Convócame a aquella de tus horas

que inacabablemente te resiste:

como rostro de perro, próxima y suplicante,

pero reiterada siempre en el desvío

cuando juzgas por fin que está a la mano.

En mayor grado lo que escapa es tuyo.

Libres somos. Y en aquel mismo punto abandonados

donde esperamos ser bien recibidos.

Por un sostén clamamos con angustia,

para la antiguo demasiado jóvenes

y viejos para aquello que aún no ha sido.

Somos justos tan solo si celebramos,

porque somos, ¡ay!, la rama y el acero,

y la dulzura del riesgo prematuro.