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Mandala
Boletín Literario
Basta ya! Marzo de 2011
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
Boletín Literario Basta Ya! /
nº 114 / Febrero 2011
Director / Propietario: Eduardo Alberto Planas
Colaboradores Permanentes: Liliana Chavez,
Alfredo Lemon, Jorge Luis Carranza, Pablo Carrera,
Adriana Pozzo, Mónica Ferrero.
Colaboran en este número: Víctor García, Ana
Paulinelli, Sebastián Ianiero, Claudia Tejeda, Sergio
Pravaz, Miryam Rosatti, Mely Almada, Héctor Aldo
Valinotti.
Diseño y Diagramación: Eduardo Alberto Planas
Los artículos firmados no reflejan necesariamente
la opinión del Basta Ya! Suscripción gratuita. Este
Boletín se edita en forma virtual quincenalmente.
Registro de Propiedad Intelectual nº 598958. Hecho
el depósito que marca la ley 11.723. Se puede
reproducir con cita de autor y fuente.
Fotografías de la Web: Créditos a quién
corresponda.
www.boletinliterariobastaya.blogspot.com
Email:
Te:0351-4886974
Cel: 154085800
SUMARIO
Lugareños / Jorge L.
Carranza // Axé Bahia
/ Eduardo Planas //
Piciana / Víctor García
Viajes eran los de
antes / Héctor Aldo
Valinotti // Aquellas
travesías / Mónica
Ferrero // Mi vida en
General Mosconi /
Miryam Rosatti // La
ternura no basta /
Eduardo Planas / /La
violencia y el perdón /
Adriana Pozzo // Juana
Azurduy / Mely Almada
Una cosa trae la otra /
Un largo camino / Lily
Chavez // Codicia /
Claudia Tejeda //
Reflexión sobre el
viajar / Alfredo Lemon
// La corte de Faraón /
Pablo Carrera // Azul
marino marino /Ana
Paulinelli // Siempre la
memoria / Sergio
Pravaz // Derechos
Humanos en el siglo
XXI / Sebastian Ianiero
// Si Dulcemente / Juan
Gelman
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
Lugareños / Jorge Luis Carranza
“la obra profunda de la hora, la labor del minuto y el prodigio del año…”
Rubén Darío.
Junto al mar,
en las noches sin nubes,
pueden tocarse las estrellas.
Ya estuve antes
en esta playa, bajo este cielo.
Los lugareños dicen
que si se mira detenidamente
se perciben de un año a otro,
en el mar, la playa y el cielo,
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pequeñas mutaciones.
Junto al mar,
los lugareños dicen
mucho más de lo que dicen.
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A
xé Bahia
Axé Bahía
Eduardo Alberto Planas
Que puedo contarles de Bahía si Bahía no se puede explicar.
Sus innumerables riquezas naturales, su enorme patrimonio histórico, la hospitalidad y la alegría de su pueblo son algo maravilloso.
Bahía es un territorio bendecido por santos e Orixás, marcado por un fuerte sincretismo cultural y religioso, que impacta de sobremanera.
Bahía es “terra da felicidade”.
La tierra de Jorge Amado, de Caetano Veloso, María Bethania, Gilberto Gil y Gal Costa.
Bahía es un “estado de espíritu” y como tal, tiene que ser vivido.
Bahía es una ciudad de muchas sensaciones.
Solo puede ser conocida por los sentidos y la percepción. Para eso, hay que dejarse conducir por los aromas de sus comidas típicas, entregarse a la cadencia de los tambores de percusión, embelesarse con los morros, laderas y edificios históricos del Pelourinho, admirar el sol y las arenas de Barra desde Ondina hasta Itapuá.
Después de eso, será más fácil comprender el sentido de “axé”, palabra mágica en idioma iorubá que a la vez que sintetiza la energía sagrada de los Orixás, expresa votos de felicidad.
“Sonría, ta en Baia” reza un cartel en el Aeropuerto.
Bahía capital de la alegría, quién llega por primera vez, seguramente vuelve.
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Piciana
Victor García
“Podría dejarla así, como un óleo
no acabado en el fondo dulce de
algún infierno, batiéndose a duelo
con el cuerpo desnudo y
perfumado de la lluvia que cae
como un beso de pluma sobre su
espalda”
-Tierra Firme-Victoria Martín.
Tirada, arrojada, sobre la
mesa del living/ está
Bryonia30/ que se destila en pequeñas gotas/ en largos
sueños cristalinos/ gotas de a diez./ Una hora después/
apunto en mi agenda/ que una piciana de largos y oscuros
cabellos / a veces llora / con el alma entre sus cinco dedos/ y
en cinco minutos/ me arroja su pañuelo, mojado/ dolorido. /
Me dice “¿Qué le hice a usted, porqué me trata así?”/
Parpadeo entre bolsas arrojadas/ pataleo, tropiezo/ mar de
mercaderías/ mal acomodadas/ sin precios/ y la miro llorar
sobre una bolsa roja./ Es una doncella de vestido escarlata/
que agita su pañuelo/ llamando al amor/ perdido entre
balanceados para perros y gatos./ Miro sus ojos /
profundamente/ destellan preguntas y dudas/ que no sé
responder/ ¿Por qué destilar tantas gotas de Bryonia30?/ No
sé responder./ Sólo un mate dulce/ saca una sonrisa/
“permiso, permiso, me está molestando”/ y afuera veintiuno/
en pleno septiembre./ La piciana arroja su largo cabello sobre
la balanza/ y me pesa el alma/ entre carcajadas/ y no sé
responder./ De amores perdidos/ esta madrugada/ y mi
perro duerme/ abajo/ sobre el acolchado/ y sale una
pregunta que todo el tiempo/ no sé responder./ “Comí
chocolate/ lo arrojé a mi panza/ lo tomé prestado de la
estantería/ dulces, tortas/ y ya no sé qué hacer”./ La piciana
da vueltas y vueltas alrededor de la vida, la mira a distancia/
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afuera hay peligros./ Me mira y me dice/ “ya no sé qué
hacer/ envidia, maldades/ que me hacen llorar.”/ Sacudo mi
lomo / mi perro me mira. / Piciana/ le digo/ mañana será
primavera/ ponga una rosa en su pelo negro / y la primavera
se derramará en su cuerpo/ como una catarata cayendo del
cielo/ enfundada en aromas y vientos/ volará y se olvidará
que existe este puto mundo/ y jugará entre bolsas rojas
rellenas de lágrimas/ se olvidará de comer chocolate/ no le
dolerá la panza/ y los vientos arrastrarán sus penas hasta el
otro invierno.
Entrada la noche Bryonia30 se deshace en gotas/ y mi lengua
me arrastra./ La piciana me mira sorprendida/ “Tome a
horario sus remedios y quiérame un poquito”./ Ella se
adormece/ en la madrugada/ antes de la primavera./ Sigo su
respiración entre los pliegues de mi mirada/ y pompa de
jabón flotando/ mi río se va con el suyo/ se filtra entre las
hendiduras de mi vigilia./ Nuestros párpados se declaran en
huelga/ y sin darme cuenta/ con mis manos que ya se abandonan al sueño/ la recorro y la retengo.
Nota: Bryonia 30 es un remedio homeopático
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Viajes eran los de antes
Héctor Aldo Valinotti
La sociedad colonial se desarrolló en
torno al Camino Real y sus poblaciones. Salvo contingencias urgentes las etapas
entre postas y dormidas se cumplían a
rajatabla y los viajes duraban meses.
La Pampa Gringa, por el contrario nació
de cara al ferrocarril. Este sembró el país
de Estaciones que, por lo general tenían un andén, una playa de maniobras, un
galpón de cargas, oficinas diversas, una
sala de espera, el telégrafo, una torre de señales, una bomba y sus tanques de
agua. ¿Los nombres de tales Estaciones?
distintos. Desde nombres de tribus indígenas (Calchaquí, Guaycurú,
Avipones, El Toba), hasta toponimias
pre-existentes (Pozo del Molle, Cañada Ombú, Oliveros, Barranqueras, Las
Toscas), pasando por nombres de
gobernantes que habían favorecido a la
actividad (Vera, Crespo), también el nombre de gauchos famosos (Candioti),
asimismo era posible que se llamaran
igual que colonias gringas vecinas como Berna, Emilia, Ausonia, Etruria,
Malabrigo.
Localidades muy pequeñas se conocían
como “Desvío km 213” o ”Ramal a Las
Ayes“ (Un Tramo forestal). Tales
estaciones fueron núcleos activos de la
pampa gringa. En sus salas de espera se reunían todos los días “a la hora del
tren”, los personajes más conspicuos del
pueblo (el comisario , el director de la Escuela, el dueño del almacén “de ramos
generales” , el cambista y –por supuesto-
el Jefe de Estación. Los temas – en esta suerte de club social- eran los de siempre:
los milímetros de lluvia caída, el estado
de los cultivos, de los pastos y de la hacienda.
Según la época otro tema era la marcha
de la guerra en Europa. La absorción de los ferrocarriles por el Estado rompió este
esquema primitivo. Diagramas y horarios
se unificaron dando por resultado a convoyes que recorrían centenares, miles
de kilómetros y ya no se detenían en las
estaciones de poca y mediana importancia. Había llegado la hora de las
grandes locomotoras (las Caproti, las
Alco) que unían Resistencia con Retiro. Sin detenerse, facilitando los traslados de
gente que hacía el mismo trayecto sin
cambiar de vagón. Refrescos y comidas
compartidas durante varios días. El cansancio y la vecindad física hacían el
resto y muchos amigos de viaje
terminaron siendo marido y mujer. Una temática que, salvo Mempo Giardinelli,
nadie ha abordado ni desarrollado hasta
ahora. Nota: más relatos sobre estos temas se
pueden buscar en www.pampagringa.com.ar
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Aquellas travesías
Mónica Ferrero
En 1929, dejaron de hacer el Ford T, con el que, en el verano, toda
la familia viajaba a Buenos Aires, con canastas de mimbre repletas
de sandwiches de pollo y manteca, botellas de jugo de naranja para los chicos y vino blanco para los adultos y valijas de cuero con
esquineros de bronce y etiquetas de países que nunca visitaste. La
excursión duraba días de tierral y oprobio, porque a las distancias
infinitas de pampas tediosas de opulencia y vacas con ojos de bolero, se sumaba la peripecia de la falta de repuestos y sobre todo,
de neumáticos por la guerra y había que llevar dos o tres, atados con
alambre a alguna saliente del auto, y cambiarlos a cada rato para que soportaran la travesía. Y así, nos llegaba la noche por Villa
María o Bell Ville y otra vez, por Rosario y otra vez, por cada
pueblo olvidado de gobernantes y topógrafos. Y, en cada uno, había que descargar todas las valijas y planchar con planchitas de carbón
los vestidos floreados de telas suaves y las camisas imposibles y
ondularse las melenitas de oro con bigudíes de página cultural de La Nación, antes de bajar a cenar en comedores de hoteles con viejos
violinistas polacos, varados en algún destierro, con caspa en las
solapas y dos o tres intentos de suicidio en el pasado. Justo en ese
momento, comenzaba a brotar de las cornucopias bordadas en los manteles blancos, de los maceteros con pecosas en las anchas
galerías en penumbra, del celestial strass de la mantilla de la
consabida virgen en el altarcito de la entrada, un terrible desconsuelo que como un sofoco abatía los crepúsculos y hacía
zozobrar todos los acorazados de la concordia conyugal.
Entonces, tenían que venir a la memoria las palabras de la
alentadora abuela Carmen: "Nunca estamos tan mal que no
podamos estar peor"... Y, ya se podía rearmar el equipaje y seguir viaje en el Ford T, con canastas de mimbre repletas de sandwiches
de pollo y manteca, botellas de jugo de naranja para los chicos y
vino blanco para los adultos y valijas de cuero con esquineros de
bronce y etiquetas de países que nunca visitaste hasta la remota metrópolis.
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Mi vida en General Mosconi
Miryam Rosatti
Me obsequió un monedero pequeño gris y rosado, hermoso, hecho al telar pero lo más valioso, por sus propias manos. Me invitó que la acompañara a observar su clase de la antiquísima técnica artesanal.
El que conoce mis estilos de escritura, ficción, fantástico, desde la emoción, podrá percibir en este relato la mezcla involuntaria de todos ellos. Cruzamos la plaza principal, la única; única también por permitir dar origen a tantas diagonales; no recuerdo haber visto otra con esas características y tampoco con la cantidad de luces que estallan por las noches llamando la atención y haciendo fijar los ojos aún sin quererlo. Pasamos por el frente de dos escuelas, uno con nivel terciario, ambas muy cercanas entre sí.
La gruesa capa de arena de las veredas va irrumpiendo sobre las calles asfaltadas previendo la adaptación que habrá que adquirir para las subsiguientes; si queremos avanzar hay que aceptar su compañía bajo nuestros pies. Por todos lados, plantas frutales, paltas enormes, flores... la tierra es propicia para su parición.
De pronto, miro con total asombro, gente y bicicletas cruzar con naturalidad por el medio del cementerio; paso obligado para acortar camino; hacemos lo mismo; es una rara sensación andar entre tumbas y flores cuando el objetivo no es visitar algún ser ausente ser. Pienso, tampoco he visto algo similar en otro lugar.
Quince o veinte cuadras más adelante, las casas non han abandonado; solo yuyos altos, pocas flores silvestres. Dejamos de ver la ruta nacional transitada por camiones, automóviles, pocas motos y ómnibus muy apurados y entramos por un camino angosto, calmo, zigzagueante, producto, imagino de aplastar los yuyos al caminar sobre ellos. Vienen al caso las palabras del poeta "caminante no hay camino, se hace camino al andar; las lluvias lo mantienen desparejo, obligando a mirar por dónde es conveniente seguir los pasos.
Varios perros tan flacos como mansos comienzan a aparecer y haciendo juego con ellos los ranchos dispersos entre una especie de cañaverales. Atravesamos los patios compartidos entre gallinas, pollitos, chanchos y una chuña que nos mira con recelo; más tarde se acercará para comer de nuestras manos.
Camino flotando, mirando sin ver cómo hacemos casi todos los argentinos en una ocasión como ésta. Acude a mi mente la bella melodía "los sonidos del silencio" porque es eso lo que percibo a pesar de la presencia de mujeres, unos pocos hombres y muchos niños. Tengo la absoluta sensación de estar en un lugar que ha sido preparado para filmar una película. Las mujeres con vestidos largos floreados, tristes. Algunas con los hijos atados al costado del cuerpo. Niños des pelos duros, ojos marrones o negros muy oscuros.
"¿ Y María"? pregunta mi acompañante. "Fue a buscar agua", otra le responde, indicando con la mano la dirección. María viene por casualidad; de inmediato, le decimos que
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prosiga la tarea; la acompañamos. Cinco o seis cuadras, calculo, porque las nociones objetivas de tiempo y lugar se han desvanecido en mí.
El sendero es parecido al de la entrada. Nos comenta que hace más de tres meses no tienen agua; por suerte han descubierto un caño y tras hacer un pozo pueden recoger en grandes bidones de plástico el líquido vital que llevan en carretilla hecha de palos con una rueda de idéntico material. Permanecemos quietas, mudas, solo escucho el débil chorro de agua esforzado en continuar su trabajo y el canto depájaros invisibles. Hay tres niños; mientras esperan a sus madres juegan felices saltando de un lado hacia el otro una zanja, en forma incasable. Terribles deseos me asaltan por imitarlos, pero pocas veces como hoy estoy sin saber con exactitud cuál sería mi correcto comportamiento.
Pretendo ayudar con un bidón y me admiro ante la fuerza de esas mujeres con el peso que deben lidiar para poder cocinar, lavar las ropas, higienizarse, etc.
Regresamos con María; nos sentamos en el suelo; recién me doy cuenta que está descalza como todas sus compañeras.
Arma el precario telar; con infinita ternura y paciencia enseña a colocar los hilos y entrecruzarlos con precisión.
Abrimos la mochila donde traemos un termo, tazas, galletas y compartimos la merienda.
Queda plasmado algo de la escena en una foto cuando María que olvidé decir es la esposa del cacique, me da un abrazo espontáneo que devuelvo con todo mi corazón. Habrá otros no menos importantes antes de partir y en pocos minutos habré olvidado el rodaje de la película, es mejor, menos doloroso; moriría de pena si continuara pensando en ese numeroso grupo de hermanos, "Los wichis" como se los designa. Tenidos muy en cuenta por los políticos días antes de las elecciones, cuando les entregan una zapatilla y la otra el día que aportan con el voto, para mayor seguridad.
Regresamos por el mismo sendero. Ya no floto. Cruzamos nuevamente el cementerio, después la plaza.
Culmina la jornada. Desvelada sobre una cama ortopédica del único hospital, distante 17 horas de Córdoba, creo, para mí por estos tiempos, General Mosconi de la Prov. de Salta, donde estoy de paso, es el pueblo más hermoso del mundo.
Emilse, mi hija, quien me regaló el bonito monedero rosa y gris, está radicada en él trabajando; haciendo un pequeño aporte a esa comunidad discriminada como tantas otras desparramadas en el inmenso territorio nacional argentino ¿nuestro?
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LA TERNURA NO BASTA
La ternura no basta
Eduardo Alberto Planas
Mujer de mil enigmas,
a la que la vida
parece haber herido
hasta la desesperanza.
¿Que misterios encierran tus ojos?
¿Indiferencia?
¿Dolor?
Tu voz sale desde las entrañas
íntimas de tu ser.
Un grito.
Para que despierten los
durmientes.
Para que escuchen
los que no oyen
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Un llanto,
para que no venga la misericordia.
Una luz
Para que la vean los ciegos.
La ternura no basta,
para aliviar la sed,
los recuerdos quemantes.
¿Hay algo más que todo esto?
Quizás lo viste
y estás tratando de anunciarlo.
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CINE: La violencia y el perdón
Adriana Pozzo
IN A BETTER WORLD –En un mundo
mejor- recibió el Oscar a la mejor película extranjera.
Se trata de una producción danesa donde
la historia entrelaza a dos niños Elías y Christian. Uno de ellos es victimizado en
la escuela con burlas permanentes; y la
llegada del otro pone las cosas en su lugar desde una posición de poder.
El entorno familiar de los preadolescentes es diferente, no obstante
se trata de grupos que atraviesan un
conflicto.
Dice su directora Susane Bier que “…el
moving es uno de los factores que hace que alguien que no es realmente violento
o malo se convierta en peligroso por
culpa del dolor, porque se siente solo,
fuera del juego…”
Se destaca el padre de Elías, que es un
médico que trabaja en ayuda humanitaria, y su personalidad está
teñida por el perfil escandinavo. Es
solidario, tranquilo, confía en las personas, en la libertad y justicia y su hijo
sabe que puede contarle cualquier cosa.
De alguna manera en un país como
Dinamarca –postmoderno y organizado- se desarrolla una historia universal, que
describe y muestra sentimientos.
La dupla de amigos: el vulnerado y el
fuerte quedan atrapados en la telaraña de
la venganza.
Y los adultos parecen tan alejados de la
realidad de los chicos, porque hacen
lecturas principistas que tal vez poco tengan que ver con el universo del niño.
“Y la muerte le devolvió los tesoros de esta canción…
El ruiseñor cantaba.
Tú ya me has recompensado dijo el
ruiseñor:
Me vinieron lágrimas a los ojos la
primera vez que canté para ti.
Para el corazón de un cantante eso es más
precioso que cualquier piedra preciosa.”
“Ella solía leérmelo antes que me fuera a
dormir.”
En las relaciones humanas parece
importante poder lograr restaurar, para
que el perdón pueda pacificar el alma.
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JUANA A
ZURDUY
Juana Azurduy
Mely Almada
Mujer de batallas
creada por las manos
de greda y lluvia
de una tierra alfarera.
El Dios guerrero
despertó tu grito libertario
en el filo de un sable.
Tu preñez
ondulo entre crines
del galope salvaje.
Y el viento
no cesa de luchar
con tu embestida
de mujer bravía.
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UNA COSA TRAE LA OTRA
Lily Chavez
Un largo camino…
Decididamente marzo no es
simplemente el mes en que empieza el otoño y
las hojas caen. Hay otros crujidos interiores,
más, muchas oscuridades más, al cerrar los ojos.
Entonces, anduve dando vueltas por la madeja
hasta encontrar la punta del ovillo. Justo el día
anterior a escribir la nota, estuvo en el programa Clara Weller, actriz de la
Comedia Cordobesa quien está haciendo nada menos que la obra Una mujer, una
revolución. El olvido donde la protagonista que encara Clara no es otra que Juana
Azurduy, heroína, símbolo de la revolución latinoamericana en la búsqueda de
una identidad popular e indigenista que aún subsiste. Inmediatamente me viene a
la memoria Rigoberta Menchú, esta indígena, nieta de mayas, nacida en las
montañas del Quiché guatemalteco en 1959. Rigoberta fue Premio Nobel de la Paz
en 1992 y hoy, investigadores estadounidenses están poniendo en duda la historia
de su hermano secuestrado y asesinado por el ejército. Ponen en duda que su
padre fuese uno de los quemados vivo junto a otros veintinueve personas en la
toma de la embajada de España, ponen en duda la tortura a su madre que la llevó a
la muerte. Claro, no se pueden acallar así nomás determinados gritos, hay
banderas “derechas y humanas” que se clavan en la columna vertebral de los
imperialistas y hay que ir contra eso. Toda llama puede convertirse en un voraz incendio. Y muchas llamas son bastiones en poder de mujeres, ayer y hoy.
Doce mujeres afroecuatorianas llamadas Las Martinas promueven en Ecuador
acciones contra la discriminación a su etnia: ser negra en Ecuador significa tener
que luchar dos, tres, diez veces más para lograr algo; la violencia intrafamiliar en
este grupo étnico es un flagelo, el 80 % de las mujeres sufre agresiones y el mismo porcentaje se da el analfabetismo.
Cuando pienso en mujeres que hicieron historia, se me vienen de a cientos a
la cabeza; no han sido pocas. Pero también están las anónimas, las que día a día,
trabajan por una mejor calidad de vida para sus familias, las que se enfrentan con
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uñas y dientes al abuso, la discriminación o los actos de injusticias; aquellas que
llenas de convicciones van en busca de conquistas laborales y sociales.
Hace tiempo que la mujer viene luchando por sus derechos.
En 1909 un grupo de sufragistas encarceladas se declaró en huelga de hambre y los
guardianes las obligaron a comer introduciéndoles un tubo por la nariz; muchas
salieron heridas y sin embargo, no flaquearon, esta alimentación forzosa duró
hasta 1913, año en que otra sufragista, la británica Emily Dawson, perdió la vida al
arrojarse delante de un caballo en una carrera, con la intención de llamar la atención sobre la campaña a favor al voto femenino.
Y en esto hasta podemos poner un ejemplo de lo que sucedió en nuestro país.
Mientras los varones empezaron en sufragar en 1853, recién casi 100 años después,
un 11 de noviembre de 1951 las mujeres tendrían ese derecho en elecciones a nivel
nacional y por la decisiva influencia de María Eva Duarte de Perón, aunque la
provincia de San Juan había sido pionera en otorgar este beneficio a la mujer en el
año 1927 (derogada luego tras el golpe militar de 1930) y habían existido muchos
intentos previos para que la ley saliera (los socialistas Mario Bravo y Alfredo Palacios ; la Unión Cívica Radical en 1933)
Más tarde, en 1949, la obra de la escritora francesa Simone de Beavouir, “El
segundo sexo” tendría un papel relevante en el despertar de la conciencia femenina.
La vida abre nuevas causas y la mujer estará seguramente en cada una de esas luchas, recorriendo el largo camino que le ha destinado la historia.
Pero, como el 21 de marzo también es el Día Mundial de la poesía y la mujer está
tan ligada a ella, nada como terminar con un poema que hable por todos. Al menos, hasta que Una cosa traiga la otra.
Mujer en su ventana
Ella está sumergida en su ventana contemplando los brasas del anochecer, posible
todavía.
Todo fue consumado en su destino, definitivamente
inalterable desde ahora
como el mar en un cuadro, y sin embargo el cielo continúa pasando
con sus angelicales procesamientos.
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Ningún pato salvaje interrumpió su vuelo hacia el oeste; allá lejos seguirán
floreciendo los ciruelos, blancos, como si nada,
y alguien en cualquier parte levantará su casa sobre el polvo
y el humo de otra casa.
Inhóspito este mundo. Áspero este lugar de nunca más.
Por una fisura del corazón sale un pájaro negro y es la noche
–¿o acaso será un dios que cae agonizando sobre el mundo?-,
pero nadie lo ha visto, nadie sabe, ni el que se va creyendo
que los lazos rotos nacen preciosas alas,
los instantáneos nudos del azar, la inmortal aventura,
aunque cada pisada clausure con un sello todos los
paraísos prometidos.
Ella oyó en cada paso la condena.
Y ahora ya no es más que una remota, inmóvil mujer en su ventana,
la simple arquitectura de la sombra asilada en su piel,
como si alguna vez una frontera, un muro, un silencio, un adiós,
hubieran sido el verdadero límite, el abismo final entre una mujer y un hombre.
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CODIC
IA
Codicia
Claudia Tejeda
Mediterránea,
carente de mar,
huérfana de infinito,
una mujer envuelta en el viento
tantea la inmensidad
en la huella que desaparece
bajo el músculo de espuma.
Traficante de caracoles
profana orillas,
roba cielo con usura,
alas que no caben
en su valija
no sabe cómo,
no sabe cómo
acopiar
lo inconmensurable
dentro del alma…
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Reflexión sobre el viajar
por ALFREDO LEMON
especial para BASTA YA!
Desde el punto de vista espiritual, el
viaje no debería ser mera traslación en
el espacio sino tensión de búsqueda y
de cambio determinados por el
movimiento y la experiencia que de él se deriva.
El verdadero viaje nunca es huida ni
sometimiento ni obligación, sino
evolución. Y las etapas del viaje,
como pruebas, son ritos iniciáticos de purificación en el camino.
Esencialmente, viajar es buscar. Regresar es haber aprendido algo.
Viaje a la India. Dos lugares: Calcuta
y Puttaparti
De tantos escenarios exóticos de la
India, esa nación que es muchos
países, muchas culturas, mucha gente,
elegí recordar en esta oportunidad,
dos estancias: una al norte y otra al
sur, la primera una ciudad grande y
mayormente conocida como una
capital y la segunda, una pequeña
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aldea situada a 180 kms., más allá de
Bangalore.
1.- El tren partió de Benarés, la ciudad
donde el Buda dio su primer discurso,
a las 9 de la mañana, y llegó a
Calcuta, aproximadamente a las 15 hs.
Si bien están alejadas una de otra por
aproximadamente 800 kms., las
instalaciones ferroviarias son antiguas
y el desplazamiento, lento. Desde la
estación repleta de vendedores y
transeúntes, en ese día frío del
invierno hindú, me trasladé en taxi
hasta el centro, para conseguir
alojamiento y poder visitar después,
los lugares en donde habitó Madre
Teresa, la Santa de los pobres más pobres del planeta.
En su momento, con mapa en mano y
caminando, llegué hasta la Casa
principal, en donde se cuenta que
había estudiado y vivido durante su
juventud. Luego visité el lugar donde
está su tumba, muy simple, austera,
blanca, de mármol, en donde se lee su
oración por la paz y en donde, como
en todos sus escritos, se refleja la su
vocación de servicio y entrega a los demás, el amor en acción.
Finalmente, uno de los sitios más
emocionantes donde la gente
abandonada encuentra refugio, es el
hogar de los moribundos, el Kalighat,
donde voluntarios de todas partes
ofrecen compañía, comida, cuidado,
lavado de ropa y cariño a niños
desamparados, postrados y
abandonados. La Santa decía que
ellos sufrían no sólo sus dolores
físicos sino también los espirituales, al
estar huérfanos frente al mundo, sin
nadie que les ofreciera ayuda, contención.
“Señor, cuando tenga hambre, dame
alguien que necesite comida; cuando mi
cruz parezca pesada, déjame compartir la
cruz del otro; cuando piense en mí mismo,
vuelve mi atención hacia otra persona…”.
Su vida y su obra invitan a seguir sus
pasos en alivio del dolor de los demás, nuestros prójimos sufrientes.
2.- De Bangalore a Puttaparti me
trasladé en un taxi que me dejó
directamente en la puerta del Templo
y el ashram de Bhagavan Sri Sathya
Sai Baba. Luego de anotarme y que se
me asignara la habitación en donde
me alojaría por veintitrés días, fui a
sentarme en medio de una multitud
de devotos que ansiosos esperaban su
aparición, su darshan, el recorrido que
desde hace muchos años realiza
mientras se entonan cantos
devocionales e himnos védicos.
Setenta mil personas
aproximadamente concurren cada día
a ser testigos de su presencia. Lo
cierto es que en cada peregrino
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acontece tarde o temprano de
conocerle, una transformación, del
orden de lo espiritual y profundo, que
sin exageración, significa un cambio
de vida. Este avatar de la era que
transitamos, el Kaliyuga, la edad de la
oscuridad de la humanidad, enseña la
necesidad de volver a respetar los
valores humanos que la sociedad
olvidó y que es la causa de su
desastre y deterioro moral. La verdad,
el amor, la tolerancia, la no violencia,
la recta conducta, la compasión, el
respeto por todas las creencias de los
demás, no dañar nunca, servir
siempre, junto con las doctrinas de los
grandes maestros que le precedieron
como Krisna, Jesús, Zoroastro; son el
contenido y fundamento de su
discurso, siempre abierto a una
trascendencia ecuménica fundada en
la ley de la acción y la reacción, el
karma, la causa y los efectos y la
responsabilidad de cada uno de
nuestros actos pasados y presentes. “Todas las criaturas son manifestaciones
de la divinidad, lo bueno y lo malo del
mundo son expresiones de la Conciencia
Divina… Aunque varíen los nombres y
las formas de los seres, aunque tengan
diferentes idiomas y nacionalidades, la
raza humana es una en esencia divina”.
Mientras Sai Baba se desplaza entre la
multitud, se le entregan cartas,
plegarias, ruegos, y se sabe con
certeza que Él aclara las dudas,
problemas, curando incluso
enfermedades durísimas del orden de
lo físico o lo mental. A fin de elevar la
conciencia de quienes creen en su
mensaje, que de ningún modo
pretende ser una religión, su vida es
ejemplo de caridad y misericordia
infinitas, ya que como refiere, la
virtud tiene que ser probada en la
vida práctica.
“Sólo abriendo un corazón puro a los demás se reduce la pena y se multiplica la
alegría. Las personas nacen para
compartir, para dar, no para quitar”.
Prueba de ello es la construcción de
universidades de excelencia en varios
lugares de la India para dar
educación a los humildes, acueductos
para llevar agua potable a lugares
remotos y haber levantado un
hospital de alta complejidad en medio
de un paraje desértico, hace cerca de
20 años.
Por último, nos recuerda… “La vida mantenida por el alimento es corta. La
vida mantenida en el ser, la conciencia, la
bienaventuranza, es eterna. No reclames
una vida larga sino una vida divina. No
anheles más años en la tierra sino más
virtudes en el corazón. La sabiduría
consiste en cumplir los deberes asignados
con discernimiento, diligencia,
desprendimiento.”
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
La corte de Faraón Pablo Carrera
Habiendo tanta película española, tengo que volver sobre ésta si tengo que reseñar algún lugar donde se sirva paella. Es que no me puedo quitar de la cabeza la escena en la que parte del elenco se manda una en la comisaría, mientras tratan de explicar al cura y a la autoridad de que la mentada zarzuela no tiene ningún mensaje oculto que ofenda las partes del Generalísimo. La verdad, la comedia de García Sánchez es genial. El que no la haya visto, corra a buscarla por la web o los videos, porque es muy entretenida. También lo es la zarzuela en sí. Data del 1910, obra de don Vicente Lleó, bastante subidita de tono para la época, hay cuadros como el de la capa de José, los consejos de las viudas, o la interpretación de los sueños del faraón, memorables por el humor que derrochan. La peli
contaba la historia de un grupo que monta la mentada obrita en un teatro, siendo su censor un joven sacerdote al que por esas cosas de la vida, lo terminan poniendo a protagonizar el rol del casto José (Antonio Banderas). En ese ínterin se enamora de la primera actriz (Ana Belén), la cual está comprometida con el hijo del director de la pieza (joven éste de sexualidad un tanto perdida entre bastidores y no muy bien encontrada). Al realizarse la función, entre el público, cual los viejitos de los Muppets, el cura del lugar y un comisario, van analizando los cuadros, llegando a la conclusión de que la pieza toda es un insulto a la figura del General Franco, al cual lo ven representado en el General Putifar (quien ha sido lesionado en sus zonas íntimas en la guerra y se encuentra casado con la Princesa Lota, a la cual no puede satisfacer y para entretenerla, le regala un esclavo, el casto José, a quien la susodicha trata de seducir a costa de todo) Bue, no me voy a poner a cantar ay babilonio que marea, sino a comentar dónde comer una rica paella. Mi amiga Mirta, residente del exquisito barrio General Paz, me había hablado de un lugar cerca de su casa donde hacían paella y de la buena. Pero no me pasó las coordenadas.
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
Una noche andando por la zona, de casualidad, me encontré con Los Nuevos Valencianos, en calle David Luque al 100 (ahicito nomás dirían en Santiago, de la 24 de Septiembre). Y obvio que organicé el tour para ir. Varios tours en realidad. El local está preparado para recibir y comer ahí, como para llevar a casa por kilo. Tienen delivery y todo. No es una locura, pero está bien puestito, en un plasma en la pared vuelan videítos pop de los 80. Así que uno le entra sin empacho a las rabas (exquisitas, cortadas finitas) con una mayonesa de guarnición que es imperdible, mientras Tina Turner canta "¿Qué tiene que ver el amor con ésto?" (y con las rabas agregaría yo). Buen detalle el traer unas verduras escabechadas como gueule. Tiene buena oferta de mariscos, en cazuela (se me ocurrió pedir una en pleno enero, que calor, pero que ricorr!!!) con la opcional salsosa o cremosa (yo fui por la primera y esta mortal). Hay opción de carnes, no muchas, en presentaciones nada presuntuosas como milanesas, al horno (y ahí juntamos vaca con pollo, no vienen discriminadas las especies en el menú). Las pastas son un tema aparte. Buena selección, nada extravagante tampoco, tienen sí la opcional salsas aparte. Y qué salsas. El pesto, la putanesca, la bolognesa, la de aceitunas (ésta con un vinito blanco de fondo genial)... uno no sabe cuál elegir. Pero si se animan a darse un atracón y después relajarse y gozar, recomiendo una lasagna que trae jamón crudo, jamón cocido, pollo, quesos, champignones y viene con una salsa de fondue. Es impecable, imperdible, aunque un poco pesadita (ideal para encarar en la previa a una siesta). También ofrecen, pero no he probado, pizzas, empanadas y lomitos. Y hoy (si, fui hoy de nuevo) escuché que para las fiestas patrias hacen locro y humita (esperaremos a Mayo para testearlos). Postres simples, nada rebuscados (flan, tiramisú, ensalada de frutas) y una propuesta acotada de bebidas. Si son gaseoseros, interesante la oferta de bebidas de litro o litro y medio. A nivel precios, bastante acomodados. Y a no olvidar la opcional delivery (aunque no sé cuáles serán los límites del mismo). Bue, a disfrutar ahora que esperemos, se vienen las nochecitas frescas y darse una vuelta por Los Nuevos Valencianos, para buscar el calorcito de una buena cazuela o porqué no, una paella entera.
Los Nuevos Valencianos David Luque 125 B° General Paz TE 4256935 (tienen página en facebook, con fotitos de las paellas!)
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
Azul marino marino
Ana Paulinelli
XIV
Bajamos del auto con mamá. Él se queda
en el Chrysler rojo, esperándola.
Mi papá no entraría nunca a un colegio de monjas
o a una iglesia de curas.
Soy la menor y mis hermanos que están
en el primario y secundario ya están adentro.
Al jardín se entra más tarde.
Nací un 24 de Marzo, igual que mi mamá y
mi hermano mayor.
Tres cumpleaños un mismo día.
Después de la fiesta de niñas, venía toda la familia
y mi mamá solía decir abrazándome mientras
prendía las velas, sus velas, las mías:
Mi primer hijo y mi última flor.
Entramos al colegio.
El aula del jardín está cruzando el inmenso patio
cuadrado rodeado de galerías.
Sol. Primeros días del otoño.
El patio vacío, con la fuente al medio, cuadrada,
pero en cada ángulo un semicírculo.
Peces rojos, naranjas y plateados,
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
gordos,inquietos y hermosos.
Mi mamá apura el paso, me arrastra de la mano
y yo los miro tironeando por no querer llegar.
No sé en qué momento desaparece ella
de esa salita de mesas bajas, colores claros
y juguetes en los rincones.
Quedo sola
en medio de todas las demás niñas.
Callada, mirando y no recuerdo a nadie,
ni siquiera a la maestra.
De pronto nos hacen salir.
En el patio ya hay dos formaciones.
Solo veo franjas horizontales.
Una franja de medias, de rodillas descubiertas,
otra de polleras tableadas, otra de gabanes,
franja de moños de cinta bebé
en los cuellos blancos, caras asustadas
y arriba franja de vinchas.
Todas las franjas son azules.
Marino oscuro.
Al frente, la otra masa enteramente azul,
la policía,
en busca de una lapicera capuchón de oro
que alguien le ha sacado a…
recuerdo el nombre de una amiga de mi hermana.
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
No volví. Nunca fui al jardín de infantes.
Mi mamá, mientras doblaba el guardapolvo
y lo guardaba con la ropa en desuso, había dicho:
¿A quién se le ocurre llamar a la policía
a un colegio de niñas?
Se escucha muchas veces esa frase,
Dicha a mis tías, a mis abuelos,
Como una explicación soberbia.
En otro 24, cumplí veintiocho años.
Voy en la parte de atrás,
En el piso de un Falcon verde,
Debajo de la capucha sólo veo azul.
Marino, marino.
Ana Paulinelli
Yolana
Ediciones viento de fondo
Diciembre de 2010
“Yolana”, primer libro de Ana Paulinelli.
Un exquisito volumen de breve formato, una delicadeza envuelta en sobrecubierta vegetal, con diseño e ilustraciones de la autora.
La pureza de la palabra, en un poema sutilmente narrativo, puntuado por las estaciones de la historia personal revisitadas con valentía.
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
SIEMPRE LA MEMORIA
Sergio Pravaz
De todos sus libros, ensayos, artículos, conferencias y cartas que escribió John
William Cooke en su agitada vida de
militante político, tomo una frase maravillosa que aún tiene el poder de
sintetizar nuestras tragedias a pesar del
tiempo y los diversos cambios de vestuario que nuestra sociedad utilizó y sigue
utilizando para opinar; reseño lo siguiente:
“Hay miles y miles de hombres y mujeres que sólo conocieron la derrota, pero lo que no
conocieron fue el deshonor”.
Recordar el 24 de marzo de 1976
como fecha de quiebre, de fauces abiertas
para lo peor que el ser humano es capaz de
planificar y ejecutar sobre sus semejantes se torna en un imperativo moral porque
como bien dice la cultura popular, de los
vencedores se ocupan los historiadores y de los vencidos se ocupa la memoria. (Al
Bebe Cooke y su extraordinario talento le
sucede algo similar lamentablemente).
Y sucede que el tema de la
memoria no es un producto espontáneo, ni hormonal, ni se sufraga en la bufonada
viral que hoy ocupa el centro del escenario
y dice que le preocupa el tema, todos los
temas o en todo caso una de sus partes y además hace ademanes, frunce el ceño, se
calza lentes negros y pone la voz grave de
la desmemoria.
En realidad es algo mucho más
serio que todo eso, más profundo; es el
resultado de un trabajo duro, extenso y
consecuente; se trata de un esfuerzo por separar las innumerables capas del dolor a
través de una elaboración racional, que es
necesario sostener en el tiempo para que nunca más la cicatrización de nuestras
heridas colectivas tenga como base la
obligación de tolerar porque el gerente de todo lo que sucede sea el olvido.
La memoria es tan necesaria como el alimento o el amor; sin ella todos
nuestros esfuerzos se pierden o nos llevan
a repetir los errores que permanentemente
nos agobian y maltratan impidiéndonos avanzar. Inclusive sin ella, somos presa
fácil de los inescrupulosos que bastardean
la confianza civil con sus estandartes personales y mezquinos; y lo que debería
ser un ejercicio cotidiano se torna
extraordinario por imperio de las circunstancias.
Todavía hay treinta mil historias que buscan ese espacio, que tiene la sana
capacidad de derrotar al olvido; ese
espacio que les pertenece por derecho y
por el cual dejaron la vida.
Nos toca a nosotros como
comunidad otorgarle la dimensión que naturalmente posee para que no sean
carne para el desierto.
Es necesario redimensionar los acontecimientos ocurridos para que todos sin exclusión conozcan que el horror habitó y de alguna manera aún habita esta comarca llamada argentina, mientras la justicia no complete su cometido.
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
Justicia es lo que se pide, desde siempre se la pide porque es lo que corresponde, desde siempre corresponde y es lo racional de la construcción que aún nos debemos como sociedad organizada. Justicia y más justicia y no otra cosa, aunque se demore, aunque parezca que no llega, aunque haya que apretarle los callos para que no mire para otro lado y haga lo que tiene que hacer. Por otro lado, las madres y las abuelas
nunca pidieron otra cosa ni se dejaron
tentar por las pasiones.
Cesare Beccaria dijo en 1791 en un libro que se llama “de los delitos y las
penas”: “El medio más seguro pero más difícil de prevenir los delitos es la educación”.
Incuestionable ¿no? Un
pensamiento tan viejo dirán los agoreros
de siempre y sin embargo, su actualidad aún quema y nos tira en la cara todo lo
que no hacemos.
Sergio Pravaz
Memoria, Verdad, Justicia
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
Derechos Humanos en el siglo XXI Por Sebastián Ianiero
[email protected] ¿DERECHOS HUMANOS O DERECHOS Y HUMANOS?
Mucho se informa a través de los medios masivos de comunicación sobre las violaciones a los derechos humanos ocurridas en nuestro planeta. Estas informaciones son transmitidas de manera atractiva y rápida gracias al gran desarrollo de los massmedia. En la era de la globalización, fenómeno que afecta a todos los ámbitos de la vida cotidiana, los medios de comunicación a nivel mundial se ven afectados de manera notable. Ya no existe medio de comunicación masivo que no posea su página web donde se actualicen las noticias minuto a minuto. De esta manera cualquiera que se siente frente a la pantalla de su computadora puede acceder a todos los acontecimientos que se susciten en nuestro país y en el mundo. El juicio a Luciano Benjamín Menéndez, junto a otros ex militares que actuaron en la represión del los `70, no escapó a esa nueva lógica massmediática. Se realizaron coberturas minuciosas, donde ningún detalle quedó librado al azar. Aparecieron publicadas descripciones sobre cómo se armó la sala de audiencia de Tribunales Federales II, hasta las declaraciones y las imágenes del último de los testigos del citado juicio. Los medios construyeron el acontecimiento y lograron presentarlo como el evento judicial del año. En definitiva, aquel tribunal falló a favor de las víctimas de la represión condenando a Menéndez a Cadena Perpetua, la cual debería ser cumplida en cárcel común. El exceso de informaciones por estos días es constante y por momentos abrumador. Una noticia tapa a la otra en la celeridad por brindarlas a los receptores. A esto debemos agregar la inclusión del marketing el cual es utilizado como herramienta para presentar las noticias de manera más atractiva. Sin embargo, a pesar de contar en nuestro país con tal avance en los medios de comunicación, quienes impulsan la toma de conciencia sobre determinados aspectos, aún no se consiguió dar con el paradero del Sr. Julio López. Un testigo fundamental en el juicio que se realizó al represor Miguel Etchecolatz. En definitiva, hoy en general se difunden los sucesos pero no las ideas que los motorizan. Las noticias viajan más rápido y son presentadas de manera llamativa, incluso de manera engañosa, ¿será esto porque la gente tiene cada vez menos tiempo de consumirlas? Muchas veces, las nuevas tecnologías nos acercan a lo acontecido en lugares lejanos en el tiempo y el espacio, pero muy poco cuentan de las atrocidades que se están desarrollando en este preciso momento a la vuelta de nuestra esquina. En este sentido, los medios de comunicación no deben ser utilizados para desinformar a la población tergiversando u ocultando la realidad o una parte de ella. Si esto así ocurre, ellos estarían transgrediendo sus códigos de ética periodística y en definitiva incumpliendo con la sociedad en su conjunto. Para cerrar esta nota cabe preguntarme si los medios de comunicación respetan y defienden los derechos humanos o son “Derechos y humanos” como rezaba la mentirosa frase de la dictadura.
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
SI D
ULCEM
ENTE
Si dulcemente por tu cabeza pasaban las olas
del que se tiró al mar / ¿qué pasa con los hermanitos
que entierraron? / ¿hojitas les crecen de los dedos?
/¿arbolitos /
otoños
que los deshojan como mudos? / en silencio
los hermanitos hablan de la vez
que estuvieron a dostres dedos de la muerte / sonríen
recordando / aquel alivio sienten todavía
como si no hubieran morido / como si
paco brillara y rodolfo mirase
toda la olvidadera que solía arrastrar
colgándole del hombro / o haroldo hurgando su amargura
(siempre)
sacase el as de espadas / puso su boca contra el viento /
aspiró vida / vidas / con sus ojos miró la terrible /
pero ahora están hablando de cuando
operaron con suerte / nadie mató / nadie fue muerto / el
enemigo
fue burlado y un poco de humillación general
se rescató / con corajes / con sueños / tendidos
en todo eso los compañeros / mudos /
deshuesándose en la noche de enero /
quietos por fin / solísimos / sin besos
Juan Gelman - “Si dulcemente” – 1980
BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! / Nº 114 / MARZO 2011
Rodolfo Walsh, Miguel Angel Bustos, Francisco “Paco” Urondo,
Haroldo Conti, Roberto Santoro
Escritores y poetas desaparecidos
Boletín Literario
Basta ya!
Marzo de 2011
Memoria, Verdad, Justicia
