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Nota editorialEn la pampa desierta nortina... existen flores (en la basura)Por Apátrida Panclasta.

Parlante LiterarioHistorietaLo que pasó cuando murió Bakunin.

Rincón de OpiniónGuillermo Ross-MurrayCrónicas sobre Andrés Sabella.

Poeta del MesAndrés SabellaSu poesías.

Efeméride PoéticaAndrés SabellaSu biografía.

Huellas de un PoetaAndrés CarmonaNos da a conocer su visión poética.

Mix de PoesíaDifusión de los distintos exponentes de la poesía urbana.

ÍndiceEn este número te presentamosNota editorialEn la pampa desierta nortina... existen flores (en la basura)Por Apátrida Panclasta.

Parlante LiterarioHistorietaLo que pasó cuando murió Bakunin.

Rincón de Opinión

ÍndiceEn este número te presentamos

Rincón de OpiniónGuillermo Ross-MurrayCrónicas sobre Andrés Sabella.

Poeta del MesAndrés SabellaSu poesías.

Efeméride PoéticaAndrés SabellaSu biografía.

Huellas de un PoetaAndrés CarmonaNos da a conocer su visión poética.

Mix de PoesíaDifusión de los distintos exponentes de la poesía urbana.

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“¿Cómo vivirían las alas, sin la caricia del agua; como saldría el trino, si el horizonte es un guiñapo de maldiciones? El árbol fue devorado por el genio subterráneo que, allí, gruñe, cuidando el caliche, como una leche maravillosa. El árbol es un país que limita con el cielo. Y, en la pampa, los límites se han equivocado, se han confundido en una recta de espanto.” (Andrés Sabella – “Norte Grande”).

En este mundo moderno, de ruidos adormecedores y luces cegadoras, donde se puede morir en el trabajo y vivir en la cárcel, y los bancos se usan para robar y no para sentarse, ya le vamos resistiendo (y atacando) cuatro ciclos estacionales completitos. Siendo sincerxs, no le teníamos tanta confianza a nuestra voluntad de perdurar en el tiempo con la revista, pero aquí estamos, y hasta el momento, la paja de insistir, le va ganando al ánimo de desistir.

La sEdición de ahora (la número sie7e) es algo especial a las anteriores. De esto, da cuenta la conmemoración al centenario del natalicio de Andrés Sabella, junto con los 105 años del trágico fin de la gran huelga general de la pampa salitrera (popularmente conocida como la matanza de la escuela santa maría), y además, es la primera vez que damos a luz en papel a la lumpen revista flores en la basura. Esto último es lo mas destacable, ya que nos (les) confirma, que la autogestión es posible, y que no se queda solo en una consigna.

Este espacio de contrakultura no lo subvenciona ni el mercado, ni el Estado; nace desde y para nosotrxs, y ese nosotrxs no se limita a lxs que armamos este compilado de ideas y metáforas, sino que es algo para todxs lxs que creemos y creamos libertad. Allí es donde se derrama lo asombroso y excitante de este fanzine poético: la transformación de la realidad.

Desde el desierto más árido del planeta, utilizamos la palabra como agua y como arma; para vivir y para matar. Nos desangramos y nacemos todo el tiempo, con tal de seguir liberando nuestras vidas y vivirlas. Y como dice el texto ai ferri corti: “Desde una perspectiva desmedida de liberación, no hay formas de luchas superiores. La revuelta necesita de todo, diarios y libros, armas y explosivos, reflexiones y blasfemias, venenos, puñales e incendios. El único problema interesante es cómo mezclarlos”…. Y en eso estamos.

En la pampa desierta nortina… existen flores (en la basura)

Apatrida Panclasta

Parlante LiterarioHistorieta Parlante LiterarioHistorieta

LO QUE PASO CUANDO MURIÓ BAKUNINPablo de Rojha

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Rincón de opiniónCrónica sobre Andrés Sabella.

CARTA ABIERTAGuillermo Ross-Murray

Compañero, amigo y maestro:

Con algunos jóvenes, también seguidores de nuestro José Domingo Gómez Rojas (siempre presente) y de tus palabras: “no hablemos en nostalgia. Hablemos en porvenir”, celebramos tu cumpleaños número cien (13 diciembre).

“Se identificó con Antofagasta hasta convertirse en su símbolo viviente”- escribió Gerardo Claps, uno de tus más entrañables amigos. Pero, no solamente de Antofagasta porque también lo fuiste de todo este norte que, para siempre, bautizaste con tu novela como NORTE GRANDE (Tarapacá y Antofagasta).

Porque tu fervor esencial fue este Norte y tu quehacer diario, la poesía. Un compromiso con tu tierra y con la belleza. Y también con el mar: “somos esto y nada más: Desierto y Mar. En el fondo, únicamente, mar puesto que la pampa no es sino ‘otro mar’”. En estos momentos, releo UN NIÑO MÁS EN EL MAR y evoco los zafarranchos de tu singular hermandad de la costa, donde aflora vibrante aquella infancia nunca olvidada.

Andrés: como un hombre cabal, durante toda tu vida prodigabas en el otro –vecino, compañero o recién llegado- muchas horas de tu jornada. Amistad no sólo fue una de tus palabras predilectas; ella se hacía carne en ti. Basta recordar tu gestión como escritor, profesor y político, tu solidaridad con todos.

Una prueba concreta la constituye tus ya legendarias CUADERNILLOS HACIA – la Tierra, el Hombre, la Poesía.

Quizás, ningún otro mejor elogio para ti, sea la regalada por P. Neruda: “Andrés Sabella nortiniza…” Y, a cien años de tu nacimiento, desde nuestro Iquique sólo nos resta invitar: ¡Orza! ¡Orza, por la Paz, la Justicia y la Utopía!...

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Poeta del mesPoesías de ayer, hoy y de Sabella

Canción abierta(para Andrés Díaz Poblete)

Digo: Paz.Dilo conmigo.Sonríe la fraguaDe labio plural;Se abrazan el agua,La sed y la sal.Digo: Paz.Dilo conmigo.Danzan el aradoY el martillo puro.Un aire sagradoRepite el conjuro.Digo: Paz.Dilo conmigo.

Poema del 13 de Diciembre

¡Madre! ¡Madre!Llévame a esa aldeaDonde viveEl árbol lleno de manos.

Yo quiero saludar la Tierra.

Yo quiero detenerAl niño que va escapándoseAdentro de los huesos.

Dilo conmigo.Sonríe la fraguaDe labio plural;Se abrazan el agua,La sed y la sal.Digo: Paz.Dilo conmigo.Danzan el aradoY el martillo puro.Un aire sagradoRepite el conjuro.Digo: Paz.Dilo conmigo.

Donde viveEl árbol lleno de manos.

Yo quiero saludar la Tierra.

Yo quiero detenerAl niño que va escapándoseAdentro de los huesos.

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Efeméride PoéticaAndrés Sabella Gálvez (13 de diciembre de 1912 - 26 de agosto de 1989) poeta, escritor, periodista y dibujante).

Desde Antofagasta y entre copas, dibujos, cantos y poesías, va naciendo la marca de Sabella, y así era él, fue construyéndonos, y haciéndonos imaginar imposibles/posibles, como el mismo lo dijo, que en su camino “encontraría el mar de sombra en sombra”, y en ese mismo camino vio a un obrero del salitre, al cual le dijo “En ti ruge la sangre como un río donde el sol restregara su cabeza. Tu puño es una flor de fortaleza”, y juntos le hicieron un fraterno “saludo a la tierra”,

y siguió avanzando, y en este avanzar descubrió “el silencioso corazón del viento”, “Contra el vértigo y la puna, contra la sed disfrazada”, y dijo si el camino canta, yo también quiero cantar, y quiero cantar “¡ La piedra ¡ yo quiero cantar la piedra: ¡ oh, madre oscura, mía, repartida!”, y el canto lo transportaría “En la adivinanza de la nada”, esa nada que le hizo crear un canción abierta llena de paz, la cual “repite el conjuro”, el conjuro de la paz.

Efeméride PoéticaAndrés Sabella Gálvez (13 de diciembre de 1912 - 26 de agosto de 1989) poeta, escritor, periodista y dibujante).

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Huellas de un poetaAndrés Carmona: “Soy un antipoeta de todos los poetas”

Tal cual nuestro colaborador utiliza la duda y la rabia como sus procesos creativos para escribir, para buscar mediante la escritura una solución o respuesta a las ideas que le sobrevienen; en ésta entrevista esas ideas fuerza se hicieron presentes, en forma de crítica. Una crítica fundada, tal como lo amerita su sistema de pensamiento anárquico, en la acción misma.

Apropósito de los poetas, expuso, por ejemplo: Yo creo que son unos cobardes, porque no son capaces de pararse delante de la gente y leer así, sin estar acompañados de un puto copete y estar borrachos […] escriben bonito [sí, pero] el problema es que no tienen la valentía así como para decir sus propias weás que escriben.

La poesía tiene que ser un conjunto: si tu soi capaz de escribir, también tení que ser capaz de expresar

el sentimiento que hay a través de eso; y eso a veces no se logra en el papel solamente, se logra con la voz, así cuando le das tonos, ritmo pero eso no es como teatro más que

poesía y qué es la poesía, qué es el teatro, esos límites culiaos pero son expresiones diferentes bajo normas legales y legalistas puede ser […quien] quiere expresar con su lectura lo hace pu weón y no vai a decir [por eso] que es un actor […] si actuar tiene que ver con los textos, con las manos, que tu cara y tu voz puedan engañar-te […] pero [en] la expresión [como lectura pública de

un poema], ahí no hay teatro porque no estai diciendo una mentira, porque parto

de la lógica de que cuando uno escribe poesía, escribe weás que siente.

En tal sentido que la poesía no venda o sea poco difundida se debe – de la misma manera

- a que los poetas se encierran en sí mismos y entre ellos mismos: […] entran incluso a hacer como una élite […] hacen poesía para deleitarse los unos a los otros y después criticarse […] son autocomplacientes, es lo que les pasa a todos los artistas, no solamente a los poetas, es que el artista en general es alguien autocomplaciente; bueno hay que verlo con el ego, uno hace una weá pa llenarse uno mismo; no más que en algún momento uno tiene que superar [eso] si es que quiere que ese arte sea valorado, a lo mejor los locos no están ni ahí con que se les valoré su arte, puede ser.

Aunque también […] como toda acción humana, es una weá individual, hay poetas a los que les gusta, o artistas, que les gusta mostrar su expresión artística y hay otros que no, [asimismo] hay gente que mezcla cosas, que puede hacer poesía, música, teatro, circo… como Felipe Hop. La poesía tiene que ser un conjunto: si tu soi capaz

de escribir, también tení que ser capaz de expresar el sentimiento que hay a través de eso; y eso

a veces no se logra en el papel solamente, se logra con la voz, así cuando le das tonos, ritmo pero eso no es como teatro más que

poesía y qué es la poesía, qué es el teatro, esos límites culiaos diferenteslegalistas puede ser […quien] quiere expresar con su lectura lo hace pu weón y no vai a decir [por eso] que es un actor […] si actuar tiene que ver con los textos, con las manos, que tu cara y tu voz puedan engañar-te […] pero [en] la expresión [como lectura pública de

un poema], ahí no hay teatro porque no estai diciendo una mentira, porque parto

de la lógica de que cuando uno escribe poesía, escribe weás que siente.

En tal sentido que la poesía no venda o sea poco difundida se debe – de la misma manera

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SaloméAlfredoski

22 de octubre del 2012Alexsandra Zarricueta

Me levanté tempranoCon un sabor amargo en el aireCon el rostro de un sueño inquietante

En las calles enemigasVi su rostro zigzaguente Entre la multitudNunca le había visto antesNunca antes lo oíPero a pesar de aquello su rostro reconocí

Como el vuelo de águilaEl canto del zorzalVi su voz clara clamando libertadQuisieron acallarlo,Lo golpearon y lo ataronIncluso del se burlaban.Nadie vio nada aquella mañanaLa prisa los podía, el trabajo consumíaY no mirarían a un “niño” en acto de rebeldía

Cuando crucé por su ladoVi su rostro demacrado y su grito acallado

Aun así había algo en sus ojosUn brillo diferenteUna mirada fija y hasta inocente Yo seguí mi camino, con la monotoníaPero sin olvidar jamás aquel díaAquel muchacho extrañoJoven, flaco y largoAun en las noches lo veoPor las calles merodeandoCon las manos vacías Con la sonrisa y el llantoDesapareciendo en la esquinaCon sus aires libertarios.

SaloméAlfredoski

Tratamos de reír contigoLo que lloramos de tiY hubo una ceguera que se hizo nocheEra la muerteAhora sabemosAsustándonos con su manto negroDe prontoComo un gato que nos sale al pasoAl doblar una esquinaMedios apurados;Fue esa noche que de improvisoNos recordó lo de siemprePero que no vemosEra que el día despiertaCon los ojos bien abiertosEra que la muerte y la vida son dos carasDe una misma personaY esa persona eras túYéndote para no volverA vernos.HoySin embargoTratamos de verteEn pinturas tatuadas a la piel de una paredY oírte en música que hacen algunosMientras otros de la calle hacen un baileY de tu recuerdo una vivencia.HoyCuando ya van cinco añosEn que te fuisteDe golpe y sangreTratamos de estar contigoY vencerle a la historiaSu patraña del olvido.TratamosLográndolo a ratosDe estar juntos a tu risa

Y tu mirada inquietaComo si el incendio del solNo nos pesara tantoY el silencio de la luna no penaraNi la ceguera de la nocheNos ahogara en tintoO el otro despertar de mañanaCuando ya sea un día más tarde Para decirte lo que había qué decirte.

I

De esperanzas aturdidasse visten todos tus anhelos,recurrentes miseriasque golpean tu puertay tu falta de apetito,sollozos en las esquinasde tristezas abundantes,cálidas sonrisas perdidasmezcladas con el intensocolor de tus mejillas joviales del norte.

II

Otro amanecer desgarradorcomo tu dolor debajo las piedrasotro día con el calor ardienteyputrefacto de tu olvido,otra noche en penuriasque anunciaban tu desaparicióndesgraciadamentenadie te salvó.

II

Solo los seres que te recordabany el desierto de color en sangrelamentaban el extravío de tus carnes,yni la sociedad en la que habitabasestará para salvar la desgracia ajenani para nadie que no pueda pagarla;el vacío del ser humano infamey traidoralgún día tendrá su recompensa

Desierto de color sangreJocelyn Velásquez

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y la venganza será coronadacon la muerte del que ofende

y blasfema con palabras sutiles

III

Pero la memoria vive en llamasaún estando sepultada

el sabor del ardor de tus heridasaún provocan escalofríos rotundos

a la gélida camanchacaque abriga a las ánimas

que deambulan por las salitreras cercanas,

IV

Los vestigios de las rucas fueron testigos.Oh sí,

las rucas,ellas que sobreviven mudas

llorando su desconsuelo,retorciéndose intactassigilan tu sueño eterno

desde su lugarhasta el tuyo,

aún en esos momentos abruptosen que tu soledad permanente

añoraba un abrazo tibioen el lugar más recóndito y frío

de tu corta existencia,donde pernoctó tu muerte lentaque golpeaba el ruido nocturno

de las sombras de los cerros,cubriendo tu ruindad

mientras vivía lejano el recuerdode las luces resplandecientes

que portaban tu mirada hermosa de mujer.

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Al igual que en el mar,Caí en la fosa de tu nombre mariana. Estrechando mí abrazo al fondo del abismo.

Sin dudar me deje caer arrastrando las manos empolvadas por paredes parlantes,El sin yo del recuerdo.Las estelas de la mugre por vivir. Los pasos silenciosos que castigan al ciego, que no camina si no sabe adonde mirar.

¿Es el vértigo quien cuestiona nuestros maresO es la mentira quien ahogó nuestras verdades?-No sabemos callar. No lo queremos-Déjame cantar una bonita tonada,Desde tus ojos, feos ojos que no saben mirar,Hasta tu piel húmeda, congoja que aun remueve mis días.¡¡Drama que mantiene al espectáculo ardiente yvivo como la primera llama del sol!!

En la fosa MarianaPablo Guerrero

Estrechando mí abrazo al fondo del abismo.

Sin dudar me deje caer arrastrando las manos empolvadas por paredes parlantes,

Los pasos silenciosos que castigan al ciego, que no camina si no sabe adonde mirar.

¿Es el vértigo quien cuestiona nuestros maresO es la mentira quien ahogó nuestras verdades?-No sabemos callar. No lo queremos-

Desde tus ojos, feos ojos que no saben mirar,Hasta tu piel húmeda, congoja que aun remueve mis días.¡¡Drama que mantiene al espectáculo ardiente yvivo como la primera llama del sol!!

Cuento cortoMunrra

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Cuento cortoMunrra

Me contaban cosas de la cárcel,Hablaba cosas de la cárcel,

Pero ahora estoy en la cárcel.Me encuentro con muchos otros

Viviendo la cárcel.Mirándola, oliéndola, escuchándola.

Encerrados entre las rejas, cámaras, alambres de puas, cemento y gendarmesQue es la cárcel.

La cárcel:Cementerio donde hay vivos,

Basurero de la sociedad de clases,Jaula para humanos donde se pudren las alas

De la libertad.

Cuento cortoMunrra

Me contaban cosas de la cárcel,Hablaba cosas de la cárcel,

Pero ahora estoy en la cárcel.Me encuentro con muchos otros

Viviendo la cárcel.Mirándola, oliéndola, escuchándola.

Encerrados entre las rejas, cámaras, alambres de puas, cemento y gendarmesQue es la cárcel.

La cárcel:Cementerio donde hay vivos,

Basurero de la sociedad de clases,Jaula para humanos donde se pudren las alas

De la libertad.

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Y en el puerto llueven las penas,escondidas bajo una manta

que en su canto se desesperan.Juegos ya vencidos

añejos pensamientos. Recorriendo mente en mente,

paso a paso seduciendo en busca de alguna caricia.

la violencia de tus ojosacabo con matar mi sonrisa.

puertoDpenasPablo Guerrero

Una diarrea rompe el cristal de la botella

Prokrastinio Perez-Oso

Una diarrea rompe el cristal de la botella

Prokrastinio Perez-OsoCuestión mía y de todos a la vez,Tan parte de mi biografíaComo parte de la humanidad.Impide que nos alcemos a la perfección.

La mediocridad es fuerza de gravedad.No lo digo yo, lo dice: La Noche y La Holy Bible!!!Sin ella, no existirían miserias y todo sería bueno,Un mundo patas arriba!!!

Es que somos extraterrestres olvidadosDesde pequeños en la Tierra.Como el fruto de una planta, Que crece dentro de una botella

La MEDIOCRIDAD es ese CRISTAL.

Como una mina autopersonal, pisada diariamente…

Comida, bebida, tv, diversión,Todo es veneno, hasta los remedios.Ahora me doy cuenta,Por qué cuesta tanto salirme de la botella.

¿En qué mundo vivimos?

¿Qué flor crece dentro de una botella?

Me apeno por otros,Pero antes de apenarme por otros,Debería ver mi presente y hacer algo por él.Pero sólo me quejo y me quejo…Sin hacer más que hablar y tirarme peos.

¿Cómo sacar toda esa mierda acumulada?Quiero limpiarme el cerebro,

Como me limpio el culo.

Es mejor aprovechar el impulso de la indigestión…

La boca es mi poto y tengo diarrea!!!

Prrrfff!!! (peo con challa)

Clickkk!!! Crashhh!!!(el cristal se rompe…)

La mediocridad es fuerza de gravedad.No lo digo yo, lo dice: La Noche y La Holy Bible!!!Sin ella, no existirían miserias y todo sería bueno,

Es que somos extraterrestres olvidadosDesde pequeños en la Tierra.Como el fruto de una planta, Que crece dentro de una botella

La MEDIOCRIDAD es ese CRISTAL.

Como una mina autopersonal, pisada diariamente…

Comida, bebida, tv, diversión,Todo es veneno, hasta los remedios.

Por qué cuesta tanto salirme de la botella.

¿Qué flor crece dentro de una botella?

Pero antes de apenarme por otros,Debería ver mi presente y hacer algo por él.Pero sólo me quejo y me quejo…Sin hacer más que hablar y tirarme peos.

¿Cómo sacar toda esa mierda acumulada?Quiero limpiarme el cerebro,

Prrrfff!!! (peo con challa)

Clickkk!!! Crashhh!!!(el cristal se rompe…)

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Siempre me gustó esa sequedadque viene después de jugar con tizaen verano cuando caen las gotitas por el costado de la frente y el polvito de tiza se mezcla con la humedad

Esa carpita que se hace entre las cejas que arruga la misma frentede tanto inspirar y se metían en los miopes que no me dejaban mirar.

El verde y el azul siempre quedaban más lindos en la pielque el amarillo y el rojo en la ropa y el papely hasta las puntas de mi pelo, con sus nudos y todos sus cuentos se empañaban de polvitos colorientosy un olor de ayerde un ayer que vuelve a ser hoy y mañana, tal vés.

Es lo lindo de tener nubes en los ojos,todos los colores se ven pastely los ceños fruncidos casi no se alcanzan a ver,lo que hoy son dias nublados en la retinamañana serán tormentas amenazante en mis pupilasy cuando caigan los rayos que dejen a mis corneas carbonizadas los bosques de mis pestañas hechos cenizasse sentirán igual que polvito de tiza.

TizaMiranda Anda

Hasta que la muerte acompañeRulo

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Hasta que la muerte acompañeRulo

Se decidió sentencia, a los póstumos libres

y a los afiebrados de temprano,para hacer canciones que derramen

la sangre de todos los pasadosde los mismos cuerpos fallecientes;

A los resignados de su propia soledad,a ellos se extendió el plazo sin iva

y a los que miran ofuscados de soslayo(ojos más vacíos nunca me han mirado)

y reniegan de 100 pesos para una próxima botella.

Se sentencia a un silencio prematuroa todos los miembros del presente

embotamiento y asesinato.Hasta que la muerte acompañe a los navíos,

de personas a puertos en los labios. Se sentencia a muerte a todo desdichado quien no supo

responder de mejor manera la noche que se avecinaba.

Se sentencia, con derecho a persuasión, a franquear dos veces después del tiempo a

La Muerte,que acompaña el resto de vida sentenciada.

a ellos se extendió el plazo sin ivay a los que miran ofuscados de soslayo

(ojos más vacíos nunca me han mirado)y reniegan de 100 pesos para una próxima botella.

Se sentencia a un silencio prematuroa todos los miembros del presente

embotamiento y asesinato.Hasta que la muerte acompañe a los navíos,

de personas a puertos en los labios. Se sentencia a muerte a todo desdichado quien no supo

responder de mejor manera la noche que se avecinaba.

Se sentencia, con derecho a persuasión, a franquear dos veces después del tiempo a

que acompaña el resto de vida sentenciada.

En medio de la nochela fuerza de un círculo en un corazón

en un pulmónen un centro que late y discurre

en una profundidad aparentepájaros de fuego

la multitud que vomita descansos de guerrero

sin conectoresni interludios

pues repentinamentetodos hemos caído al nihilismo

donde la tripa se retrae a la fuerzay la señora B no consigue dormir entre

tantos ruidos de balas.

Un repentino nihilismoun espontáneo nihilismo

esteen el que un mar de cabezas entra,

deviene

para volver a pronunciar el laberinto en el que siempre se quedan los

zapatos,la cultura,

la lluvia de semeny el sin retorno del no encuentro consuelo de tanto buscar en mí.

Otra vez el onanismoaúlla el poeta del final de la sala,de allí donde el imperio del cine

no consigue aún iluminar el suelo y las paredes,

pues estos no los hay,

otra vez y otra embargados por el adentro,

el intraviaje,

la introversión o el exilio interior,palabras todas que akí sólo cultivan

violencia

y necesidad de dar en el blanco que disolverá la pasión por el

individuoen los cuerpos marcianos

chirriantes de fuego, mierda, osamentas y hierro

que como en ese otro poemaacaban con la idea del humo,

con el código de diostrasformando el aire en el ácido que

desnaturalizay disuelve edificios, casas, vestuarios y

niñosen la animalada que en tres patas

salta y salta y salta.

Salta, salta y saltaMauricio Rí

Un repentino nihilismoun espontáneo nihilismo

esteen el que un mar de cabezas entra,

deviene

el intraviaje,en la animalada que en tres patas

salta y salta y salta.

Sin títuloDomingo Nikoláievich

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Sin títuloDomingo Nikoláievich

Prefiero los espejos nubladosy los días cansados

prefiero las mañanas retrasadasy las noches desfiguradas

prefiero la infancia mortuorialos ojos de un perro

prefiero la risa violenta de un sueño esperpento.

Sin títuloDomingo Nikoláievich

Prefiero los espejos nubladosy los días cansados

prefiero las mañanas retrasadasy las noches desfiguradas

prefiero la infancia mortuorialos ojos de un perro

prefiero la risa violenta de un sueño esperpento.

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La ciudad me pasa por los costadosNo logra penetrar en míMi cuerpo la devuelve

La regurgitaA pesar de ke yo idiota la insisto en consumir

Parezco ajeno dentro de mi inevitable inclusiónQuisiera patear la ciudad

Y arrojarla lejosQuisiera hacer un hoyo y enterrarla

A veces hasta atarle una cuerda a los pies y tirarla al mar desde la altura de un helicópteroComo lo hicieron lxs milikxs sudacas en los últimos años

Pero no soy un perro tan indignoTan condicionado

Tan militarLo más sangriento ke les haría a estas ciudades ke cancerizan el mundoSería extirparlas desde sus cabezas desde sus cabezas más importantes

Cercanas y posiblesCon tal de no dejarme organizar

Con tal de no dejarme formarCon tal de no dejarme explotar-esclavizar ni domesticar.

A la ciudadLa radiante noche

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Mi cuerpo la devuelveLa regurgita

A pesar de ke yo idiota la insisto en consumir

Parezco ajeno dentro de mi inevitable inclusiónQuisiera patear la ciudad

Y arrojarla lejosQuisiera hacer un hoyo y enterrarla

A veces hasta atarle una cuerda a los pies y tirarla al mar desde la altura de un helicópteroComo lo hicieron lxs milikxs sudacas en los últimos años

Pero no soy un perro tan indignoTan condicionado

Tan militarLo más sangriento ke les haría a estas ciudades ke cancerizan el mundoSería extirparlas desde sus cabezas desde sus cabezas más importantes

Cercanas y posiblesCon tal de no dejarme organizar

Con tal de no dejarme formarCon tal de no dejarme explotar-esclavizar ni domesticar.

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EDICIÓN

Editorial Flores en la Basura

REDACCIÓN

Editorial Flores en la Basura

COLABORADORES

Guillermo Ross-MurrayPablo de Rojha

Alexis TapiaAlfredo Miranda C.

Héctor Pavelic

DISEÑO, DIAGRAMACIÓN E ILUSTRACIÓN

Roberto ArdilesDarío Vicencio