La Traidora
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LA TRAIDORA
Al principio era sólo imitación y yo me reía como lo haría un pececillo si pudiera, me tapaba
los piños con mi pequeña mano y disfrutaba del juego porque cada vez hacía mejor de mí, me
copiaba hasta ese gesto y otros muchos, alguno incluso que yo le había tomado prestados a
actrices y cantantes.
Si yo me sacudía o movía mi mano derecha hacia delante allí estaba ella, como siempre,
como si no hiciera falta espejo.
Nos adorábamos.
Creíamos que el tiempo se suspendía cuando estábamos juntas. Y éramos, lo creíamos,
adorables para cualquiera.
Y divinas. Y especiales. Yo más que ella, según ella decía.
Tienes una personalidad propia, decía, y yo gozaba con el cumplido. Porque lo era. Por lo
menos entonces, y en mi mundo. Porque ella y yo éramos un mundo.
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Pensé seriamente en ser su amante, pero no lo hice porque ella se acabó pareciendo mucho a
mí. No eran sus imitaciones, eran sus sentimientos, sus silencios, su lenguaje. Y con el tiempo
fueron los vaqueros y las blusas, los estampados y los bolsos, la manera de agarrar
el vaso en los bares o el modo de entrar a los tíos.
Se iba deslizando hacia el lado peligroso del amor, cuando es sólo amistad y todo se
confunde, empezaba a desvariar, se entrometía en mi vida y opinaba como yo cuando yo
había empezado a madurar.
Se había quedado atrás.
Y no tenía gracia.
Y decirle adiós fue como despedir a alguien que te ha servido y me sentí un poco traidora,
incluso de mí misma.
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