POEMAS

ANTOLOGÍA DE POEMAS- CLUB DE LECTURA O MOUCHO AZUL IES PEDRO FLORIANI 2011-12

INTENCIÓNS - MARIA DO CEBREIRO

Non levo té nas palmas pero teño unhas xemasque poden rebentar en calquera momento.Asisto á prehistoria das raícese os meus dedos ensaian a caricia só porque non te poden rabuñar.Con auga da traídapreparo unha infusión de finísimas herbase o verde leva un nome proscrito de muller, de maría, de min.Tamén quero casar pero non teño roupa.Por iso ás veces penso no xabrón do lagarto,nas eventualidades, miña nai:enxugar outra vez a saia coa que an-daba perdida por aí(igual que a carolina íspome polos pés).Primeiro eu almorzaba malas herbas ata un fondo chamado última gotae logoasí fregaba a louza, así, así,mesturando na lingua memoria con desexo.Imito a voz de isolda,lamento o meu destino moito máis torpemente que luísainsisto (sempre insisto) en preguntar, coas miñas mans tan brancassumidas nos cacharros máis profun-dos.Podía demorarme en refregar a carne contra tódolos concospara apañar os restos dun pouso tan acedo como inútil.Pedín xogar a bico, verdade ou consecuenciapero non me deixaron.Así pasaba o ferro, así, asícoa traizón dos outros incendiándome o pulso,e emprendía reformas nese cuarto que por desgracia todos levamos dentroou tapaba as goteiras dun faiadoque ardera sendo eu inmediatamente anterior na orde do tránsito.O braseiro e a decadencia son case a mesma cousa.Sorprendeume entre os dedos o espertar do remolPorque me souben lúcida pero sentimental despois de todo.Así berrei por fin, así, así,solicitando asilo, pedra pómez, calquera circunstancia respirábel.


CORAZÓN CORAZA- MARIO BENEDETTI

Porque te tengo y no porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma porque eres buena desde el alma a mí porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce corazón coraza

porque eres mía porque no eres mía

porque te miro y muero y peor que muero si no te miro amor

si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre y tienes frío

tengo que amarte amor tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos aunque te busque y no te encuentre

y aunque la noche pase y yo te tenga

y no.

FRENTE AL MAR - ALFONSINA STORNI

ANTOLOGÍA DE POEMAS- CLUB DE LECTURA O MOUCHO AZUL IES PEDRO FLORIANI 2011-12Oh mar, enorme mar, corazón fiero De ritmo desigual, corazón malo, Yo soy más blanda que ese pobre palo Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda, Yo me pasé la vida perdonando, Porque entendía, mar, yo me fui dando: «Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa. Ah, me han comprado la ciudad y el hombre. Hazme tener tu cólera sin nombre: Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena, Me falta el aire y donde falta quedo, Quisiera no entender, pero no puedo: Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma, Me empobrecí porque entender sofoca, ¡Bendecida la fuerza de la roca! Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres, Allá en las tardes que la vida mía Bajo las horas cálidas se abría... Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable, Todo dolor me vence, todo sueño; Mar, dame, dame el inefable empeño De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza. ¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo! Desdichada de mí, soy un abrojo, Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso, Ah, la ciudad la pudre y la equivoca; Pequeña vida que dolor provoca, ¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele... La vida mía debió ser horrible, Debió ser una arteria incontenible Y apenas es cicatriz que siempre duele.

Poema 128 EMILY DICKINSON


Dame el ocaso en una copa, enumérame los frascos de la mañana

y dime cuánto hay de rocío, dime cuán lejos la mañana salta-

dime a qué hora duerme el tejedor que tejió el espacio azul.

Escríbeme cuántas notas habrá en el nuevo éxtasis del tordo

entre asombradas ramas- cuántos caminos recorre la tortuga-

cuántas copas la abeja comparte, disoluta del rocío.

También, ¿quién puso la base del arco iris, también, quién guía las esferas dóciles

por juncos de azul flexible? ¿Qué dedos atan las estalactitas- quién cuenta la plata de la noche

para saber si nadie está en deuda?

¿Quién edificó esta casita albana y cerró herméticamente las ventanas

que mi espíritu no puede ver? ¿Quién me dejará salir un día de gala

con implementos de vuelo, fugaz pomposidad?


RIMA IV -GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

No digáis que, agotado su tesoro, de asuntos falta, enmudeció la lira;

podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso palpiten encendidas,

mientras el sol las desgarradas nubes de fuego y oro vista,

mientras el aire en su regazo lleve perfumes y armonías,

mientras haya en el mundo primavera, ¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance las fuentes de la vida,

y en el mar o en el cielo haya un abismo que al cálculo resista,

mientras la humanidad siempre avanzando no sepa a dó camina,

mientras haya un misterio para el hombre, ¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma, sin que los labios rían;

mientras se llore, sin que el llanto acuda a nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabeza batallando prosigan,

mientras haya esperanzas y recuerdos, ¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen los ojos que los miran,

mientras responda el labio suspirando al labio que suspira,

mientras sentirse puedan en un beso dos almas confundidas,

mientras exista una mujer hermosa, ¡habrá poesía!

En lo alto del camino, cerca de un bosque

De laureles, la rodeé con sus velos amontonados y sentí


AURORA ARTHUR RIMBAUD

Abracé a la aurora del verano. Nada se movía aún en la faz de los palacios. El agua estaba muerta. Los campos de sombras no abandonaban el camino del bosque. Anduve, y despertaron los hálitos vivientes y tibios, y las piedras preciosas miraron, y las alas se alzaron sin ruido.

La primera aventura fue, en el sendero ya henchido de frescos y pálidos destellos, Una flor que me dijo su nombre. Reí al salto de agua rubio que se desgreñó a través de los abetos. En la cima plateada reconocí a la diosa.

Entonces retiré uno a uno los velos en el camino, Agitando los brazos a través de la llanura, donde la denuncié al gallo.

En la gran ciudad, ella huía entre los campanarios y las cúpulas, y yo la perseguí corriendo como un mendigo sobre los muelles de már-mol.

En lo alto del camino, cerca de un bosque de laureles, la rodeé con sus velos amontonados y sentí algo de su inmenso cuerpo. La aurora y el niño cayeron al pie del bosque. Al despertar era mediodía.

Hogar- GOTTFRIED BENN

Cuando resistes la noche soloalgo bebido pero no borrachoa través de nieve y polvaredas y chispasviniendo de Dios sabe dóndeandas por el camino que va a casa


cuerpo. L aurora y el niño cayeron

ESTANCIAS -PUSHKIN

Cuando vago por calles tumultuosas,cuando penetro en un templo colmadoo me siento entre jóvenes dementes,

me entrego a mis ensoñaciones.

Me digo: pasarán los años,y cuántos de todos los que estamos aquídescenderemos bajo la bóveda eterna,

y tal vez la hora de alguien está cercana ya.

Si miro a un roble solitario,

por el camino-del-adónde,la gente está tumbada y mira fijamenteen el vacío, pero naturalmente podrían llenarsede reminiscencias, discursos, apostillascon los que el tiempo se abre como presente,pero detrás de él, y delante, está el abuelocomo también los nietos, alternando y compartidos:¿piensas que en ti había otra cosa,con mirada e imagen, que la antigua locura?


pienso: patriarca de los bosques,sobrevivirás mi siglo, destinado al olvido,

como sobreviviste el siglo de mis padres ya.

Si acaricio a un niño dulce,le digo: ¡Adiós! Te cedo mi sitio.

Para mí es tiempo ya de marcharme;para ti, de florecer.

Suelo seguir con mi pensamientocada día y cada año

tratando de adivinar entre ellosla cita de mi muerte por llegar.

¿Dónde el destino me dará la muerte?¿En la batalla, en un viaje, entre las olas?

¿O el valle de la vecindadrecibirá mis restos fríos?

Aunque sea igual para el cuerpo insensibleel lugar donde se descomponga,

cerca del ámbito queridome gustaría descansar.

Dejad que juegue la vida jovena la puerta del sepulcro,

y que la naturaleza indiferenteluzca su hermosura eterna.


El guardador de rebaños

Desde la ventana más alta de mi casa,

con un pañuelo blanco digo adiós

a mis versos, que viajan hacia la humanidad.

Y no estoy alegre ni triste.

Ése es el destino de los versos.

Los escribí y debo enseñárselos a todos

porque no puedo hacer lo contrario,

como la flor no puede esconder el color,

ni el río ocultar que corre,

ni el árbol ocultar que da frutos.

He aquí que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,

y yo siento pena sin querer,

igual que un dolor en el cuerpo.

¿Quién sabe quién los leerá?

¿Quién sabe a qué manos irán?

Flor, me cogió el destino para los ojos.

Árbol, me arrancaron los frutos para las bocas.

ANTOLOGÍA DE POEMAS- CLUB DE LECTURA O MOUCHO AZUL IES PEDRO FLORIANI 2011-12Río, el destino de mi agua era no quedarse en mí.

Me resigno y me siento casi alegre,

casi tan alegre como quien se cansa de estar triste.

¡Idos, idos de mí!

Pasa el árbol y se queda disperso por la Naturaleza.

Se marchita la flor y su polvo dura siempre.

Corre el río y entra en el mar y su agua es siempre la

que fue suya.

Paso y me quedo, como el Universo.

MODESTO FRAGA

CANDO ninguén nos mire e o inverno axite as árborescon tal intensidade que o mesmo vento trema.Entón virás caída cal seca folla errantea poboar a cidade das casas de madeira.Forestas que forxamos de luz e primaveraonde o sol sempre aluma denantes de ser día.Ti mais eu caminando por selvas mestas, vales,na ilusa urbe erixida de táboas e bambús.Cando ninguén nos mire e sexa só o Nosoese lugar que o olvido a recordarnos teima.

Poboaremos canas e enxebres chaboleiraspara que non derruben o amor do noso exilio.E construiremos fragas, lúas e equinoccios,algarves e macondos e lares nunca ouvidos.


Recolleremos canto da terra fértil nacenas horas en que o sol perece no crepúsculo.

LA TARDE DE FERIA - DINO CAMPANAEl corazón me dijo esta tarde, ¿no sabes?

La rosamorena encantadora,dorada por una rubia cabellera,

la de los ojos brillantes y oscuros, la que con gracia imperialencantaba la rosada

frescura de las mañanas:y tú seguías en el aire

la fresca encarnación de un sueño matutino:la que solía vagar cuando el sueñoy el perfume velaban las estrellas

(que tú amabas mirar desde detrás de las cancelas,las estrellas, las pálidas nocturnas):

la que solía pasar silenciosay blanca como un vuelo de palomas,ciertamente ha muerto: ¿no sabes?

Era la nochede feria en la pérfida Babel, la que ascendía en haces hacia

[un cielo enmarañado, hacia un paraíso de llama,


con grotescos y lúbricos silbidos,y tintinear de angélicas campanillas,

y gritos y voces de prostitutas,y pantomimas de Ofelia

destinadas por el humilde llanto de las lámparas eléctricas.

Una cancioncilla vulgar había muertoy me había dejado el corazón dolorido,

y sin amor iba vagando,dejando el corazón de puerta en puerta:

con ella, que no ha nacido y que, sin embargo, está muerta,y me ha dejado el corazón sin amor:

sin embargo, lleva el corazón dolorido,dejando mi corazón de puerta en puerta.

ELEGÍA INTERRUMPIDA- OCTAVIO PAZ

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. Al primer muerto nunca lo olvidamos,

aunque muera de rayo, tan aprisa que no alcance la cama ni los óleos.

Oigo el bastón que duda en un peldaño, el cuerpo que se afianza en un suspiro,

la puerta que se abre, el muerto que entra. De una puerta a morir hay poco espacio

y apenas queda tiempo de sentarse, alzar la cara, ver la hora

y enterarse: las ocho y cuarto.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. La que murió noche tras noche

y era una larga despedida, un tren que nunca parte, su agonía.

Codicia de la boca


al hilo de un suspiro suspendida, ojos que no se cierran y hacen señas

y vagan de la lámpara a mis ojos, fija mirada que se abraza a otra,

ajena, que se asfixia en el abrazo y al fin se escapa y ve desde la orilla

cómo se hunde y pierde cuerpo el alma y no encuentra unos ojos a que asirse...

¿Y me invitó a morir esa mirada? Quizá morimos sólo porque nadie

quiere morirse con nosotros, nadie quiere mirarnos a los ojos.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. Al que se fue por unas horas

y nadie sabe en qué silencio entró. De sobremesa, cada noche,

la pausa sin color que da al vacío o la frase sin fin que cuelga a medias

del hilo de la araña del silencio abren un corredor para el que vuelve: suenan sus pasos, sube, se detiene... Y alguien entre nosotros se levanta

y cierra bien la puerta. Pero él, allá del otro lado, insiste.

Acecha en cada hueco, en los repliegues, vaga entre los bostezos, las afueras. Aunque cerremos puertas, él insiste.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. Rostros perdidos en mi frente, rostros

sin ojos, ojos fijos, vaciados, ¿busco en ellos acaso mi secreto,

el dios de sangre que mi sangre mueve, el dios de yelo, el dios que me devora?

Su silencio es espejo de mi vida, en mi vida su muerte se prolonga: soy el error final de sus errores.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. El pensamiento disipado, el acto

disipado, los nombres esparcidos (lagunas, zonas nulas, hoyos

que escarba terca la memoria), la dispersión de los encuentros,


el yo, su guiño abstracto, compartido siempre por otro (el mismo) yo, las iras,

el deseo y sus máscaras, la víbora enterrada, las lentas erosiones,

la espera, el miedo, el acto y su reverso: en mí se obstinan,

piden comer el pan, la fruta, el cuerpo, beber el agua que les fue negada.

Pero no hay agua ya, todo está seco, no sabe el pan, la fruta amarga, amor domesticado, masticado, en jaulas de barrotes invisibles

mono onanista y perra amaestrada, lo que devoras te devora,

tu víctima también es tu verdugo. Montón de días muertos, arrugados periódicos, y noches descorchadas

y amaneceres, corbata, nudo corredizo: "saluda al sol, araña, no seas rencorosa..."

Es un desierto circular el mundo, el cielo está cerrado y el infierno vacío.

"Amor constante más allá de la muerte"

Cerrar podrá mis ojos la postreraSombra que me llevare el blanco día,

Y podrá desatar esta alma míaHora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,Dejará la memoria, en donde ardía:

Nadar sabe mi llama el agua fría,


Y perder el respeto a ley severa.Alma a quien todo un dios prisión ha sido,Venas que humor a tanto fuego han dado,Medulas que han gloriosamente ardido:

Su cuerpo dejará no su cuidado;Serán ceniza, mas tendrá sentido;

Polvo serán, mas polvo enamorado.

FRANCISCO DE QUEVEDO (1580-1645)

Garcilaso de la Vega (1501-1536)

Soneto XXIII

En tanto que de rosa y azucenase muestra la color en vuestro gesto,y que vuestro mirar ardiente, honesto,enciende al corazón y lo refrena;

y en tanto que el cabello, que en la venadel oro se escogió, con vuelo presto,por el hermoso cuello blanco, enhiesto,el viento mueve, esparce y desordena:

http://users.ipfw.edu/jehle/poesia/garcilas.htm


coged de vuestra alegre primaverael dulce fruto, antes que el tiempo airadocubra de nieve la hermosa cumbre;

marchitará la rosa el viento helado.Todo lo mudará la edad ligerapor no hacer mudanza en su costumbre.

LA ESTRELLA RABINDRANATH TAGORE


EL río avanza, mansamente, abriendo la noche. Las estrellas, desnudas, tiemblan en el agua. El río traza una línea de rumor en el silencio. He abandonado mi barca al capricho de las aguas. Tendido cara al cielo pienso en ti que duermes, extra-viada entre los sueños. Tal vez ahora me sueñes, amor mío de nocturnos, húmedos ojos estrellados. Pronto mi barca ha de pasar frente a tu casa, amor mío, extendida en tu sueño como un río. Tal vez por mí palpite tu dormida boca entreabierta. Lle-ga una ráfaga de fruta y de jazmín. Este viento ha pasado por tu casa y en él toco tu sueño y aspiro tu aroma y beso tu boca, amor mío que tal vez ahora andas conmigo, en un jardín, por tu sueño. Detrás de tu oreja, entre los cabellos, húmedos del ba-ño todavía, arde un jazmín, en tu sueño. Dame la mano y míra-me a los ojos, en tu sueño, amor mío, y suavemente, arrástra-me al círculo mágico en que ahora, dormida, sonríes. Ya veo, entre la sombra de la orilla, una lucecita que me mira con amo-roso parpadeo. Es tu casa: para mí la más dulce, la más cerca-na y lejana de las estrellas, amor mío.

CORAZÓN CORAZA- MARIO BENEDETTI

Porque te tengo y no porque te pienso porque la noche está de ojos abiertos porque la noche pasa y digo amor porque has venido a recoger tu imagen y eres mejor que todas tus imágenes porque eres linda desde el pie hasta el alma porque eres buena desde el alma a mí porque te escondes dulce en el orgullo pequeña y dulce corazón coraza


porque eres mía porque no eres mía porque te miro y muero y peor que muero si no te miro amor si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera pero existes mejor donde te quiero porque tu boca es sangre y tienes frío tengo que amarte amor tengo que amarte aunque esta herida duela como dos aunque te busque y no te encuentre y aunque la noche pase y yo te tenga y no.

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