Avance de libro "y también poemas" Roberto Gomez Bolaños

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Versos antiguos

Esta noche yo deseoescribir versos antiguos,actualmente tan exiguosque parecen de museo.Y sin embargo yo creoque existe aún quien estimala cadencia que sublima,la música del acentoy el sabroso condimentode la métrica y la rima.

La empresa, pues, acometo, con singular valentía,consciente de que hoy en díasoy un cursi por decreto.Y solamente prometoque escribiré sin engaño,reconociendo que extrañométrica, rima y acento.¡Aquel viejo condimentode los poemas de antaño!

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Octosílabo perfecto

Las décimas son poemascon estrofas de diez versos,sujetos a los diversospreceptos de sus esquemas.Entre los muchos problemasdestaca por su rigorla rima, como factortan cabal e inflexible,que declara inadmisiblela presencia de un error.

En la métrica lo mismo:sólo versos octosílabos.(Nada de endecasílabosni cualquier otro guarismo.)Y en afán de preciosismo,aquí el título fue electosin mácula ni defecto,pues así como lo ves,el título también es“Octosílabo perfecto”.


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Florinda

Florinda Meza García.Un nombre, es evidente,que rima perfectamentecon la palabra “poesía”.Buen principio, yo diría,para iniciar el proyectode un poema sin defectoy sin mácula; aménde que el nombre es tambiénoctosílabo perfecto.

Por si no fuera bastante,está la palabra “linda”para rimar con “Florinda”en perfecta consonante.Y de modo semejante,sin alardes de proeza,resulta obvio que “Meza”a más de ser apellido,es palabra que ha servidopara rimar con “belleza”.


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Por tanto, sin más problemas,la décima ya estácon la métrica que vaen semejantes poemas.Mas ¿por qué tantas faenas?si para hacer poesíaen realidad bastaríacon eliminar el restoy escribir tan sólo esto:“Florinda Meza García”.

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Yo no puedo ser poeta

Yo no puedo ser poeta.¡Imposible! No he tenidograndes vicios ni he sufridopor amor de una coqueta.La conciencia no me inquieta;por lo tanto ¿cómo puedopregonar que tengo miedoa la vida o a la muerte,o quejarme de la suerteo negar que tengo un credo?

¡Ay, quién tuviera los ojosdel vicioso y del borrachoque ven, sin ningún empacho,poesía en los abrojos!¿Hay belleza en los despojosde un cadáver putrefacto?Mucha —dirán— y al impactode sus palabras audacesvomitarán varias frases.¡Un nuevo poema abstracto!


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Pero ¿mirar un paisajey deleitarse con ello?¿Contemplar un rostro bello,una flor o un celaje?¡Eso no! En el lenguajeque hoy forma literatura,hay que decir: “¡qué basura!¡Qué gas! ¡Qué tuberculosis!¡Qué voltaje! ¡Qué psicosis!”... Pero jamás: “¡qué hermosura!”

Mas yo soy bastante sanoy mi renta no es pequeña;el amor no me desdeñay creo en el Género Humano.No tengo, pues, a la manoninguna pena concreta;y amando la vida quietay la paz del corazón,sólo hay una conclusión:Yo no puedo ser poeta.


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El ferrocarril iconoclasta*

¡Qué tranquilo tan incierto,sin estribor ni pestaña,para morder la guadañacon renglones del desierto!Y de violetas adviertolos pertrechos que convinola mofeta del destinoque perdió la pulmoníadel sol con hegemoníasin el prepucio del vino.

* El célebre artista británico Henry Moore hizo una escultura que parecía ser la representación de un cenicero mal colocado o la imagen de una llanta de automóvil recién chocado, pero Moore decidió titularla Madre e hijo, sin que esto llegara a provocar marchas de protesta ni nada por el estilo. Con criterio similar, por lo tanto, yo escogí “El ferrocarril iconoclasta” como título para mi poema. (Aunque debo confesar que por un momento pensé titularlo “Berenjenas en do mayor”.)


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A José María Fernández Unsaín(En memoria de sus excelentes sonetos)

Tu nombre es José Maríay tu sobrenombre es Chema.Éste rima con “poema”y el anterior, con “poesía”.Por tanto me gustaría,con el debido respeto,afrontar el noble retode alcanzar, como presea,que esta décima seaun homenaje al soneto.


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Sabines

Me hiciste llorar, Sabines,me hiciste pensar que el vientollora también con acentode famélicos mastines.Que no puede haber festinesporque al instante se advierteque los dioses de la suertesiempre te serán adversos,sin importar si tus versosson de vida o son de muerte.


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