Doppelganger quieren agradecer:

Gracias

Volador es un libro de publicación periódica

conteniendo 22 textos cada uno. Este ejemplar

corresponde al volumen # 2, publicado y lanzado al

espacio el dia 22/01/2013 a las 22:22:22 hs

locación : 65° 56′ 41″ N, 21° 33′ 25″ W

Volador es propiedad intelectual de Doppelganger

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Doppelganger miembros: anónimo.

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ningún científico se atrevió jamás

a preguntar por el frió de mi cuerpo

las telarañas pegadas en mi estomago

o porque aunque pueda volar siempre

prefiero aterrizar en medio del mar

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Carta al chico que sea mi novio en ese momento

Los preservativos son una cosa muy triste. Los espermatozoides necesitan vivir su

pequeña vida en su lugar, realizar su epopeya ascendente, su viaje primero y ultimo,

intentar cumplir su misión . En unas horas morirán, está bien, es su destino pero no

deberían morirse de esa manera. No agonizando de asfixia bajo la mesa de luz o en el

tacho de basura de un baño. Deberían morir naturalmente.

Te parecerá muy raro que hable de los espermatozoides como seres.

Que son los espermatozoides?

Células? Organismos? Naves?

Yo personalmente pienso que son pequeñas hadas masculinas, peces invisibles que

transportan información y se mueven a velocidades inmedibles. Cada espermatozoide es

un vector de vida. Si hiciéramos el amor a la noche, yo me iria a dormir sintiéndolos

revolotear como polvo de estrellas, y me dormiría muy contenta. Y si hiciéramos el amor

a la mañana, saldría a la calle con una sonrisa de tonta satisfecha, y la gente me miraría

raro, pero nadie podria descifrar que mi sonrisa es por las cosquillas que me producirían

tus millones de maripositas efervescentes.

Sería mi extraño secreto

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mi sillón habla como un viejo

y hay una sierra infartante rodeándome la mente

las 19:31 siempre es una buena hora para despertarse

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las paralelas no se juntan, no?

vidas paralelas, o dobles vidas paralelas

donde vos y yo no somos lo que somos

ni estamos donde estamos

entonces todo pasa y es perfectamente posible

ahora, por ejemplo,

nos citamos en algún lugar de la estratosfera y vamos volando

a Londres donde curiosamente es también invierno y de noche

y nos sentamos en un tejado a mirar las nubes curiosamente blancas para una noche sin estrellas

pero también somos los del lado de acá

entonces miramos tele o discutimos el precio de un queso azul con un cajero que, curiosamente, percibe que no estamos totalmente allí, que estamos como idos,

como mirando un partido de tenis televisado en nuestra propia cabeza

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

no me quiero ir a la cama no me quiero despertar mañana

estas mas muerto que vivo le dije en el labio

me arde el agujero del aro

el pendiente del cajón de mi madre

todo el fierro de marte se lo come la luna nueva

no me quiero ir a la cama no me quiero despertar mañana

voy a cantar hasta mañana

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hasta que no caiga la última piedra

de esta crucial tormenta

no abandonaré

las hojas mojadas de las lilas

los dedos en los charcos

los destellos aterrorizantes

que bajan desde el cielo

no abandonare

ser parte de esta tormenta

ella sabe que no abandonaré

ella lo sabe

ella

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nenes en las canillas

abuelos en el techo

ni siquiera queda lugar para mi amor por vos

el vacio que me prohíben

como un grito blanco

puro

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Fotosíntesis

Episodio narrativo # 2

Llegamos?

Casi. La transparencia de sus figuras espeluzna la piel. Ya ni los huesos de su vida

delicada. Ni la corteza de su fuerza mineral. Ni la ácida estela de sus hojas cabeza

abajo. Nada. Solo las nervaduras de neón apagado, transitadas del humo residual

de su savia vertida, drenada como el onanismo mas estéril. Ya no respiran. Solo

los más horrendos gusanos los visitan, a veces. Como telas de arañas su vida se

lleva a cabo. Ni son. Ni sombras. Pantanos son los ríos donde refrescan

inútilmente sus raíces inexistentes. Invisibles.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

la piba toscano

tenia una cara como una planta degollada, ella.

no hacia nada que este planeado para hacerse o deshacerse sino que recurría a

insultos para estropear las razones del resto.

por lo tanto los miércoles blandía las cejas como una cucaracha pensando que si era

un bicho un poco macho no era porque tenía senos delicados sino por los hechos

que nunca pasaron.

ahí, hamacándose dentro de un cascabel pensaba durante años mientras

evolucionaba y se llenaba de oxido y lluvia y ruidos y raíces y monedas,

lo que era un respiro.

pero una mañana la piba toscano respiró la neblina verde y se asomó.

ahora vivía en una montaña, no era el tal cascabel que recordaba, tenia ahora dos

antenas larguísimas , casi tanto como sus dedos, y la mirada siempre igual aunque

mas ciega por el oxido.

se fue riendo hasta el sol que nacía.

din

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Una chica tiene dos cosas en su vientre: un bebe y una bomba.

Fue designada mas allá de sí misma para acarrear estos dos pesos- En el fondo los deseaba, sino no

se le hubiesen asignado. Cualquiera de los dos puede abolir al otro, pero no sin consecuencias.

Con la mano derecha sostiene un cable azul con la otra un cable verde, y un cable rojo la atraviesa

de los pies a cabeza.

Sus cabellos ya han sido entregados en los sacrificios al Señor. El poderoso.

Alta en lo alto alto de un edificio recubierto de vidrios. Ahí está.

No conoce la palabra “opción”. Cree no conocerla.

Conoce: Deber. Obediencia. Necesario. Alguna vez *estrella*, o algo similarmente inútil. Por eso

aprendió siempre a silenciarse.

Nunca supo muy bien lo que es pensar, porque en su cabeza solo sobrevuelan imágenes, pero le

vino como una mariposa una palabra: abandonar

Le daba particularmente bronca cuando las respuestas eran más difíciles que las preguntas. No se

iba poner a descifrar un acertijo…

Minuto -03.59

Le quedaban varias respiraciones, unas 60 calculaba, pero quería hacerlas más lentas…espaciadas

El sol se ponía por el lugar por donde pasaban los aviones

Se escuchaba un tren aburridísimo desde muy lejos. Imaginó gente infeliz, volviendo de hacer

cosas que no les gustan. No era peor que lo de ella, solo más largo…

Era una linda puesta de sol…o quizá era por la inminencia de los hechos. En fin. No iba a gastar sus

últimos minutos en cuestiones filosóficas.

Pensó, aunque no hubiera querido, en una amiga con la que había terminado todo mal. Para qué?

Ahora le gustaría decirle que se quede con todas sus hebillas.

Del padre de su hijo recordó el borde de su oreja y la forma particular de sus cejas cuando dormía.

Lo amaría siempre.

No recordó a ninguna otra persona, pero si árboles, madrugadas, intensas tormentas, rayos sobre

las aguas, el parpadeo de un reloj despertador.

Números que eran como los de ahora. Un numero es tan breve…nunca se había dado cuenta

antes. No se hace tiempo a decirlo y ya paso.

Quedan pocos

Menos

A las -00:03 comprende aquel mensaje. Y no es muy tarde. También los segundos pueden ser

largos de forma excepcional.

Solo ella sabe lo que entendió, pero en aquel edificio hubo algunos vidrios rotos, aunque no

tantos como para seguir hablando de eso después de muchos años.

Y en otra parte, lejos, guardados por un pacto, una mujer y un niño ven la extraña forma de las

cejas de un hombre mientras duerme.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

lo deje todo en aquel lugar

antes hecha yo una pérfida tulipa escarchada

en ese lugar esta el amor

las cartas juegan al ajedrez en vez de entreverarse

las lagunas están en los eclipses los días martes

la tierra entra por las copas

y los reflejos se atreven a devorarte

en ese lugar esta el amor

lo deje todo en aquel lugar

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░Como ser distinto

*Un músico*

Ahora esto va a ser así: yo voy a salir corriendo 8 cuadras para allá y después 7 cuadras

para la derecha, y voy a parar a comprarme unos chupetines que me hacen mucha falta

porque pasado mañana tengo que ir a que me afinen una armónica, que vos viste. Y ahí

nomas salir corriendo como si me persiguieran los marcianos para venderme biblias. Y

también nunca nunca diciendo gracias como lo dice la gente común y silvestre. Diciendo

gracias de maneras solo mías que yo entiendo. Gracias no se dice así: gracias. Que

analfabetos. Gracias se dice tocando una hojita de menta, por dar ejemplos. Es una forma

de decir gracias bastante cercana a la japonesa. Más una reverencia que un hecho verbal.

Pero se quedan esperando un gracias que nunca viene porque sencillamente no tengo

tiempo que usar en tales pelotudeces. Digo gracias con el sombrero, con el estuche, con las

pelotas. Hago exactamente así porque me da la gana y me da la tos si no lo hago. Esto me

deja solo y lo lamento de a ratos. Pero soy tan feliz que ni me importa. Sufro como

cualquier otro, pero, otra vez, sufro de formas nada convencionales y por motivos que me

averguenza confesar. Alguien tosió en medio de una canción y a mi se me derrumbaron los

palcos arriba de la cabeza, se me estrujo el corazón como una esponja patito. Una

sensación medio como de Mozart harto, incomprendido, arañado en el fuero loco de su

honda genialidad toda de blanco, toda envuelta en volados que no lo representan. Pobre.

También me duelen las mujeres que no saben alcanzar una taza de te. Y hay cosas que en

vez de doler, me enfurecen. Pero no soy de enojarme por cualquier cosa. Soy mas bien

pacifico, haragán para tomarme a mal las cosas. Aunque puedo discutir una palabra mas de

mil veces y ser pesado. Soy alguien que necesita entender bien lo que se dice, lo que se

escucha, lo que se está diciendo. Me asusta la confusión. A ver si yo estoy diciendo que las

margaritas son azules y el otro esta entendiendo que los gatos vuelan cuando le tocas los

bigotes. Momento por favor. Necesito aclarar esto.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

éstas distracciones

tan extravagantes

alejándose nuevamente de mi

desde mis uñas

aún excitadas

muerden frescas

Mi cuerpo espera en la palma

la caricia sintética de nuestra música

un volcán mudo

es un biberón

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Hay una araña rubia caminando en mi prosa.

Se desliza, ocho patas, errática, como una estrella.

A la araña no le interesa mi prosa. Es un simple escenario, un camino, un mapa que igual

no importa.

Es una página breve, pero para ella es grande como el mundo.

Aquí y allá.

No cruza, como es debido, por los puntos y comas.

No.

Se mete por en medio de las palabras, de las frases. Ella también escribe.

Si hundiera sus patas en un tintero, su rastro seria un lenguaje nuevo, hecho de trazos.

Quizá todo lenguaje sea, de alguna forma, huella.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

mi boca es la herida

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

El universo lo sabe todo y lo grita a los cuatro vientos.

El que no quiere oír, peor, porque es un sordo.

No hay secretos.

No puede haber secretos porque todo está hecho a plena luz del día. A sus ojos somos los transparentes.

Vivisecados como un grano de arroz.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Estaba seguro de ser otra persona

en otra parte

con otra forma

pero el mismo.

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

Hubo una tormenta de pájaros en mi corazón.

Anoche.

Se murieron todos menos uno. Y surgió el único pájaro del amanecer, un colibrí de color oscuro.

Lo llame colifleur, sin dudarlo. Tan negro es. Tan delicado.

Aletea como si batiera humo sobre su espalda y parece como una maravilla a cuerda. Lo saco de su jaula, que es mi corazón, una jaula de sangre y pétalos, toda roja. Como una rosa, su centro, que es nido y prisión. Allí dormita como un pájaro blando. Respira. Lo saco y se sonroja. Lo dejo revolotear en la palma de mi mano, los dedos ligeramente para arriba. Lo acerco a mi oído y me susurra: "tenés que

estar contenta".

Está bien que se hayan muerto todos los pájaros. Eran demasiados, eran muchos. No se puede andar teniendo una grulla dentro del corazón. Demasiados aleteos,

no me dejaban respirar. Con este solo me basta. El peligro es que es uno solo y es tan pequeño. Si se muere, me muero? Pero no se morirá. Lo estoy alimentando

con lo más preciado de mí. Le doy mi leche. Debe ser dulce.

Me gusta desnudarme para él, para ser su madre.

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La anaranjada manada bajaba blanda a la mañana, al alma sagrada. La batalla

acababa..allá, la barca alambrada bramaba mala fama, gastada y apartada, jamás

amada. Las ratas arrasaban cada amargada carta. La madam fantasma danzaba

bals hasta la sala, agasajada cantaba al calamar y al Abad. Las arañas asaltaban las

campanas al azar y bramaban baladas para trabajar, hartas, las macabras sàtrapas

cazaban las larvas. Aladas hadas calmas alcanzaban cada casa, calaban cada cama

a cada alga agarrada a la balsa. Lana, la gata blanca llamaba a la mama, para

nada... sangraba lava. Rabia a las salamandras malvadas! Saltaban a cataratas,

arrastradas hasta las calabazas catalanas. La salamandra Alfa apartaba las

càscaras, y las gamas las salaban. Las làmparas a la par callaban, al gran Abraxas

acataban

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Eva

Para perderse da lo mismo cualquier camino.

Yo tome el de la puerta de mi casa porque era lo más obvio.

Lo seguí sin darle demasiada importancia.

El sol estaba hermoso.

Me recosté bajo un manzano porque tuve ganas.

Tome la mas brillante, porque no encontré una objeción de mayor peso.

Con la primer mordida se fue mi nombre.

Al terminarla, había olvidado lo que estaba bien y lo que estaba mal.

Solo me quedo la pura sensación: el pasto, las hojas, la serpiente

░░░░░░░░░░░░░░░░░░░░

de hecho pensaba

que las alas de una mariposa

entraban en la silueta

de una manzana

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El cuarto daba una idea de abundancia. Ropa desparramada. Libros tirados en el piso.

Frascos con golosinas. A él nunca se le habría ocurrido tanto amor. "Tanto" no por

grande, sino por vasto y multiplicado, en cada detalle, aquí y allá. Los caramelos. Las

medias siempre nuevas. Pequeños lujos dignos de verdaderos reyes. Lujos posibles pero

sin dudas poco comunes. 106 caramelos por dos monedas. Por qué nunca se le había

ocurrido a él, a ninguno de ellos? Vivir con estos lujos era la verdadera diferencia entre

los niños mimados de este mundo y lo que el era, había sido. Alguien que siempre se

conformaba con poco y pedía lo más barato. Aunque estaban esos lujos que no costaban

nada, ms que indulgencia: quedarse un poco más en la cama, perder el tiempo en una

librería, en un café o en cualquier lado. Flores, joyas, zapatos, perfumes, peluqueros.

Cuando estaban satisfechas todas las necesidades no quedaba espacio más que para una

cosa: lo importante. Y lo importante era hacer ese trabajo contra el tiempo. Pero sin

apuro. Simplemente con fervor. Pero...quien cuidaba de ellos? De que cada cosa

estuviera en su lugar y amablemente? Una horda de hadas buenas, ignoradas, invisibles.

Las hadas de la limpieza. Las hadas de la cocina. Hadas que hacían milagros como

planchar perfectamente las camisas, dejar las toallas suaves o hacer las camas como si un

ángel o una estrella. Los doseles, como polillas, susurran en los sueños brisas, estelas.

Pliegue con pliegue la luna cae dentro del nido, sin hacer ruido, sin encandilar el sueño

esponjoso de sus pulmones. Qué blanca inmensidad bajo sus velos. El colchón parece

ronronear y el cielorraso sostiene la noche para que no pese, azul terrible sobre la

almohada. Dormir así, es dormir como un árbol. Irrepetible como un sueño, la calma se

sucede: ahora expandida, mas tarde aérea, desenredada, shhh, flotando.