozo que sueltas quedan ahogados en el estruendoso

pito prolongado de mi ruta llegando a la parada en las afueras de

la UNAN donde desde hacía rato la esperaba.

Tomado del libro de cuentos inedito “El pozo y otras historia”.

SODOMA Y GOMORRA

“Y la esposa de él empezó a

mirar alrededor de éste, detrás de

él, y se convirtió en columna de sal”

(Génesis 19:26)

En Sodoma y Gomorra nunca existió nada, sólo el pecado, por

eso fue que la Gorgona se fue para las oscuras moradas de los in-

fi ernos. La mujer de Lot era muy bella y hermosa, la Gorgona no.

Como en todo el tiempo, la rivalidad femenina surtió sus efectos:

esas dos mujeres se enemistaron. A la mujer de Lot le sobraban

las proposiciones, a la Gorgona no. La pobre se pasaba las noches

enteras ayunando el dolor de entrañas y de saberse despreciada por

los hombres que preferían la compañía de la mujer de Lot. “En

sueños un ángel llegó hasta mi lecho y me comunicó un mensaje

Franz GALICH D

ibujo

s de

Manuel

Aguil

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(Art

ista

leo

nés

).

de Dios, será mejor que lo cumplamos amada mía” eso decía el

bueno de Lot a su bella esposa. No es difícil imaginarse quién

era el ángel, como tampoco se ignora el fi n que tuvo la historia

de Sodoma y Gomorra. El desenlace de la mujer de Lot todos lo

saben. Años más tarde la Gorgona moriría a manos de un hom-

bre. ¿Qué fue, entonces, lo que realmente pasó aquella noche en

la ciudad del pecado?

Cuando la mujer de Lot volvió a ver con nostalgia la ciudad donde

había pasado sus mejores horas, se encontró con la terrible mirada

de la mujer que la había odiado toda la vida: la Gorgona, la que

inmediatamente la convirtió en estatua de sal.

En honor de la mujer de Lot, los escultores de Grecia, adonde

fue a parar el recuerdo de la Gorgona, dispusieron erigir las más

bellas estatuas de mujer que conoce la historia, sin contar las que

la lujuria de los hombres en el afán de dotarlas de vida.

La Gorgona encontró igual fi n al no resistir la tentación de verse

refl ejada en el escudo del héroe. Cuentan los historiadores que

lo único bello que tenía la Gorgona eran los ojos. La ciudad de

Sodoma y Gomorra fue arrasada, pero la negligencia de los hom-

bres se encargaría de erigir nuevas ciudades que sirvieran a sus

aviesos propósitos. El germen de las ciudades bíblicas se esparció

por todo el mundo. Es así como, gracias a la perseverancia de los

hombres, y de las mujeres también, -claro- se fueron levantando

por todo el mundo nuevos habitantes de las pecadoras ciudades

para sus entretenciones.

Fue así como surgieron esas grandes urbes: Nueva York, Amster-

dam, Roma, París, Berlín, Oslo, Tokio, y miles de más ciudades.

Adonde el habitante sodomita llegó, construyó una ciudad a

semejanza de la ciudad de los placeres. Es por eso que no debe

extrañarnos que los artistas se encargaran de inmortalizar a unas de

las tantas mujeres de las ciudades del edén. Una fue inmortalizada

por los escultores y la otra por los escritores, a quienes no sabemos

si agradecerles o reprocharles, lo cierto del caso es

Franz Galich nació en Amatitlán, Guatemala, el 8 de Enero de 1951.

Falleció en Managua,Nicaragua el 3 de Febrero del 2007. Estudios de

Letras en la Universidad de San Carlos, Guatemala.En 1980 tuvo que

exiliarse en Nicaragua,luego de salir ileso en un atentado contra su vida

ese mismo año. Fue profesor de literatura en la Universidad Nacional

Autónoma de Nicaragua, en la Universidad Centroamericana y en la

Universidad Politécnica de Nicaragua. Publicaciones: Ficcionario

inédito (cuentos,Guatemala, Editorial RIN,1979),La princesa

de onix y otros relatos (Guatemala, Editorial Impacto, 1989),Hu-

racán corazón del cielo (Managua, Signo Editores, 1995),

Managua Salsa City (Devórame otra vez) con la cual obtuvo

el premio “Rogelio Sinán 2000”, Y te diré quién eres (Mariposa

traicionera) en el 2006. El cuento que aquí presentamos pertenece

a su libro “Ficcionario Inédito”

que debemos cuidarnos de las mujeres de bellos ojos y de las de

escultural humanidad.“En verdad les digo:

le será más soportable a la tierra de

Sodoma y Gomorra en el día del Juicio

que aquella ciudad”

Mateo 10:15

Dib

ujo

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Man

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Aguil

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leo

nés

).

EL INSTINTO

El hombre viejo, decepcionado de todas las cosas,

desde el umbral de su casa en el tibio sol

mira el perro y la perra desfogar el instinto.

En la boca desdentada corretean las moscas.

Su mujer se le ha muerto desde hace tiempo. También ella

como todas las perras se resistía a entregarse,

pero poseía el instinto. El hombre viejo husmeaba

-cuando aún tenía dientes-, llegaba la noche,

y se acostaban en la cama. Era bello el instinto.

Lo que gusta del perro es la gran libertad.

De la mañana a la noche merodea en las calles;

y un poco come, un poco duerme, un poco monta las perras:

no espera ni siquiera la noche. Razona,

como olfatea, y los olores que siente son suyos.

El hombre viejo recuerda que una vez de día

lo hizo como perro en un campo de trigo.

Ya no sabe con qué perra, pero recuerda el gran sol,

el sudor y la gana de no parar nunca.

Era como en un lecho. Si regresaran esos años,

quisiera hacerlo siempre en un campo de trigo.

Pasa por la calle una mujer y se para a mirar;

pasa el cura y se voltea. En la plaza pública

se puede hacer de todo. Hasta la mujer,

que a causa del hombre tiene pudor en voltearse, se detiene.

Solamente un muchacho no tolera el juego

y hace llover piedras. El hombre viejo se indigna.

Cesare PAVESE

LETRA GRUESA

(Tra

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e M

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ele

Mim

mo

)

CESARE PAVESE el incansable poeta de “TRABAJAR CANSA”

es sin duda, una de las fi guras fundamentales de la literatura contem-

poránea, cuya obra poética, narrativa y ensayística ocupa un lugar de

primera en la cultura del ́ 900. Todo un innovador en cuanto a lenguaje

y técnica narrativa, componía sometiendo cada línea bajo la lupa de su

rigurosa autocrítica. Su problemática personalidad no le permitió vencer

las barreras de la incomunicación sentimental y social, pero sí pudo

superarlas sustitutivamente con una creación artística compacta y coher-

ente, única e inconfundible en cuanto a las búsquedas estéticas y estilo.

Y de su trágico destino supo extraer materia para plasmar belleza.

Cesare Pavese nace el 9 de septiembre de 1908. En 1926, frecuenta

la Facultad de Letras y Filosofía, estudiando con pasión las literaturas

clásicas e inglesa, y graduándose en 1930 con una tesis sobre la obra

poética de Walt Whitman. Sus primeras publicaciones acerca de la lit-

eratura anglosajona, aparecen en la revista “La Cultura”, de la que fue

Director en 1934; “La literarura americana y otros ensayos”, saldrán

póstuma en 1951, junto a su última composición poética “Vendrá la

muerte y tendrá tus ojos”. Tradujo magistralmente a Melville, Faulkner,

Joyce, Dos Passos y muchos más.

En 1935, acusado de actividades antifascistas, fue desterrado durante un

año en una región del sur de Italia. Ahí inicia su estremecedora obra “El

ofi cio de vivir”, testimonio de sus meditaciones acerca de la condición

del hombre y la misión del intelectual. De regreso a Turín, colaboró en

la organización y dirección de la prestigiosa editorial Einaudi.

Su primer libro de poesía, Trabajar cansa (1936), pasa inadvertido por

la crítica: su carácter narrativo-simbólico contrastaba no poco con el

hermetismo de la poesía de ese momento.

Sus obras principales son: De tu tierra, La playa, Feria de Agosto, La

tierra y la muerte, Diálogos con Leucó, El camarada, El diablo en las

colinas, Entre mujeres solas, El bello verano, Antes que el gallo cante,

La luna y las fogatas.

Se suicida en un hotel de Turín el 26 de Agosto de 1950.

El próximo año (2008) se celebrará en todo el mundo el centenario de

su nacimiento.

ENCHILADAS

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ujo

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ünte

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rass

(A

lem

ania

, 1979).

Cuando la única herramienta que te queda es un martillo, enfrenta

cada cosa como si fuese un clavo.

P ara mí el arte necesita de un largo tormento y maceración del

espíritu, de un incesante calvario de intentos que casi siempre,

por lo general, fracasan antes de alcanzar la obra de arte. (Cesare

Pavese).

¿Unos doctos, los profesores, los académicos, aquellos que chorrean

cultura no digerida? ¡Asnos graduados! (Cesare .Pavese).

El infi erno existe sólo para quien le tiene miedo. (Fabrizio De

André)

Hombres, la muerte os mira como el villano mira crecer el trigo hasta

que no sea maduro para la hoz. (Fabrizio De André)

¿Qué cosa es una rosa, sino una belleza marchitando?

En el catecismo, el cura repetía que tocarnos era pecado. Entonces,

nos tocaba él para evitarnos de pecar. (Michele Mimmo).

“Cuando tengas ganas de morirte no alborotes tanto: Muérete y

ya. (Jaime Sabines, 1926-1999).“-

Y sobre todo desconfi é de los que no saben reírse de sí mismos. Po-

etas solemnes, sin humor, profetas que sólo saben aullar y discursear.

Todos esos hombres son peligrosos.” (Eugenio Montale).

LAS BALAS PERDIDAS

Simbología satírica sobre la guerra. Dibujo de Jaques Callot (1634).

Des Honoris Causa quiere conocer la opinión de escritores y lectores

en general sobre algunos tópicos relacionados con la situación de la

literatura nicaragüense actual. Así que aquí les van unas cuantas inter-

rogantes cuyas mejores respuestas serán publicadas en el próximo

número.

1. ¿Cuáles, a su juicio, son los mitos sagrados e incuestionables que más

han perjudicado a la literatura nacional? (se vale dar nombre de escritores

vivos, vivianes o felizmente muertos)

2. ¿Se ha sentido alguna vez el patito feo, o el espíritu iluminado?

3. A estas alturas del campeonato, los suplementos literarios ¿aportan

o restan?

4. ¿Qué es más importante: el talento o los conectes? Si quiere dé ejem-

plos.

5. ¿Por qué los/as escritores/as viven peleándose en público mientras

ULTIMA HORA:

Felicitamos a la dirigencia del CUUN por no escatimar esfuerzos ni recur-

sos para las celebraciones del 23 de julio y por facilitar - en un alarde de buen

gusto e inteligencia- la presencia de Carlos Mejía en el Teatro Municipal

cuya limitada capacidad aseguró la comodidad de dirigentes estudiantiles y

autoridades universitarias y la inasistencia de la molesta masa estudiantil,

quienes hacen bien en interesarse únicamente por el guaro y el bacanal y

no en el cada vez más remoto signifi cado de esta celebración.

en privado comen con la misma cuchara?

6. Para la usted la literatura es:

a) La razón de su vida por la que estaría dispuesto a inmolarse.

b) Un pretexto para ser exhibicionista y saciar su EGO.

c) Pura paja.

d) Nada más que un pasatiempo terapéutico.

7. ¿En Nicaragua el malditismo y el mesianismo son modus vivendi de

ciertos/as escritores/as? Si quiere dé ejemplos.

8. ¿Piensa usted que la literatura nicaragüense contemporánea (o sea

de ahorita mismo) tiene la sufi ciente difusión fuera de Nicaragua? ¿Por

qué?*

9. ¿La pregunta anterior es de secundaria importancia? ¿Sólo les interesa

a los que quieren farandulear?

10. ¿La tertulia que se organiza en febrero en Granada contribuye a la

difusión de las letras nicaragüenses o es solo una manera granadina y de

sus allegados de hacer reales y de servir a muy claros y mal disimulados

intereses políticos?

11. ¿Con qué argolla local es indispensable estar de buenas para aspirar

a ser medianamente conocido en Nicaragua?

12. ¿Contra qué argolla es necesario despotricar rabiosamente para ser

considerado alterno o maldito en Nicaragua?

13. ¿Será casualidad que cuando se habla de literatura nicaragüense, ya sea

en la tv, en diccionarios, foros, sermones, tertulias y hasta en las revistitas

mas chochas siempre nos encontramos con los mismos nombres?

14. ¿Agradece al Banco Uno y a la Fundación Vida su interés en editar

obras de capital importancia para “la cultura nacional” a un precio tan

accesible? ¿A qué atribuye el interés y la insistencia de esta gente en

prestar este generoso servicio al país?

15. ¿Será que la literatura puede cambiar el rumbo del país, a pesar de

nuestros pirañosos políticos?

16. ¿Cree usted que la literatura en Nicaragua será la misma después de

la aparición de Des Honoris Causa?

*No piense al leer esta pregunta en sus abundantes contactos de internet ni en los broderes

chilenos, españoles o salvadoreños a los que les dio su librito o le manda sus escritos por internet.

No vale tampoco referirse a los bien intencionados que vienen buscando hacer alguna tesis

doctoral sobre alguna cualidad desconocida hasta para usted mismo de su obra. Pensemos en

las librerías, cursos de literatura y suplementos literarios de mayor alcance.

LAS BALAS PERDIDAS