LA SANTÍSIMA

TRINIDAD DE LAS 4 ESQUINAS

AÑO II NÚMERO XIX

EDICIÓN DE JUNIO DEL 2010

Editado en Arica- Chile 2010

Diseño: Daniel Rojas Pachas y Milvia Alata Tejedo

Cinosargo © Daniel Rojas Pachas y Milvia Alata 2000-2010

Contacto: carrollera@gmail.com

Web: www.cinosargo.cl.kz

Cinosargo by Daniel Rojas Pachas y Milvia Alata Tejedo

Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras

derivadas 2.0 Chile

LA PRESENTE EDICIÓN DE LA SANTÍSIMA TRINIDAD, LA

INAUGURAMOS CON UN POEMA DE ELVIRA HERNÁNDEZ...

...ESPERAMOS DISFRUTEN!!!!!!!!!!!!!!!!

LA SANTÍSIMA, SIEMPRE DEDICADA A LA LITERATURA NACIONAL...

MILVIA ALATA TEJEDO.

01/08/10

Porque “A veces, el silencio es la peor mentira”, como lo

dijo el filósofo español Miguel de Unamuno, nos vamos

trasladando por las calles con ese ropaje que alarma.

Después de todas estas semanas donde el fútbol se

entremezcló en las poblaciones chilenas, emergimos de

nuevo con la realidad que nos deja sentados siempre en el

mismo sitio. ¿Somos fetichistas?. Me quedo pensando en

esto que nos circunda. ¿Cuánto hemos avanzado en el

fútbol?. Mucho. Pero.. ¿Hemos sido capaces de superar a

la selección de 1962?. Imposible. Volviendo a la frase de

Unamuno, rescato, busco, como si fuera aguja en el pajar,

situaciones que a todos los chilenos nos preocupaban

antes de comenzar el Mundial de Fútbol: “el cambio de

gobierno y los sorpresivos despidos”. ¿Cuánta gente en

este momento quedó sin sus puestos de trabajo?. Y lo

peor ¿cuánto silencio se ha interpuesto en medio de esta

atrocidad en pleno siglo 21?.

Me preocupa sobremanera, por ejemplo, el Ministerio de

Cultura, aquel sitio donde debiera predominar el

conocimiento y de donde emergerá la sabiduría de un

pueblo, la ayuda real hacia los exponentes del arte y el

predominio de la cultura para engrandecer a una nación.

Allí, precisamente, casi de inmediato al asumir el actual gobierno, se comenzó a poner en práctica el

rastrillo, práctica ya conocida en los tiempos difíciles y que muchos chilenos quieren olvidar. Me

preocupa, por otra parte, y permítanme decirlo, el temor de la gente, ese temor que se transforma en

silencio (y aquí volvemos a la frase de Unamuno) que nos conduce a pensar que muy poco o nada se

avanzó en los últimos veinte años, en el tema de las confianzas, de perder el temor hacia los que se

adjudican la chapa de opresor.

“A veces, el silencio es la peor mentira”, claro, porque en los pasillos de esa entidad los rostros

despavoridos de los trabajadores, salvo el de sus dirigentes, semejan autómatas. La sabiduría del

gran pensador de Bilbao vuelve a cobrar actualidad. Porque este silencio sinónimo de mentira, no

sólo está instalado en la mente de los desprotegidos trabajadores, sino también en las nuevas

autoridades que se sentaron a mandar dicho Ministerio. Sabido es que en cada cambio de gobierno

(en democracia) los llamados puestos de “extrema confianza” comienzan a ser cambiados.

Esto es normal y lícito. Pero no lo es cuando se comienza a rastrillar en trabajadores comunes y hasta

en artistas. Más aun, utilizando la “ilegalidad dentro de la legalidad” que involucra los famosos

contratos a honorarios, donde cualquier persona puede ser enviada a la casa en el momento que a la

empresa o institución se les dé la gana. Lo peor de esto, es que la mayoría de los casos de despidos,

fueron ejecutados sin mediar informes o causas del mismo.

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Más peor aun, cuando se le preguntó a asesores del Ministro Cruz Coke, sobre las verdaderas

razones de los atropellos sorpresivos, ellos mirando para todos lados, titubeando, no respondieron

nada, incurriendo en mentiras que luego fueron ratificadas por funcionarios que se sintieron aludidos.

Estamos hablando, y esto me preocupa, de un gobierno que recién comienza y que se instaló

promoviendo el terror entre los ciudadanos. Que en vez de solucionar problemas, por ejemplo la

cesantía, la acrecienta, y deja a su gente, a la gente que votó por él, incluso, en la peor indefensión.

El Ministerio de Cultura cambia su faz, de un estamento donde la gente reía y se saludaba en los

pasillos, veo ahora con preocupación, rostros tristes y temerosos.

Me preocupa, por otra parte, la práctica de la mentira y hasta el nepotismo que supuestamente

erradicarían, pero que en los primeros meses agigantaron.

Estoy hablando de un Ministro de Cultura que es artista y que como tal debe promover el humanismo.

Yo no sé si él sabe o está enterado del accionar de sus asesores y en especial de una de sus

asesoras. Espero que no sea así para el bien de su imagen.

Estoy preocupado, y perdonen ustedes, por estas situaciones en un Ministerio que me representa.

¿Será que debemos recurrir a las frases del filósofo griego Aristóteles para graficar estos

antecedentes?: “El ignorante afirma, el sabio duda y reflexiona”.

Esperemos se recapacite, por el bien de todos los chilenos y de los artistas.

(Breve visión de una realidad)

Carlos Amador Marchant

POP de Rodrigo Ramos Bañados [Escrito por Eduardo Jeraldo Farías]

Cuando Ramos Bañados nos sorprendió con Kalule su proyecto de novela, no previmos a POP, si

bien es cierto, nos habíamos acostumbrado a la crítica y a veces cruel realidad encarnada en sus

historias y personajes, esta vez nos encontramos de golpe con esta novela corta, dúctil, ágil, llena

de ironía y reveses en que la critica a una realidad que nos determina como sociedad

contemporánea aflora cada cierto tiempo en una trama abarrotada de hedonistas, donde la moral,

fuere cual fuere el eje que la determine, prácticamente se halla ausente.

Sin embargo como un escenario festivo, esas líneas en que se relata los eventos pasados, nos

interioriza de una decadencia constante, nos hace parte al cerrar los ojos y abrir las alas de la

imaginación de escenas indescriptibles que apelan a los instintos más atávicos de cada uno de

nosotros:

“Los goatseanos son una secta de cochinos,

exhibicionistas de Fotolog y sádicos sexuales que se

van introduciendo porquerías –u objetos de diámetro

creciente- por el ano hasta alcanzar una dilatación

exagerada. Así, el orificio logra un tono rojizo, de

rosón, de donuts de paco gringo (recuerdo la película

Fargo) o de molusco chupador de roquerío.”

El lenguaje directo impacta, modela nuestras

escenas, las citas se atiborran para demostrar que

vivimos en una sociedad en que orbitamos alrededor

de una cultura despiadada en ejemplos y paradigmas,

en que la imagen lo es todo o la imagen nos

determina, ávidos por ver la película de moda o la de

“cine independiente” que de igual manera nos

subyuga:

“A Tarantino podría gustarle hacer la película de Romo, la biografía, con una serrucho de utilería y

una bolsa de sangre y detrás la imagen de Pinochet, con esos lentes negros de carey.

Podría rodar la película en los desiertos de México, país del perfumadito Alejandro González Iñarritu,

el de “Amores Perros”, que ya no parece mexicano, que ya no parece latino. Engreído, diría la “Gata

Salvaje” de la teleserie.”

Y hay mucho más. A la cultura globalizante , envolvente, Ramos Bañados la enfrenta, la contrapone a

la realidad variopinta de esta América Latina, logrando contraponerla y superarla, más allá de una

operación de dialéctica a la usanza clásica aún más allá de la dialéctica Marxista, esta realidad vence

a la visión globalizante, no como algo que viene a rescatarla, sino que sólo viene a exhibir la realidad

que nos envuelve y que muchos,de todos los niveles socioculturales tratamos de mayor o en menor

medida de huir. Se diría: “América Latina , apesta”. No lo decimos, pero muchas de nuestras

actitudes parecen decirlo.

“San Juan de Lurigancho, Lima=Alto Hospicio x 10= ó miles de casas dormitorio sembradas en el

desierto, donde las pieles se ponen ásperas y la cabeza pica con el sol por los costrones de tierra y

los ácaros gordos que se escabullen como si el cuero cabelludo fuera cuero de perro y los piojos

fueran garrapatas y a Luci parece importarle un carajo, como a los niños gitanos de la Plaza Colón de

Antofagasta que corren descalzos y a veces desnudos, con las costillas marcadas en sus pieles de

terciopelo y las plantas de los pies negras como carbón y sus opacos cabellos rubios, pegoteados

como los pelos con pintura seca de un brocha le dan un valor, un precio, según la parvularia (en ese

tiempo, esposa del Farolo), porque así, en esa inmundicia, parecen chicos europeos de campo de

concentración Nazi de la película de Spielberg, y para mi estos chicos mugrientos pero rubios, ya eran

parte del paisaje de la Plaza Colón como los perros, las palomas, los borrachos y son (serán) inmunes

a las enfermedades en contraste con los estornudos de los niños que pasan de la manode sus madres

y la parvularia, toda solidaria, ya pensaba quitarle los chicos a las gitanas y darlos en adopción a

familias europeas para que tengan una mejor vida, decía con tono bondadoso, un mejor futuro, una

familia que los cuidados los transforme en criaturas indefensas, pensaba, y estos chicos de San Juan

de Lurigancho, como los de las tomas de terreno de Alto Hospicio, mantienen la misma inmunología

antimicrobios, de los gitanos, y sus dientes lucen sanos y fuertes, y su mirada es juguetona como la

de los perritos pequeños y saltarines que comparten sus juegos y la española me dice que es buen

lugar éste pueblo=ciudad campamento con la mayoría de la calles de tierra, con graffiti en las paredes

sobre el Che Guevara, equipos de fútbol y otros de influencia…”

A mano firme, a mano descubierta, con incisiva pluma nos va deleitando el autor, pero eso no es todo,

hay una historia aparte, interesantísima , hasta el momento sólo me he limitado a describir y citar el

escenario, la… se podría decir con cierta insolencia “utilería”. La línea central del relato va afinándose

con una serie de flashbacks utilísimos a la hora de perfilar los personajes. Una acción avasalladora,

violenta...

Más allá de lo interesante que pudiera ser recorrer esas páginas bien narradas, descansan dos

aspectos: creatividad y espíritu crítico del autor y la excelente edición de Cinosargo. Las pruebas

están a la vista, busquen esta novela, léanla, desgránenla e intenten luego decir lo contrario a estas

líneas, de hecho, a mi humilde entender compartirán la visión expuesta en este comentario.

Dominó por Por Juan Luis Castillo (Fragmento)

Leonora me mira con su alegría contagiosa.

Lleva seda trasparente, camina por la plaza con sus manos alargadas, quizá no me guste el matiz de

sus manos.

Siempre estoy preso de la incomprensible espesura de sus ojos, en pocas palabras: amo el torbellino.

De ahí recorro las rocas y el vuelo de su pelo,

la luz que llega de todas partes para que nuestras sombras se abracen,

y por supuesto la ilusión de lo que fue y será, el ahora que nos cuenta la inocencia de un beso.

¿Dejó marcados sus labios en mí? paso mis dedos sobre mi boca para besarla una vez más, y

cuando de nuevo la luz roza la línea que dejó, su caricia se desvanece sin encontrar mis ojos.

No color, todos los colores, la irrupción indefinible del

blanco y negro,

y la efectividad sumida en la sonrisa de Leonora que ya es un punto en el horizonte,

como el suspiro enigmático de los pordioseros que recogen las migajas de las palomas en la plaza.

Cómo me fui haciendo pedazos no lo sé.

O sí lo sé.

Una respuesta cómoda me conforta

como si caminara sobre una gran alameda

de terciopelo rojo donde llegar al clímax

fuese al final ver esa película en blanco y negro

que todos quisieran ver.

Para ser cierto no encuentro nada mejor que saberme

un personaje de ficción, como tantos otros,

que ha reelegido su guión con exactitud

amando al prójimo como se ama a un animal perfecto

y sin fondo específico siendo tan verdadero

como las sombras que ahora invoco.

Al repasar lo que pude ser no me arrepiento

y créanme lloré a mares por la desdicha

de tratar de ser algo o alguien material

en este mundo luminoso que

se me vino encima después

de cien mil velocidades

y de que la historia

se hiciera cargo

de anunciar

mi sitio.

Ventana Abierta [escrito por Christian González Díaz ]

¿Qué hacer? Caminamos, los que podemos hacerlo. Se arrastran otros. Vuelan los más

afortunados. Más a la altura de nuestros ojos siempre se divisa una Ventana Abierta. Encontré

primero lo que señala Cristián Gómez O. de The University of South Dakota, sobre la antología de

estos veintiocho poetas de la generación que cruza los paralelos; se desfila por ellos desde los

E.E.U.U. hasta el sur de la isla de Chiloé en el Chile contemporáneo, lejano y propositivo de lo

realizado por las generaciones que siguen a esta, que nos presenta Julián Gutiérrez en Fin de Siglo,

nueva poesía chilena de los 80. Gómez dice “que de acuerdo a lo que él mismo (Gutiérrez) señala

en el prólogo, pertenecen a la generación del '87, aquella que tendría ciertas coincidencias no sólo

etáreas (todos nacieron en la década del sesenta, salvo Isabel Gómez, 1959), sino también, tal

como lo plantea el propio Gutiérrez, citando a su vez a Jesús Sepúlveda, una “cierta pertenencia a

una visión de mundo, una sensibilidad, un lenguaje y una formación relativamente similares”. Luego

leí el aporte que señala la poeta chilena de San Bernardo Anita Montrosis, que nos dice: “que toda

antología sin duda es un aporte ineludible para la memoria de las letras. De Armando Roa a Víctor

Hugo Díaz, de Isabel Gómez a Leo Lobos, el antologador une a 28 autores de la promoción Post-87,

nacidos entre 1959 y 1967, que comienzan a publicar a partir de 1987. Este libro es una muestra

poética situada en la posmodernidad”. Anita abarcó otro segmento que aparece en la antología,

dando valor a las letras de presentación del libro que ahora navega entre mis horas.

Después de leer lo expuesto y comprender que, de todo, por más lejano que parezca en la retórica,

podemos encontrar una ligazón que permita unir lo que en principio se dice no unido. Voy a

comenzar por establecer que los comentarios que se vienen, responden a dos arbitrarias

conclusiones que se han ido formando entre conversaciones, los paseos por el barrio Lastarria ahí

donde se emplaza la sede de la Editorial Ventana Abierta en busca de este libro. La Editorial y el

trabajo sistemático de Gutiérrez permite a los lectores, a los amigos interesados en las letras que

emergen del Chile literario, formarnos desde este universo a la realidad que percibimos y situarnos

en el escenario de los poetas que anteceden la generación a la que pertenezco. La primera

conclusión responde a las críticas de Cristián Gómez y Anita Montrosis, que se refieren

arbitrariamente, como la antología y en general las conclusiones que uno desarrolla en la vida, a los

aspectos que logran encajar de manera cariñosa en el mundo adquirido por las horas de lectura, el

recorrido y el encuentro con estos personajes que forman parte de la antología. Ellos, han elegido

mencionar a una parte de los poetas, por las razones que a cada uno le corresponden de acuerdo a

su experiencia. Yo buscaré, y con ello aparece la segunda conclusión, mencionar la poesía de

aquellos que han compartido conmigo el viaje, entregándome un portal al universo que ellos

componen y dándome notas claras respecto a la búsqueda y la presencia. Señalo entonces que la

razón de esta crítica, busca aumentar la invitación a la lectura de esta obra antológica, y en lo

general, potenciar y espaciar de manera armónica la presencia de estos autores en la referencia que

poseen las generaciones que siguen laborando en el legislar del universo.

Es así como comprendo, vivo y recuerdo. La voz del poeta transforma direccionalmente las

sensaciones hacia un orden, orden en el cual “la Palabra” gobierna al pueblo, y es ella, y no el

discurso quien interfiere en el pensamiento humano. Conversas en silencio. Algo fluye desde tus

pupilas. Tal vez lo infinito de mi lenguaje. Así comienza el primer recuerdo del tripulante pasajero

Francisco Véjar, (1967). Su poesía que es también la palabra, señala desde el comienzo de

CAPÍTULO DE NOVELA, su pertenencia, su búsqueda, el conocimiento de un estado no real, el cual

no podemos alcanzar para confirmarlo. Pertenezco también a esta ciudad, creo en la ficción que

encarna, el sueño de alguien que no se reconoce y se busca incesantemente en los espejos…

Pertenezco a esta ciudad, mas algo nos une y separa del abismo – de cuartos vacíos y sombras que

se encuentran un instante en lo que está más allá de nosotros. Posee Francisco Véjar, un incalculable

archivo de imágenes y experiencias que hacen de su poesía una estación permanente para los

lectores que han de encontrarse con su obra. Los lugares son comunes para quienes se encuentran

con sus letras, el metro, el autobús, el Austin-Mini, van situando un viaje que nos permite estar

presente en su historia. La estación Leopoldo María Panero, nos hace presente el viaje, el poeta que

se recuerda en su necesaria reflexión, en sus necesidades, en la cordura y la locura señalada por los

espectadores y pasajeros. Aquí dejamos lata de cerveza, colillas que se acumulan en ceniceros,

cenizas que se acumulan en cementerios. Observamos el funcionamiento del camión de basura

mientras el dipsómano vuelve urgente a la estación a beberse el crepúsculo Nevermore.

Es tan bella la ruina, tan profunda que ni siquiera el tiempo nos puede destruir. Niebla en la calle

Miguel de Cervantes, niebla en la estación Leopoldo María Panero. Disfruta Véjar del recorrido con

sus personajes, les brinda homenaje a los que han de mantenerse distantes de los mercaderes de la

inocencia, de la pobreza, de la hipocresía, de la falsa moral, común a todas las culturas tras el

silencio de casi toda la humanidad. Mas del silencio rescata la posibilidad de platicar libremente con

los vivos y con los muertos que ama.

Del mismo año, quien partió con “Piedras rodantes” en el mil novecientos ochenta y ocho. Malú

Urriola (1967) denota en sus textos el placer que le provoca escribir. La realidad se hace lamentable

pues estamos asistiendo, ante el silencio del mundo que no lee, a una masacre masiva, estamos

siendo cómplices de la colonización del mercado, de la mundialización de los errores, y es la poesía

que nace de la palabra de Malú Urriola la que coacciona para que esto se revierta y deje de ser el

presente una película a la cual asistimos.

Soy un sueño aberrante. Y por cargar este deforme destino he aprendido a desprenderme de las

gentes como se desprenden las plumas de los pájaros, las palabras de las palabras y las hojas del

viento. En el hablarse a sí misma como primera lectora denota su conciencia sobre lo infinito, su

preocupación por los débiles y su mirada sobre lo trágico de su destino. Los gatos chicos a veces

mueren apretados en el hocico de una perra y parece que juegan y mueven la colita pero se están

muriendo. Hacen globitos con la sangre mientras la lengua arranca y el sol lúdico tironea su

sombra.Cierro los ojos y me abandono al batir de sus alas, yo que no tengo, me conformo con

escuchar el ruido del vuelo.

¿Escuchas? Son olas. Olas que se alzan para fundirse en un océano infinito, algunas se levantan

como cabezas humanas en mitad del horizonte, si cierras los ojos puedes escuchar a una india

cantar en mitad del desierto, y sin embargo la pasión bruta del alma enjuaga este aburguesado

deseo de nombrar miserablemente hasta las cosas innombrables, el nombre del nombre, y amanece.

Fui arrojada del infierno para adorar la belleza. Vibrante participe de la ciudad y de sus recovecos.

Malú nos entrega una fotografía certera de lo necesario y apunta deslices sobre lo que no debería

preocuparnos.

Punto aparte para referirme al poeta Sergio Rodríguez, (1963), que ha hecho de la pedagogía su

campo de aprendizaje; las aulas, los recreos y las reuniones sus escenarios y experiencias. La

manifestación de las letras de Rodríguez Saavedra urbaniza la imagen, haciéndola apta para todo

público y a disposición de los transeúntes de ambas veredas. El poeta Raúl Zurita, Premio Nacional

de Literatura escribió refiriéndose al libro Tractatus y mariposa, sobre la literatura de Sergio

Rodriguez Saavedra: “Sencillamente magistral…,renueva la tradición del poema entendido como

historia, como crónica, como testimonio, señalando un nuevo rumbo y una nueva mirada”. Decisión,

cojo el lápiz como una abeja extraviada de la flor y me pregunto si el aguijón será de tinta o veneno.

Sabe bien de ciudad y expresión artística, sabe de espacios y de necesidad, recorre la historia por

las calles y pasajes, deja las avenidas para quienes disfruten del ruido, el smog y las multitudes.

Reconoce cercana a su piel la indiferencia y restriega sobre su cuerpo la historia para desprenderse.

Escribo memoria en este embarcadero cuando sus redes traen más frío del que podemos recordar.

Queda solo el tejido de las barcas, el grito de Ulises llamando en vano a este perro ahogado en otro

siglo. Rostros que hace tiempo parecen condición del pasado observan sospechando que trafique el

vino amargo de los naufragios. De alto sentido y cadencia, Rodríguez Saavedra se muestra ante el

espectador de sus letras en calma, desprendido de toda molesta interferencia al sentido, a la razón.

Dejándonos conocer sus expectativas, entregándonos silencio en el minuto adecuado para

permitirnos viajar con él en su conmovedor transito. Y PREGUNTAS QUIÉN SOY, el mismo que se

desviste y descalza cada noche para amarte, que anuncia su llegada con el correo perdido, ese que

tiene muchas cicatrices en el cuerpo y algo de sangre en el alma, que enseña a leer y escribir con

mensajes de agua, el que solo aprende los rostros que quiere, guardándose los odios para otro día,

que gusta del futbol y los libros, la mesa servida para los ausentes, que no te habla mucho porque

siempre, quiere escuchar como rompes el silencio, un hombre formal, yo, Rodríguez Saavedra,

Sergio.

Mirarse en el espejo y no ver por detrás, presentir que afuera anda libre un túnel que se tragó esta

historia. La vieja pared de los conjuros, el tiempo olvidado en la caverna, al revés de esta imagen,

como un hueco entre dos sitios. Sergio Ojeda Barías, 1965. Conoce el frío de Puerto Natales. Yo

conozco de sus letras “Pedazo de mundo” que aparece en el fin y en el principio, como su primer

libro. El valle agradece su nombre propio, no vaya a ser que después le cierren los candados del

paraíso y todo sea una mariposa de neblina. Su brillante colaboración en revistas literarias ha sido

quizás resultado del encuentro en sus años mozos, entre otros que no recuerdo o aún no conozco,

con los poetas Mario García, Sergio Rodríguez, Leo Lobos a principios de los años ’80 en la

facultad de humanidades de la Universidad de la Serena. Desde ese centro de estudios de filosofía

y educación, Sergio Ojeda nos baña de su poesía, de rock, de su descontento y nos muestra un

sinfín de iconos imposibles de confundir. De madrugada las palabras van mordiendo café, se

aferran al mundo, son cristales que vuelven al líquido. La historia del hombre trae restos de verdad

y llenamos la copa de recuerdo en desuso… En un acto de fe construimos diálogos acerca de

todas las cosas y jamás dejamos traer la noche a nuestro dormitorio. Que sería del poeta si no

luchara contra el entorno mezquino que lo rodea, que sería de él, si dejase la noche muda de

lamentos, sin la música, sin las copas, sin el brillo de la botella vacía. Y más aún, como equilibrar

ese mismo grito con el deseo mudo de las noches y en ese equilibrio acarrear multitudes, pedazos

de vida que se apegan al cuerpo como una maldición. Sabemos que no existe nada peor que la

indiferencia, retomamos una y otra vez las imágenes, las noticias, los colegas que llegan al cuarto

piso ahí en la calle Amunátegui en el centro de Santiago de este Chile que acompaña. Sabemos

por las letras de Ojeda que la ciudad no duerme, siempre está despierta esperando los oídos, los

ojos y el palpitar de nuevos corazones.

Destapo el abismo bajo la cama, la frialdad entra buscando refugio. Cecilia Palma, (1962). Viaja

por la ciudad con documentos, llega a sus lugares y deja su protección sobre la mesa para

decirnos que tiene movilidad propia. Sabe de carretas y de la textura del cemento, escribe la

tristeza de esta ciudad para propiciar nuestra conciencia. En una esquina deslumbrando a la

muerte, observa las figuras que como sombras pasean por calles padeciendo de vida, vida fortuita

y cansada, congelada en algún juego de la niñez. Enfrentada al miedo, escapa de los pisotones y

de las circunstancias, para abrir un canal de comunicación y una estancia para sus letras. Calla

dictador de la mordaza fecundo hacedor de censura, escapo de las paredes a buscar las últimas

estrellas que no se rinden al sol, salgo a recuperar la pupila suspendida en el aire, a mi risa

perdida en una esquina cualquiera. En su recorrido habla a las gentes, a los que ha conocido y ya

partieron, a los que quisiera que estuvieran ahí, junto a ella, junto al manto blanco de la noche.

Vendrás este invierno, lo sé, vendrás al final de la noche al acecho, tu obsesión de esa escritura,

en esa imperfecta intención mencionada a la hora del té, persistirá, arrancará soberbios recuerdos

en la clausura. Su preocupación por la historia, por los personajes que han sido importantes en su

vida, clama con fluidez en sus versos, en su prosa, en su investigación, no dejando tiempo para

que se apresure la noche. La pérdida es un abismo sobre la conciencia, un girasol que se deja

vencer en invierno y la muerta un insondable al acecho de su propia fuga. El hombre sepulta sus

escritos a la espera de su última noche.

A pesar de que es fácil encontrar referencias poéticas de Leo Lobos, (1966). me permito dedicarle

este párrafo a mi amigo, un artista integral que viaja en la misión de reintegrar a las artes, en un

nuevo lenguaje, en una nueva técnica. Constructor de lápiz de tinta, de carbón, de sueños; de

pinceles de oleo, acrílico y de sangre; de acordes en mi mayor, en sol y en la.

Su presencia no es extraña en esta Antología, tampoco en otras, Leo Lobos no es un extraño para el

mundo, sus versos nacen en varias lenguas y su pluma hace los versos de otros en nuestra lengua,

para comprender un poco más, para viajar …mis dedos escriben en el aire hoja tras hoja en el árbol

de mi vida, mis dedos escriben un sin nombre en el aire de estos días. Sus letras acampan a la orilla

del camino, atentas a los paseantes que se deslizan por la arena y se quedan allí. el automóvil está

poseído por la fuerza de los animales que le habitan como un carruaje tirado por caballos, sobre

piedras húmedas de un pasado verano, Río de Janeiro aparece de repente como la secreta forma

que el atlántico deja ver desde sus colinas de azúcar. Conocedor de la necesidad del nuevo hacer,

inventa tiempos para los encuentros, para los resultados. Leo Lobos construye puentes que cruzan

los océanos, invierten la tierra, invita a participar de la ronda indispensable. Un idioma a la vez

fascinante, a la vez misterioso y conocido, oír e ir en su música, en sus luces y propias y universales

sombras, fotografiar, por tan sólo un segundo, fotografiar con su mirada los perfiles de ser posible,

flotar dentro de la sala como un pájaro en la tormenta. Referente de las nuevas generaciones por su

interés en integrar a los artistas con las artes, a los amigos con los más amigos, a la historia con la

verdadera historia para cultivar nuevos sueños y presentarlos en el escenario de la ciudad, de esta

ciudad y el resto de las ciudades. Leo Lobos es un acuñador de esfuerzos, de anhelos e inquietudes

sobre el futuro de las galaxias. Las palabras son puertas que abren y cierran sus alas, las palabras

son múltiples y contradictorias y poseen el ritmo del trote de un caballo en el pastizal. Sonido

perpetuo, interminable llamado al infinito que resiste ante la indolencia de una sociedad injusta y se

instala pues no dan lo mismo los futuros. Un día viene después de otro día, y para mí, un día nunca

es un día cualquiera, son estas las responsabilidades de ser en un paisaje desierto de humanidad.

Antes de terminar esta reseña deseo insinuar a una parte de mi pueblo, la lucha incansable de los

tiempos ancestrales, pues está presente en la poesía de Jaime Huenún, (1966). Un baluarte de los

tiempos y los espacios más desconocidos, más enriquecidos por la historia y a la vez más

abandonados por el mercado y los caprichos. La poesía es lo que escribo, el agua sobre el agua, me

dije contemplando el rocío de las hojas. Huenún nos entrega las ceremonias del amor, el fogón

encendido, los pasos del purrún, y toda esa desconocida que se hace conocida con sus letras. Como

sombras de lluvia hemos pasado por la amarga tierra de los brujos. La luna se enlutó sobre la nieve

como sangre de Dios en las alturas. Y nosotros veneramos las alturas, es por eso que subimos a este

monte. Cierra su hermano la serie e inicia el despertar de un nuevo espacio, al que están invitados

todos ustedes, los lectores de este tiempo. He tenido la oportunidad de conocer a Jaime, he

escuchado su protesta contra la barbarie de los gobernantes y sus fuerzas, hemos bebido café frente

a la cordillera y hemos vaciado copas en compañía de otros amigos, gracias a la invitación del músico

de Killa Antay, Patricio Pizarro que ha dado acordes a sus letras, las ha transformado en una nueva

expresión de arte, un disco de poesía musicalizada e interpretada desde la plástica. Allí se encuentran

los poetas José María Memet, Sergio Rodríguez Saavedra, Cecilia Palma, Leo Lobos, Jaime Huenún

y quien escribe, haciendo al ritmo de este siglo, con la experiencia, sabiduría y tecnología de estos

días.

Todas y cada una de las letras vienen marchando para decirnos algo, todas provienen de una misma

tierra aunque de lejanas galaxias del inconsciente consciente, contienen su sonido curioso de oídos

que las escuchen, me quedo corto y creo también asumiendo el riesgo, que he dejado arbitrariamente

fuera a otros con lo que me encontrado, no por astucia ni envidia, sino por el deseo de descubrimiento

que viaja en este texto, que pretende dejar abierto el puente que entremezcle a los lectores con el

cuerpo total de la visión de Julián Gutiérrez y está Ventana Abierta Editorial que contribuye al mismo

fin, que se transforma en principio.

Christian González Díaz. Poeta, narrador y activista. Más información del autor en:

http://christan.gonzalez.googlepages.com/home

El Príncipe de la antipoesía

ESCRITO POR ROLANDO GABRIELLI

En unas horas el jurado internacional fallará en Oviedo, España, el Premio Príncipe Asturias de las

Letras. Han quedado sólo tres candidatos, Nicanor Parra, Amin Maalouf y Ana María Matute, a un lauro

que ya lo obtuvieron--- Susan Sontag, Juan Rulfo, Arthur Muller, Günter Grass, Doris Lessing, Mario

Vargas Llosa, Gonzalo Rojas, José Emilio Pacheco, Amos Oz, Augusto Monterroso, Álvaro Mutis,

Carlos Fuentes, Francisco Umbral, Margaret Atwood, entre otros escritores, que también han ganado

el Premio Cervantes y el Nobel. Un jurado de 20 escritores, críticos y académicos tendrán la

responsabilidad de premiar lo universal y lo nuevo de una obra que supera todas las fronteras y se

afinca en la renovación del género y la lengua.

José Saramago, Harold Bloom, John Le Carre, el director de la Real Academia Española, Víctor de la

Concha, Javier Marías, Arturo Pérez Reverte, la decana de Humanidades de la Universidad de

Harvard, Diana Sorensen y Elena Poniatowska, tienen en sus manos, entre otros, esta difícil decisión

de premiar a una cuentista española, a un narrador francófono de origen árabe o a un poeta chileno,

que ha renovado la poesía en idioma español.

La deuda con Nicanor Parra y su poesía para el idioma español es del tamaño de la muralla china, y

así lo comprendió tardíamente la editora catalana Carmen Balcells, quien acaba de editar una

antología sobre la antipoesía parriana bajo el título: Parranda larga. Buen título, Parra cumple 96 años

el 5 de septiembre y Harold Bloom dijo que ya hace 20 años debieron darle el Premio Nobel.

Es poco leído en España y menos entendido, aunque es el único que ha renovado la lengua de

Cervantes después de Darío y Neruda, en poesía, un género cada día más sospechoso en el siglo

XXI. Conspira contra Parra, quien influyó en Beatniks, tomó el relevo de Neruda desde su propia

perspectiva, el "descuido, olvido y el desconocimiento que se tiene aún en España de su poseía, no en

América, ni Estados Unidos, inclusive en Francia, Inglaterra, Rusia" Altamente sospechosa esta página

en blanco parriana que recién comienza a escribirse en España. Parra nos habla y alerta hace muchos

años sobre este mundo kafkiano en descomposición, desintegración, alienado y que se desintegra a

pedazos. Amin Maalouf, por su vínculo con la religión y la diversidad de culturas, puede ser uno de los

favoritos de alguno de los jurados e inclinar la balanza a su favor, por la "moda temática". El jurado

puede dar un voto salomónico, premiar al franco libanés turco con Parra, o simplemente decantarse

por la española Matute.

En diversas notas divulgadas por la red en los últimos 7 u 8 años, y algunas recientemente en los

Blogs del diario El País, he comentado la obra de Parra y lo he propuesto para el Cervantes, un premio

que le calza como a pocos por ser un renovador de la lengua.

La cocina de los premios es compleja, no todos conocen los ingredientes de cada autor como debiera

ser, los gustos y objetivos son tan personales. En las notas que he leído al voleo en las últimas 10

horas, Parra no asomaba caso como candidato, alguien sacó su As de Oro de la manga. Este premio

es un honor para el idioma español, la poesía, Chile y el mundo hispano. Roberto Bolaño es deudor

reconocido de la obra de Parra y Nicanor agradecido que lo haya puesto en valor el notable narrador

chileno.

En torno a NIMBO, de Valentina Osses

El acto de publicar poesía posee una complejidad que quienes ya llevan varias entregas acostumbran

pasar por alto –y el pasar por alto problemáticas inquietantes como ésta es uno de los signos de la

madura estagnación del creador en su persona, su carácter, su estilo. La conquista de éste termina

llevando en sí los rastros de esos fértiles enigmas, que aparecen de cuando en cuando, como

recuerdos de la niñez.

Encarar de frente qué sucede con uno mismo al convertir los signos escritos o las vibraciones del aire

en algo que se ofrece a un espectador/lector que está en va uno a saber qué más allá puede llevar a

la duda más desoladora sobre el mismo rol de sí mismo como creador -¿y quién ha dicho que uno es

capaz de crear? Me parece que el riesgo de caer en esta duda como en un abismo es una de las

fuerzas que hacen a Nimbo (Valparaíso: Ed. Inubicalistas, 2010) de Valentina Osses un poemario

desafiante, en el que no se cede en ningún instante a la tentación de dar una solución –y menos

entregar una al lector- a tales inquietudes fundamentales.

La fuente de inquietud del poemario se refiere precisamente a ese nimbo, tan sólo indicado en el

título. Para dar pasos seguros dentro del poemario, este signo de la presencia del más allá en una

representación –usado para emperadores y deidades- se debe leer en analogía al aura que Walter

Benjamin consideraba la seña de autenticidad, del empalme de la obra en el ámbito de la tradición, su

carácter original, su aquí y ahora (en La obra de arte en la época de su reproductibilidad técnica,

1936). Es esta señal la que Valentina se encarga de problematizar en su poética, asumiendo que su

creación está confinada a un más acá marcado por el despojo de esa aura y la duda en la propia

capacidad de creación original:

La imagen del objeto tiene un solo uso;

trasladar el socavamiento del autor.

Remover su origen a la par de una temperatura melódica;

así también la sangre, nada nos inquieta.

El hecho poético es relegado con esto a la esfera de los gestos, espacio en que resulta imposible

asumir cualidad trascendente alguna. Desde esta perspectiva, la obra resulta determinada por la

patología, desde el instante en que el movimiento creador es una entrada en yo que reafirma sin cesar

una alienación radical del hablante –un descenso del ojo. Para acceder a una posible comprensión de

sí mismo, hay una entera dimensión corporal que se resistirá a cualquier sublimación artística:

El brillo del placer hiere cada palabra,

otros dicen que un mismo orden de observación

es un operar salvaje que saca pedazos del cuerpo;

los pedazos útiles.

De hecho, esa dimensión corporal ni siquiera puede acceder por completo a la unidad metafísica que

implicaría una conciencia. El hablante está como forzado a la contemplación, estudio y manipulación

de las partes que lo conforman en lo que aparece como una débil cohesión, cuyo carácter mecánico

no deja de acentuarse.

Evidencia, insinuación, reescritura, condensan el lugar donde se aglutina un quiebre,

eligiendo los cuerpos hacia dentro;

las carencias, las articulaciones gastadas,

hinchados con brazos y piernas encogidos.

Los textos, entonces, entregados a su puro valor exhibitivo, parecen entregarse a la tensión de

escogerse como un objeto bello –que circularía como mercancía dentro de un sistema de circulación e

intercambio- o una suerte de material autojustificativo, de carácter patológico. En el primer caso, queda

excluido absolutamente de un posible mercado de objetos de arte: la sustancia de esta mercancía es

aire, su producción y circulación es gratuita. Esto implica que su carácter místico de valor de cambio

también cae destruido, sin posibilidad de romper una cadena de producción que funciona en una

inercia circular. En vez del golpe de dadosgolpe de monedas, que termina asfixiando el intercambio: la

ausencia de aire (medio en el que aquél se podría dar) enmudece a la voz. La condición inicial –física-

de la relación entre creador y receptor de poesía deja de existir: el epígrafe que abre Nimbo se revela

como programa fracasado, dada su propia desmitificación: mallarmeano, la resistencia del sujeto

creador es un

Toda posesión tiene una figura de placer,

incluso el aire, mercancía en una mano,

pertenece a ese esquema dominante.

Por otro lado, el texto puede ganar su validez dando cuenta de una investigación del autor sobre sí

mismo, no en cuanto creador, sino en cuanto entidad física y psíquica. Toda relación consigo mismo se

asume desde una materialidad que excluye cualquier posibilidad de lejanía –consecuencia natural del

despojo de toda aura. Esta dimensión se vuelve al fin patológica, ante la dolorosa conciencia de una

absoluta imposibilidad. El ojo fuera de su cavidad, el oído y su cavidad inflamada se hacen objetos tan

ajenos que resulta inevitable asumir a este sujeto creador como una anomalía del texto poético, y la

valoración del mundo como un acto artificial al que esta conciencia extrema y sin lugar ya no puede

aspirar:

En definitiva, hemos vuelto al objeto cualquiera,

generalizable, categoría flotante,

una analogía, una sustitución, un cuerpo por otro.

Contiene en su interior el mecanismo de metáforas,

pero nadie sabrá de qué está hecho plenamente.

Toda posibilidad de asumir este sujeto creador como algo más que esa anomalía se ahoga ante un

mundo que hace volver todo registro a una indeterminación mecánica. El recuerdo ya no tiene

dimensión emocional, tan sólo se recibe pasivamente como un dolor y se hace presente como un dato

de registro del cual cualquier valoración sería absurda:

Una diferencia más entre origen y estructura,

una diferencia más entre grasa pura y costra vieja;

y la diferencia entre esas dos diferencias lanza una línea de fuego

que prende de vez en cuando para mi desesperación.

La percepción se hace, entonces, traumática en la misma medida en que se vuelve inefable. Las

referencias al fuego y la luz parecen apuntar a esta evidencia, señal de una extrema alienación, pero

muestra de la supervivencia del contemplador, que se rescata a sí mismo en la medida en que ve:

El sol refleja un acto vacío.

La advertencia de la luz,

igual que los ojos hundidos.

La extrema conciencia escritural de Valentina Oses llega a despojar de estructura el poemario mismo.

Asumido el carácter fragmentario de la plaquette, esto no alcanza a constituir un defecto, poniendo un

desafío patente a la autora de desarrollar las intuiciones presentes en Nimbo en una unidad mayor.

Apuesta extrema que llega a instantes de legítima belleza expresiva, el breve poemario llama a enfocar

la atención a inquietudes que han estado ausentes durante mucho tiempo del horizonte literario

chileno. Un nuevo aporte de Inubicalistas que, al menos en el caso del entorno de Valparaíso, confirma

a esta editorial como una de las iniciativas más importantes por su capacidad de tomar riesgos en

discursos poéticos que se escapan de nichos fáciles de mercado.

Autor: Carlos Henrickson - http://henricksonbajofuego.blogspot.com/

En el Centenario de Mario Bahamonde: ATACAMA en Pampinos y

Salitreros

Autor: Arturo Volantines.

El texto “Pampino y Salitreros, desarrollo del proletariado en el Norte” de Mario Bahamonde, se

publicó, sólo con el nombre “Pampinos y Salitreros”, en el número 46 de la colección “Nosotros los

chilenos”, el 26 de julio de 1973, por la editorial Quimantú; o sea, a días del Golpe de Estado.

Tampoco aparece en esta primera y única edición, el anexo que tiene la edición mecanoescrita

llamado la “nómina casi completa de las oficina de Tarapacá, el Toco, Antofagasta, El Boquete, Aguas

Blancas y Taltal”.

Este texto es demostrativo de dos cualidades fundamentales de Mario Bahamonde: su talento

escritural como creador y como investigador del ser nortino. También, viene a demostrar la

importancia de los atacameños en el dominio del desierto.

No sólo fueron fundamentales los atacameños, Santiago Zavala, Chango López, Diego de Almeyda,

José Antonio “Manco” Moreno, José Santos Ossa, Telésforo Mandiola, Salvador Reyes (padre), José

María Sayago; sino, también, una saga de intelectuales que habían formado una fortaleza intelectual

y laica, y que avanzó hacia el sur hasta el valle de Elqui y notablemente hacia el desierto. Mario

Bahamonde, dice: “Copiapó fue cuna de la rebeldía nortina. Rebeldía de los mineros contra la

oligarquía latifundista gobernante, y rebeldía del pirquinero, del cateador, del laborero y del apir en

contra del propietario y sus capataces. Gran parte del primer periodismo que aparece en los puertos

salitreros a fines del siglo pasado tiene este sello copiapino.// En 1869 Juan Nicolás Mujica fundó en

Copiapó La Igualdad; diez años antes había sido el secretario personal de Don Pedro León Gallo en

su Revolución Constituyente de 1859. Rómulo Mandiola, otro constituyente, fundó en 1870, El Rojo,

también en Copiapó. Y casi conjuntamente con la campaña de la Guerra del Salitre avanzó este

periodismo hacia las calicheras y sus puertos.// En 1879 Ramón Segundo Arancibia, hijo del poeta

constituyente que peleó junto a Don Pedro León Gallo en Los Loros, fundó en Tocopilla El Zurriago. Y

en 1880 Jerónimo Peralta Flores, otro copiapino, fundó El Salitrero, en Taltal”.

Pampinos y Salitreros es un notable texto para recorrer la mayor gesta de la conquista, dominio y

desarrollo del Norte Grande. Mario Bahamonde expone en este texto importantes materias que

denomina: “Los aventureros de la sed; Los soñadores de la sal; Los puertos del salitre; El negocio de

los salitreros; Los negociados; Imagen morena del pampino; Los hombres de la lucha; Las fichas

pampinas; La lucha obrera; Recuerdos inútiles”.

Es también la huella de la clase trabajadora en el norte; la gesta de los periódicos populares y obreros;

el quehacer de las sociedades de socorros mutuos; la huella de sangre y luchas de los obreros

pampinos; y es luminoso respecto a la gesta de Luis Emilio Recabarren.

Este libro, además, busca y logra apuntar hacia el ser del “nortino”; afirmar su existencia, a pesar que

dice, que “para el resto del país este concepto diferencial no resulte muy claro”; y cuestiona,

fundamentalmente, que los nortinos seamos hijos de los diaguitas, atacameños, quechua o aymara; se

queja que la “tradición se perdió”, y que más bien serían españoles los que se quedaron. Señala

entonces que la verdadera “nortinidad” deviene de la aventura que comenzó con la minería: “Y, por

mejor decir, en la minería copiapina”. Y, luego va más allá cuando señala: “El nortino fue minero hasta

1879, cuando el desarrollo vertiginoso de la industria del salitre transformó la fisonomía regional y con

ello cambió el modo de ser de sus hombres”. Son absolutamente discutibles estas apreciaciones de

Mario Bahamonde, pero el texto es un referente para tocar el tema; hubo momentos de ese momento

de la Dictadura que tocar el tema ya era un aporte; y aquí tenemos una visión inteligente, abierta,

cargada de amor por el norte. Se trata de una obra escrita por un genuino nortino; una obra relevante

para conocer el verdadero ser de la patria atacameña.

Particularmente, me resulta importantísima la obra y las largas conversaciones con Mario Bahamonde

en Antofagasta a finales de los `70, para perspectivar la grandeza e importancia de Copiapó en la

historia de América Latina. Si consideramos los escritos de Mario Bahamonde con información de

primera mano, como por ejemplo su introducción en la “Antología de la Poesía Nortina”; en sus textos,

“El Caudillo de Copiapó” y “Diccionario de voces del norte de Chile” y en otros artículos, no hay duda

que él tiene una importancia capital para la historiografía de Copiapó. Mario Bahamonde

tempranamente vio y develó esta importancia; claro que no es gratuita; está formada en la admiración

por este terruño, y la valentía y sacrificio de los hombres de Atacama.

Indudablemente Copiapó le debe un homenaje; no sólo en el nombre de una calle, sino una institución

que estudie su obra.

VISITE LA SANTÍSIMA TRINIDAD DE LAS CUATRO ESQUINAS

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